Ideias à Deriva

Crongressos de lágrimas

2012-01-22T15:23:00.000-08:00

A pretensão me faz crer que, depois de publicado "Céu baixo", livro que contou com o carinho de amigos-irmãos-pais-filhos no processo de revisão, sairá "Congresso de lágrimas", assim mesmo, com esse título apelativo, patético. Algumas de suas histórias salpicaram o "Ideias..." nesses anos e me fizeram acreditar que eram uma boa astúcia. Seguem mais três textos felizes de um possível "Congresso de lágrimas".

***

História41

Podeacontecer de um homem que, entregue ao alcoolismo, tenha entrado em uma favela,depois de esmurrar um suposto morador do local, e beba no bar do chefe domovimento. Pode acontecer desse homem agredir uma amiga – ambos bêbados – edepois ir pra casa. Também poderá beber tanto que arrombe a casa da qual semudara uma semana antes e acorde deitado no chão. E uma ocasião ele poderá terencantado uma mulher encantada e, momentos depois, se revelar apodrecido eperdê-la. Pode acontecer dele ofender os amigos com verdades imprestáveis ecantar músicas de revolta contra deus e contra o diabo.

Foio que aconteceu com Dermerval Dionísio do Espírito Santo, salvo por umafaculdade – onde hoje leciona – e criador de dois filhos mais tranquilos e maisproblemáticos – cada um a sua maneira, claro.

Pois,esta manhã, Dermerval, o velho, ligará para a casa de sua neta Rafaela, e,enquanto olha as fotos penduradas na parede, será informado que sua bisneta temcâncer e morrerá em três meses. Aprenderá assim a crueldade da fotografia.

Podeacontecer.

História42

Arianaé filha de Maria Maria, que trabalha na Praça Mauá, em horário noturno e emserviço duro. A linda menina, com os olhos puxados do pai, enquanto a mãe seguea tradição, brinca de ser sua mãe com os meninos de sua idade.

Parabeijar a boca é meia moeda, para tocar-lhe os seios, uma moeda inteira. Naquelaépoca, àquela idade, a brincadeira tem limites.

Soubeque todos se salvaram no final – inclusive o menino abobalhado que não tinha amoeda.

História43

Dinatem 26 anos. Foi ela que me fez sorrir quando inverteu o agente do verbo pegarme perguntando quantos amigos meus já tinha pegado.

Tem13 tatuagens. Um piercing na língua, um no nariz. Oito brincos. Fuma, bebe,cheira e está dentro de tudo que for novidade.

Comose soubesse de algo, lhe digo que um ser humano não pode ter todos os defeitosdisponíveis no mercado.

Elame sorri e diz que o seu nome é liberdade.

Eutambém sorrio.

Estórias mínimas

2011-12-30T08:03:00.000-08:00

Claudisneí Portinari Di Cavalcanti nasceu pernambucano, de Olinda, mas cresceu mesmo foi no Estácio, ali entre a Volta da Jurema e a ladeira dos Tabajaras, tomando banho no Guarujá e água de coco em Camboinhas. A mãe, Maria José de Jesus, de muita fé, colocou esse nome imponente porque acreditava que o nome da pessoa é uma espécie de profecia para o futuro. Pusera também o nome Cavalcanti porque acreditava que ter esse nome em Pernambuco dava sorte.

A superstição da mãe pegou no filho, que cresceu envolvido em todo tipo de simpatia e crendice que se possa imaginar – das oficiais às pueris. Assim, o ano novo, dependendo da situação, lá estava ele de branco, verde ou azul, em plena praia da Pipa, com um barco para Yemanjá, carregado de presentes baratos, comendo passas, ervilhas, dando três pulinhos, tomando champanhe. Logo em seguida, trocando pra uma roupa amarela, depois uma rosa e, por último, uma vermelha. Depois, sentava no meio de um círculo de velas de diversas cores e funções, e, das areias do Farol da Barra, observava a queima de fogo da ponte Hercílio Luz.

Um dia, andando pela Praça XV, ali perto da Avenida Paulista, bem em frente ao Centro Cultural Thiago de Mello, encontrou uma dessas ciganas de perfil germânico, que perambulam dentro do parque da Chapada Diamantina. A fulana, com seus olhos puxados e o cabelo baiano, gritava-lhe coisas em uma linguagem local que fez Didi pensar no Brasil todo e entender que atravessaria o mar e morreria nas águas de uma cidade que ainda é o mar.

Assustado, Claudí tentou tirar a mão agarrada das mãos longas e espanholas que sem enfeites pertenciam àquela voz de sílfide que lhe apresentava o fim. Correu então para casa na Saúde e sonhou que Édipo transava com a Cartomante de Machado de Assis, na praça central da Cidade Alta, e todos olhavam-no crucificado no plano piloto.

Ela dissera alguma coisa de longa travessia, pássaro e partida. Ele comprou a passagem em dez vezes e um dia depois estava dentro do avião que taxiava para deixar o Guarulhos.

Chegou em Veneza às 5 da manhã e teve muita dificuldade para se afogar naquelas águas calmas.

***

Essa imagem foi retirada de

http://espacillimite.blogs.sapo.pt/57417.html

***

Bem, cada ano é, de certa forma, uma esfinge. Boa sorte a todos nós e, tomara, feliz ano novo.

Xadrez

2011-12-17T10:40:00.000-08:00

O tabuleiro é o tempo cujos limites insinuam o infinito –
O branco sugere o preto, que sugere o branco –
Sob as patas dos cavalos, sob as bênçãos do bispado,
Em guerra, dias e noites montam uma harmonia.
Um velho movimento inicia uma velha guerra e,
Sendo finito os contendores e insuportável o silêncio eterno,
É necessário que voltem ao tabuleiro,
Que, enquanto tece a lida, os despede e os aguarda.
A infantaria cairá e com ela os cavalos, a igreja. A rainha e o reino.
Em todos os lados da eternidade,
A mão esquecida que incentivou o jogo
É a mesma mão esquecida que incentivou o jogo.

***

Explicações (são sempre) desnecessárias.

Evidentemente, os cultos amigos que perambulam por aqui encontrarão o revozeio* borgeano neste poema. Correndo o risco de diminuir (mais ainda) o meu texto, (não reparem na pobreza do ritmo) transcrevo os originais do poeta argentino.

Xadrez

I

Regem no seu recanto os jogadores
As lentas peças. Esse tabuleiro
Demora-os toda a noite no severo
Âmbito em que se odeiam duas cores.

Dentro irradiam mágicos rigores
As formas; torre homérica, ligeiro
Cavalo, sagaz dama, rei postreiro,
Bispo oblíquo e peões agressores.

E quando os jogadores tiverem ido,
Depois do tempo os ter já consumido,
Decerto não terá cessado o rito.

No Oriente incendiou-se esta guerra
Cujo anfiteatro é hoje toda a terra.
Como o outro, este jogo é infinito.

II

Ténue rei, sesgo bispo, encarniçada
Dama, torre directa e peão ladino
Sobre o negro e o branco do caminho
Buscam e travam a batalha armada.

Não sabem que a mão assinalada
Do jogador governa o seu destino,
Não sabem que um rigor adamantino
Lhes subjuga o arbítrio e a jornada.

Também o jogador é prisioneiro
(Frase de Omar) de um outro tabuleiro*
De negras noites e de brancos dias.

Deus move o jogador que move a peça.
Que deus atrás de Deus o ardil começa
De pó e tempo e sonho e agonias?

***

Revoozeio é (claro!) um neologismo, portanto, um revoozeio das leituras de Guimarães Rosa, portanto, a continuação de um diálogo que se estende hacia o eterno, portanto, Borges.

***

Foto retirada de http://blogandocelia.blogspot.com/2011_04_01_archive.html

Conversa de homem pra homem

2011-12-07T12:32:00.001-08:00

Ele era um rapaz pequeno - desses que ainda choram quando o pai vai trabalhar. Acordou cedo e, enquanto eu me arrumava, ele, um toquinho, veio pro meu lado cheio de olhos marejados.

Ele era um rapaz miúdo, fácil de levar, que cabia certinho na cadeirinha dianteira da minha bicicleta. Me deu um abraço choroso que ainda hoje eu trago comigo. Pedi que sentasse. Ele puxou o banquinho e, dentro daquela casinha feia, de tijolos nus, que quando chovia, a água entrava pelo espaço entre a telha e o último tijolo, ele parecia um pedaço de salvação.

Sentei à sua frente e falei:

_Meu filho, preciso te explicar uma coisa do mundo dos homens grandes - que um dia será seu também. Papai tem que sair todos os dias pra trabalhar. Trabalhar é algo que a gente faz pra alguém muito rico e esse alguém gosta tanto que até nos dá dinheiro. Dinheiro, você sabe, né?, serve pra comprar bala, chiclete, brinquedo, bicicleta. Dá até pra comprar comida e essa cuequinha que você está usando. Enquanto eu tou lá fora trabalhando, eu preciso que você fique aqui e tome conta da casa. Preciso que ajude sua mãe. Tudo bem?

O menino, de no máximo dois aninhos, tinha bons ouvidos e um coração de ouro. Foi fácil secar suas lágrimas e encontrar sua compreensão.

Foi a nossa primeira conversa de homem pra homem e nunca mais ele chorou porque eu ia trabalhar.

Eu é que às vezes choro sempre.

Variações sobre um feliz aniversário

2011-11-28T06:10:00.001-08:00

Preparo uma canção que seja como uma ponte separando dois silêncios.

Nessa canção, estamos todos e tudo.
Se o amador tiver uma alma, ele a passará à canção,
e ela a passará pelos silêncios, além da ponte,
que se estenderá depois do amador.

A canção será então tudo do amador
que seguirá pela ponte, que, em tese, não ligará mais nada,
pois, sendo o amador somente a canção,
tudo será na canção a canção, o amador, a alma, a ponte
e o silêncio.

E quando a canção estiver pronta – sendo a canção –,
será o amador tudo, menos o silêncio,
portanto, a ponte, que então ligará a ponte à ponte
eternamente.

Assim,
Eu preparo uma canção que me faça uma canção que ligue duas canções.
Em que estejamos todos e tudo.

Variações sobre um feliz aniversário

2011-11-14T18:32:00.001-08:00

Que bom que choveu
- a Vida também me ensinou umas astúcias;
uma delas é me reconfortar no seu baralho de horas,
dentro do ônibus, e ter a vaidade de me sentir feliz.

A chuva quebra a agitação
- a Arte só me ensinou alguns truques, alguns bons;
um deles é me reconfortar no barulho da chuva,
e pensar em vocês e em toda essa nossa frágil força.

Ela apazigua o cansaço
- as pessoas me ensinaram algumas boas maneiras;
uma delas é a fé que possibilita ter fé
e ligar o fone de ouvido enquanto atravesso a BR.

Ela empresta uma reconciliação
- o barulho me ensinou
que eu não gosto que entre com sua própria chave;
que se sinta em casa.

Refrigério
- o outro me ensinou o meu egoísmo
e o egoísmo que eu consigo ter comigo mesmo;
quando chove é mais fácil respirar fundo.

- o Amor tentou me explicar alguma coisa,
mas eu não entendi.

- a Amizade explicou tudo.

Que bom que choveu.
Que bom que eu estou aqui. Dentro desse ônibus.
Que bom que vocês vieram.
Daqui a pouco, desceremos.

Queria dizer algo importante.

O poeta agradece e se retira...

2011-10-11T13:33:00.000-07:00

O cabelo ficou todo branco. A barba por fazer e os olhos tristes e castanhos ainda estão ali, mas o tremor nas mãos, o ar esquecido, a incerteza do caminhar e a bengala dizem que algo se foi. A camisa branca de manga longa dobrada sobre outra camisa igualmente branca, o jeans e as sandálias velhas falam de um mesmo homem, já o silêncio que inspira e a companhia solidária do filho falam de outra coisa.

A plateia está vazia. Nem haveria porque estar cheia. Os amigos já se eternizaram e os que restaram poupam-lhe o melodrama. Só alguns estão presentes e fizeram a mesma odisseia para encontrar seus caminhos, seus lugares. Mas chegaram, eis. A luz no centro do palco ilumina uma poltrona branca. Uma mesinha com uma garrafa d’água e um exemplar do “Primeiras estórias” e outro do “Ficciones” completam o cenário.

O velho chega à poltrona. O filho o leva. O velho o olha como se reconhece um rosto amigo. Beija-o e então o filho-homem sai.

Ele fica sozinho no palco. Sentado na poltrona. Olha para o chão. Respira fundo. Depois de tantas vitórias, eis. Na primeira fila, vê a filha, forte, e seu neto – o nome do garoto lhe escapa. O filho volta e senta do lado da irmã. A neta emocionada lhe sorri. A companheira de uma vida. Do outro lado, estão o genro, a ex-mulher. Um meneio de cabeça. Afirmativo. A mente funciona com muito vagar. Ali, alguns amigos novos, os ex-alunos.

O poeta olha os livros do seu lado. E sorri. É como se encontrasse um amigo. Se emociona. Os olhos brilham. Estende a mão trêmula até a garrafa de água, enche o copo e bebe. Com calma. Respira. Coloca o copo no lugar e olha novamente os filhos. Sua voz é grave e, embora forte, é baixa.

“Obrigado.”

As mãos vão até o bolso da camisa branca e retiram uma folha dobrada. O poeta desdobra-a e reconhece-se na caligrafia. É um espelho. É o tempo. Respira fundo e começa.

“Obrigado...”, faz uma pausa, “meus pais”. “Deu tudo certo...”

“Obrigado, seu Narciso...”

“Obrigado professor José Carlos e Freire, da Escola Municipal Vicente Licínio Cardoso. Com um aprendi o que é ser professor e Ciências, com o outro, o que é ser professor e poesia.”

“Obrigado professor Luís Martins, mestre, sábio e simples.”

“Obrigado professora Magnólia, obrigado professor Márcia Paraquett. Obrigado professor Eduardo Kenedy.”

“Obrigado...”

“Obrigado Luiz Antonio França. Obrigado Marcelo Souza. Obrigado Fabiano Morais. Obrigado Marlon Magno. Obrigado Ronaldo Barroso, obrigado Carlos Santos. Obrigado Maurício Borges, Felipe Dal Bello e Carlos André.” “Obrigado, Mariel.”

“Obrigado Juliana, Gisele, Daisy.” “Obrigado Gilson, Giselle, Júnior.” “Obrigado, Dona Leda.”

“Obrigado Rogério e Giselle, obrigado Júnior. Obrigado Marcos Rivaldo, obrigado Paulo César.”

“Obrigado Lenora.”

“Obrigado Dona Dolores e seu Costa.”

“Obrigado a meus tios: Clélia, Isabel, Fred, Socorro, Roberto, Francisco, Elcias, Lúcia, Carlos, Pachelli.” Obrigado Paulo Lustosa, tio e padrinho.”

“Obrigado aos primos André, Miriam, Sílvia, Daniel, Herman, Andréa.”

“Obrigado pelas saudades de Fortaleza, do Câmara.”

“Obrigado, Cris.”

O velho poeta respira. Cansado. A lista é grande e a cada palavra é como se ele se desfizesse. Os pequenos olhos brilham.

“Obrigado Neguinha, Simara, minha Preta.” “Obrigado Dona Mara e seu Inácio. Obrigado Sinaide, Patrícia Andréa, Júlio e Luciana. Obrigado Ana, Tânia, Sandro, Daniela e Maurício. Obrigado Nani.”

“Obrigado, Neguinha.”

A voz embarga. É possível que chore. Pega um lenço do bolso. Seca os olhos. Olha outra vez o chão. Vira-se para a mesa. Vê os livros. Sorri. Pega a garrafa, enche novamente o copo de água. Bebe. Respira. Na mente, aparecem Hyde, Max, o menino manco. Coloca o copo no lugar.

Olha os filhos. Tem uma lágrima e a sensação de que “valeu a pena”.

“Obrigado.”

***

A luz se apaga.

***

Imagem de http://ggeremias.blogspot.com/2011/05/adeus-doi.html

Ideias à deriva

2011-09-24T05:50:00.000-07:00

Sabe, preciso assumir uma coisa, o Brasil me envergonha. Talvez, o Brasil, geográfico, físico, não. Mas o Brasil humano. Eu não sei o que está acontecendo, mas aquela coisa de “está na hora dessa gente bronzeada mostrar o seu valor” me incomoda. Que raios de povo é esse que convive com a covardia de homens que desviam dinheiro de cidades destruídas por deslizamentos, que bancam a opulência com verbas que preparariam uma saúde melhor para os mais humildes, que ofereceriam uma educação libertadora àqueles que não podem pagar por ela?

Que gente indolente é essa que se encaixa nos cantinhos estranhos e, de repente, se assusta com a situação da corrupção endêmica que corrói todas as estruturas? Como é que conseguem não sentir vergonha? Que anestesia é essa que transforma o pai ladrão, o pai canalha num herói, num exemplo, e converte a família numa corja que se corteja e se aplaude?

Sim. É fácil responder à pergunta: “Tua vida melhorou? Tá reclamando do quê?”. Mas é tão pouco. Tão pequeno!

Como é que convivemos com a realização de uma Copa do Mundo, oh Roma!, enquanto os hospitais são açougues? Que churrasco é esse que liberta as mentes da mediocridade das eternas olimpíadas, dos carnavais ininterruptos? Que grande festa é essa que apazigua os coitados de toda espécie? Que povo é esse que transformou a doença em remédio? Que povo? Que povo!

Tenho vergonha! Ainda mais quando penso no Japão. Que loucura! Que país desgraçado! Bombas nucleares, terremotos, maremotos, vazamento nuclear! E o país em pé, recuperado, nobre, capaz! Como pode? Somos todos humanos?

E todos os dias, os jornais – que, numa virada bizarra de lógica, são apontados como culpados – despejam absurdos. Hospitais prontos, equipamentos milionários comprados, contratação de emergência para fugir das licitações – já por si falíveis – tudo apodrecendo sob a tutela e o silêncio de todos.

Juízes ligados a escritórios de advocacia. O oásis das consultorias. Tudo, tudo com um cheiro muito óbvio e uma passividade inabalável... Eis.

Por favor, não me fale em solidariedade, em Criança Esperança, em doações para desabrigados. Por favor, não me insulte. Eu sei que o assunto é doloroso, mas não arrume paliativos infantis. Eu vejo homens bons loucos por uma brecha no sistema, no concurso público. Você também vê. Você também sabe de tudo. Mas, impotente, resolve pensar no Flamengo, no Vasco, no Santos, etc. Prefere torcer com tudo o que tem para que deus realmente exista e haja um depois. Uma compensação. Ou quem sabe um porre. Um porre salvador, de tempos em tempos, para tornar as horas mais leves. Quem sabe uma droga nova para amainar esse vazio e... garantir mais umas horas. Eu entendo. E, acho que posso jurar, fico feliz que consiga...

Eh! povo, teu riso me ofende! Você é metafísico demais!

Agora o texto vai acabar. E já-já tem o jogo do Timão, tem a novela das oito – lá, na ficção, tudo termina bem... Quem sabe, a vida... Quem sabe?

A gente nomeia para administrar, para controlar melhor, pra possuir – eu sei, Clarice já disse isso; e Borges já me inocentou por essa apropriação. Quando uma coisa é diferente, é necessário criar um nome novo. Assim, não podemos chamar computador de televisão, carro de caminhão etc.

Sendo assim, não é justo chamar de professor aqueles que ganham R$ 5, R$ 10 mil por mês e os que ganham R$ 500. Precisamos de novos nomes.

Aliás, por esse raciocínio, podemos dizer que o brasileiro e o japonês pertencem a mesma espécie?

Imagem retirada de http://multifacetado.com/site/?tag=desenho . Vale a pena conhecer.

Pai moderno

2011-09-14T10:26:00.001-07:00

(Meu filho está fazendo um curso de teatro. Eu sei, é uma coisa esquisita, esse pessoal é todo estranho... Mas, vou fazer o quê?, dizer para ele estudar pra ser professor? De jeito nenhum. Então, como não basta ser pai, vou preparar pequenos textos para esquetes da trupe.)

O pai está sentado no sofá vendo televisão e o garoto – com um cabelo esquisito, brinco e todas as marcas da modernidade - chega.
_Fala, paizão?
_Oi, filho. Tudo bem?
_Tudo.
...
Um silêncio esquisito. O pai continua atento ao programa e o garoto faz umas caras de quem está pensando em alguma coisa...
_Pai...
_Hum!
_A gente pode falar um pouquinho?
O pai olha pro filho, olho pro programa, mas, lembra das suas obrigações, pega o controle e apaga a televisão dizendo:
_Claro, filho. Fala aí.
O garoto senta. Olha pro pai. Pensa. Coça a cabeça e manda meio sussurando...
_Sougay...
_An?
...
_O quê, meu filho?
_Souga.
_Fala direito, homem. – o garoto respira e:
_Pois é, pai, eu sou gay.
O pai arregala os olhos. Olha pro teto, olha pro filho, pro chão, pro filho... Está perdido. Mas pensa nos tempos e diz:
_Tudo bem, filho. É uma opção sua. Você precisa é ser feliz. E eu estou aqui pra te dar a força que você precisar.
_Obrigado, pai. Você nunca me decepcionou.
O pai dá um sorriso sem graça.
_Pai...
_Vai devagar, meu filho. O coração não é mais o mesmo...
_Tudo bem, pai. É que eu já estou namorando.
O pai faz um silêncio longo e, enquanto balança a cabeça, diz:
_Tudo bem, meu filho, (Aí, estou sentindo uma dor aqui – coloca a mão no peito)... Qual é o nome dele?
_É ela, pai.
_O quê?... não entendi...
_É ela, pai. O nome dela é Cíinthya, com dois is.
_Mas... calma aí... Você não disse que é gay?
_Sim, pai. E ela também.
_Hummm... Desculpa, meu filho, mas, estou um pouco confuso... Você é gay e gosta de homem...
_Não, pai... Não necessariamente...
_... (o pai faz cara de ãnn)?
_Eu gosto do masculino, que ela tem. Ela gosta do feminino que eu tenho.
_Que jeito feminino que você tem?
_Pai, o feminino não está na roupa, no batom, no tom de voz, no formato da garganta, no tamanho do pé...
_Não?
_Não.
_E tá onde?
_No feminino.
_Ahhh! Não entendi nada. Tá ficando muito confuso o mundo, não é meu filho? Pra mim, vocês estão esculhambando com a viadagem...
_Não, pai. É que nós somos gays heterodoxos. Somos contra essa ortodoxia do gay-viado e da gay-sapatão. Vivemos um mundo que escapou dos estereótipos. Somos gays por dentro. Entendeu?
_Juro que não...
_Oh, pai, mas é tão simples.
_É, né...
...
_Mas, meu filho, sendo você homem, mesmo sendo gay, e namorando com a Cíntia...
_Cíinthya, pai.
_O quê?
_O nome dela é com dois is. Muda a pronúncia. Entendeu?
... _ Entendi... Mas o que eu queria saber é que do jeito que está, você sendo homem e ela mulher, não corre o risco de você acabar gostando de mulher...
_Mas é isso mesmo! Não é legal?
...
_Entendeu?

***

Vi textos parecidos pela internet, então não posso afirmar que seja o autor da ideia básica (o mote) do texto. (Borges, me ajuda aqui). Digamos que seja uma adaptação, uma releitura, uma colagem. Se eu ganhar muito dinheiro, divido com o autor. Me lembra.

***

A foto foi retirada do http://clotildetavares.files.wordpress.com/2009/04/hamlet-yorik.gif

"E há tempos são os jovens que adoecem..."

2011-08-27T08:33:00.000-07:00

A preguiça me fez, nos últimos tempos, escrever textos com pretensões literárias. A ladainha dedicada a avaliar filmes, músicas, livros e “o Brasil” era muito cansativa e solicitava um estudo – ainda que ralo – sobre o assunto comentado. Tudo para, óbvio, poder ser desmentido imediatamente.

(O texto pretensamente artístico já nasce com álibi. Você acha que é arte, o seu amigo acha que não é, e os dois seguem seus caminhos convencidos de que estão certos. A modernidade deificou a bobagem no céu da arte e, graças a deus – ou não –, todos estão salvos.)

Ainda assim, certos assuntos parecem obrigar-nos a uma reflexão.

O ambiente educacional por onde perambulo como um doidivanas – ou um artista – pede sempre um texto e exige, independente do texto, reflexão.

O Brasil vive a época mais rica de toda a sua história. Saímos, em vinte anos, da miséria da grande maioria para a opulência absurda. De repente, somos a população com o maior número de jatinhos particulares, de helicópteros, de tempo na Internet. De repente, como num passe de mágica, saímos da falta para o excesso. E tudo, milagrosamente, descartável, de pronta-entrega. Nada foi preparado.

As elites continuam no seu lugar inabalável – melhor!, o seu lugar está ainda mais dourado. Os bancos – que, não adianta dizer outra coisa, não produzem nada – são as principais empresas do país. Os mequetrefes, os salafrários, os indicados incompetentes, os apadrinhados, os herdeiros sem talento, os proxenetas da nação – essa mãe batalhadora, esses coitados oportunistas – continuam incólumes, continuam com suas caras de vítimas ou de “Don Corleone”. A lei é uma coisa superficial. Os grandes marginais não têm mais – se é que um dia tiveram – vergonha de si mesmo. Ostentam a conquista mandando às favas o pudor e as regras. São a força e o fim. E o fim justifica...

Descaradamente se rouba – ou joga fora – a doação para ajudar o necessitado da enchente, do desabamento. Automaticamente se ampliam despesas, se compra mais e muito mais caro, se fecha uma Copa do Mundo de 50 bilhões e se diz não posso pagar mais ao professor, ao bombeiro, ao médico. Não posso... Irresponsavelmente se deixa estragar remédios, se observa moribundos sucumbirem nos corredores do desinteresse e da impunidade.

Nas escolas em que trabalho, milhares – sim, milhares – de livros didáticos são distribuídos e/ou apodrecem. Precisamos ser rápidos: ano que vem, chegarão mais - e há bem pouco tempo, não tínhamos livros pra todos... Os contratos fraudulentos se acumulam no pó do condicionadores de ar que, alugados há anos, não foram instalados, dos computadores que, alugado há anos, não funcionam. E seguem-se os carros de polícia, as ambulâncias, os postos de saúde, os terceirizados... Tudo alimentado por coerentes consultorias incoerentes.

E, claro, a putrefação é tanta que, mesmo misturada à elegância dos grandes salões, do paladar supostamente refinado dos sommeliers, é melhor fechar os olhos e ir pra varanda. Uma atitude lógica, coerente, seria uma atitude extrema.

Na outra face – desse monstro de mil faces, os jovens adoecem primeiro, ricos e tolos, com tanto e tão pobres. Incapazes de algo mais profundo, realizando o sonho secreto das mães, estendem a adolescência, que começa aos 10, até os 35, 40 anos, e nunca mais saem de casa. As meninas nunca mais vão largas suas bonecas. E se lambuzam na liberdade do sexo e na liberdade da solidão. E adoecem de mil novidades.

*****

Sim, mas não se pode negar: as migalhas melhoraram. O que cai da mesa do rei é também abundância. Toda casa (quase) já tem acesso ao Domingão do Faustão, do Gugu, do Pânico. Todo cidadão tem direito ao seu jogo de domingo, de sábado, de quarta à noite. Todo brasileiro tem direito à sua novela das 21. Das 23 horas. Toda criança merece ter o celular pra ouvir seu proibidão (Outro dia mesmo, vi um garoto com um celular que era do tamanho do seu rosto.)

Pobre geração rica, em cada esquina, uma ONG, um projeto se oferece para ajudá-la – e levar caviar para quem tem fome de caviar – a chegar a um lugar melhor no futuro. Seja lá como for, é muito mais do que as gerações anteriores tiveram.

E é verdade: a criança que tiver o mínimo de luz – própria ou orientada, dos pais ou dos tutores – poderá ir mais longe. As bibliotecas – independente do motivo – estão mais gordas e algumas crianças, ainda que na marra, ainda que pelas bobagens, escorregam lá pra dentro. Quem sabe o que surgirá dessa alquimia...

Seja de lavagem ou de comida boa, a mesa está bem servida. Fiquem à vontade.

*****

Sim, "Meia-noite, em Paris" é um filme delicioso, que faz um bem enorme, que convida, coisa rara atualmente, à uma fantasia. Não, não é espetacular. É só um filme que faz que, sem nos agredir com a realidade, saiamos do cinema com sensação de que não fomos enganados.

Como este espaço me permite frases grandes, lá vou eu: acho que é o melhor Woody Allen desde de, talvez, "Match Point", este, porém, nos agride sem fantasia.

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Imagem retirada da página http://sinapseslinks.wordpress.com/2011/08/08/brasil/#comment-683

Encontro Marcado

2011-08-17T16:43:00.000-07:00

O velho está sentado no escritório. Escuta muito distante a melodia de “Will You Still Love Me Tomorrow” com a Amy – uma menina que deu comida ao mundo pobre, há muito tempo...

Há muito tempo também o escritório não serve pra nada. Ele já não trabalha. Já não lê - às vezes é o filho que vem e lhe ler alguma coisa. Mas as palavras ficam perambulando pelo cômodo. Uma ou outra encontra a razão do velho. Porém, assim, isoladas, lembram os textos dos poetas medíocres que sempre menosprezou. O escritório está morto. O escritório, ele disse em uma de suas últimas piadas, morreu antes dele. Ainda assim, todos os dias, acorda cedo, senta na cadeira executiva, olha as fotos que os filhos e netos arrumam nos portarretratos e, então, mexe aleatoriamente em folhas.

“Toda morte depois dos 80 é natural.”
“O que acontece quando tudo está conquistado e os minutos sobram? E finalmente o espírito desistiu do corpo impotente?”
“Depois de um tempo, é sempre hora de balanço.”
“Só as bestas são felizes sempre.”

A música parou. Quem virá apertar o play novamente. Ele acha que quer ouvir a mesma música novamente... São os filhos que administram suas contas e pagam a acompanhante. E o único orgulho que lhe resta é que parte do dinheiro é de sua aposentadoria.

“80 anos sem conseguir responder pra quê.”
“Uma montanha de racionalidade e você só sobreviveu porque fez o jogo dos loucos.”
“Nenhuma questão, nenhuma questão resolvida e a doce ilusão de ser professor.”

Esta noite, ele levantou e esqueceu pra quê. Ficou em pé no corredor, sem saber por quê. De repente, a urina o fez despertar. Tentou lembrar do último amigo vivo.

“Sim, o envelhecimento é um apagamento. E o resto é eufemismo.”
“Sim, envelhecer é um flertar com o eterno, mas sem a menor dignidade.”
“Vá à merda!”

Coisas que Helena me ensina...

2011-08-05T13:40:00.000-07:00

Pai, por que o senhor está de armadura?
É preciso estar pronto pra luta.
Mas nós não estamos nem vamos a luta nenhuma, pai.
Nunca se sabe, minha filha. É preciso estar sempre pronto.
Pai, é preciso estar pronto pra vida. É preciso estar pronto pra festa. Quem anda de armadura, anda pesado. Não consegue dançar... O capacete atrapalha a vista... Assim, você não ver o pôr-do-sol.
Eu já vi muitos pores-do-sol.
Mas não viu esse.
...
Vai, pai, se desarma. Olha ali, você não precisa mais ver só o mundo feio...
O mundo é feio, minha filha. Você é que é linda.
Não, pai. Olha só. Nós estamos na praia. Adultos e crianças riem e brincam... Olha. É tempo de paz. Quando não, é hora de paz...
Oh, minha filha, quando você ficar mais velha, você vai entender...
E se você ficasse mais novo?

***

Pai.
O quê?
Também acho que a gente não deve viver se preparando pr’uma lutar. A gente tem que preparar os tempos de paz. Um homem de armadura nunca passa a sensação de paz.
A armadura é história, minha filha.
E você faz o que com tanta história?
... ... Não sei... Acho que eu só a carrego de lá pra cá, de cá pra lá... E, às vezes, eu a jogo em cima das pessoas...
E isso serve pra quê?
Não sei bem... Acho que as pessoas me admiram...
Então, é essa armadura pesada de história que faz que você seja admirado?
Não sei, acho que não... me enrolei.

***

Pai.
Humm...
Esse filme é muito triste?
É baseado em fatos reais.
Mas a nossa vida não é assim.
Não.
E a vida de muita gente não é assim.
Não.
Então, por que o senhor ver tantos filmes assim?
Não sei... Atração... Acho que esses filmes me deixam mais atento à vida.
Mas a vida da maioria das pessoas não é assim...
Não sei, minha filha, mas tem muita coisa triste no mundo...
Esse filme é mais uma, né?

Contos para Luíza dormir II

2011-07-28T08:42:00.000-07:00

Uma vez, há muito tempo, uma família pobre achou um velho gênio que lhe concedeu o milagre, de todo dia de manhã, ter a lareira de sua casa cheia de ouro.

O gênio, contudo, disse que para que a família não tivesse todo o ouro transformado em lama – e tudo o que dele tivesse surgido –, não poderia ter nenhuma sobra do ouro na manhã do outro dia.

Então, no meio daquela comunidade pobre, começou a surgir uma casa riquíssima. Todos os dias, a mulher e o marido saiam com os filhos para transformar o ouro em dinheiro e assim comprar tudo do bom e do melhor. Compraram comida, comida, um carro, dois carros, três carros. Compraram a casa do lado, a do outro lado, a de frente. Comprar uma televisão para a sala, depois para os quartos – que aumentaram em número -, depois colocaram televisões na cozinha, no banheiro. Até no quintal, onde ficavam os cães de raça, colocaram televisões. Cada quarto tinha um quarto só de roupa.

Cada desejo era satisfeito dez vezes.

Acontece que os meses passaram e a família já não tinha mais desejos a realizar. Todos os dias, o marido e a mulher sofriam horrores com medo da advertência do gênio. Inventaram mil formas de não perder tudo. Compraram mais casas, mais terrenos, perderam a conta de tudo que tinham.

Mas, um dia, a lareira amanheceu com metade do ouro e a família viu tudo se transformando em lama.

Contos para Luíza dormir

2011-07-20T17:10:00.000-07:00

Então, as férias chegaram. Nada como a casa vazia pra você arrumar as ideias e fazer algumas tarefas que vinham sendo adiadas eternamente...

Mas, e se o seu padrasto resolver te visitar depois de 5 anos? Sim, ele vai precisar ficar um pouco na sua casa. Talvez só um mesinho... e você só tem 15 dias de recesso... Enfim, não adianta reclamar, aproveita e traz os teus filhos com os amigos e adeus silêncio, paz, tranquilidade, leituras, crônicas, ideias à deriva...

***

Helena teve um dia agitado e, por volta das 22h, fomos dormir. Ótimo. Eu estou precisando colocar o sono em dia. Desligamos a luz, conto até 10.

_Pai.
_O quê?
_Perdi o sono.
_Mas, minha filha, você acabou de deitar.
_Perdi o sono.
_...
_Não me peça pra contar carneirinho...
_Tá.
_Me conta uma história.
_Como é?
_Me conta um conto de fadas.
__Ah, Helena...
_Vai, pai...
_Tá bom, filha!!

***

Era uma vez, um mundo encantado chamado Vila Isabel. Lá, todo mundo vivia de samba - uma espécie de mundo mágico de Noel...

(De quem, pai? Papai Noel?
Não, minha filha... outro Noel.)

Era o paraíso. Um engarrafamento dos infernos na 28 e todo mundo sambando feliz. Lá, um belo príncipe chamado Marcus foi assaltado duas vezes... E não tinha nem cinco anos.

(Pai, conta uma história direito.
Mas eu estou contando.)

Lá, nessa Pasárgada...

(O que é Pasárgada?
A pergunta é "onde é Pasárgada?" e a resposta de qualquer forma é "não sei"... Você quer que eu conte ou não?
Mas tá esquisito.)

Então, tinha uma comunidade encantada chamada Morro do Macaco, onde todos viviam felizes sem saneamento básico e as crianças descalças viviam eternamente livres pelas ruas, jogando bola e soltando pipas para sempre. Algumas crianças eram bem grandes, tinham mais de 20 anos. Era um mundo maravilhoso onde ninguém sabia ler e os que sabiam ler não sabiam ler. Era o paraíso da desurbanização e, quando chovia, acontecia o espetáculo do desabamento... cachoeiras e mais cachoeiras de casas cheias de cacarecos...

(Pai, cadê a princesa?)

Então, nessa comunidade encantada, vivia uma linda princesa chamada Helena.

(Não, pai. Nada de Helena.
Mas...
Não, pai. Não. Bota outro nome. Gabriela.)

Então, vamos adaptar. Nesse mundo maravilhoso em que ninguém pagava luz nem tv a cabo, vivia a linda princesa Gabrielena de Luizia.

(Pai, que nome horrível!!
Nome de rei e princesa é assim mesmo.
E aí?)

Bem, a linda princesa Gabrielena vivia num belíssimo barraco de um cômodo só com sua mãe, seu padrasto alcoólatra e seus treze irmãos.

(Pai, treze irmãos??!! E o padrasto alcoólatra??
Incrível, né? Tanta desgraça assim parece até mágica, né? Mas isso era muito comum naquele reino encantado. E o mais interessante é que a mãe da Gab – vamos chamar de Gab porque Gabrielena é muito grande – só tinha 35 anos, embora parecesse 50.
Pai, essa história não está nada encantada?
Temos que rever a sua noção de encantada. Mais encantada que isso, só a história daquela menina do É o tchan.
É o quê?
Deixa pra lá. Vamos dormir.
Não, pai. E o final feliz?
Minha filha como é que uma menina com um nome desse vai ter um final feliz?
Pai...
Tá bom.)

Um dia, Gab estava lavando a louça do almoço – naquele lindo dia, os urubus voavam baixo no alto do morro dando notícias de coisas mágicas, e eles, a família da Gab, almoçaram frango – e bateram na porta. Mas bateram tão forte que o coração de Gab quase pulou pela boca e a porta caiu.

(Era o príncipe?
Mais ou menos.)

Era o Bope. Parece que o padrasto dela estava envolvido com alguma coisa encantada nesse mundo encantado e os cavaleiros do rei foram chamado para levá-los a presença de sua alteza.
Antes, tiveram que mudar a decoração do barraco de Gab, que fugiu por um buraco.

(Agora, você precisa imaginar a cena.)

A bela Gab – na verdade, ela não era bela, mas tinha um lindo coração – com a roupa do corpo – que era um vestidinho velho e sujo – correndo pelas ruelas encantadas da comunidade, sem saber para onde ir e sem saber o que aconteceu com seus treze irmãos.

(Pai, essa história está muito ruim. Não tem príncipe. A princesa é feia, mora na favela...
É uma releitura, minha filha.
Re... o quê?
Releitura. Quando você crescer, vai entender.
Conta outra história.
Não vai dar. Minha criatividade só consegue terminar essa...
Tá bom.)

Quando a pequena Gab conseguiu se esconder num canto encantado de uma das ruas encantadas, e ela estava quase dormindo, surgiu de trás de uma moita o fado madrinho.

(Fado madrinho, pai? O que é isso?
É releitura, minha filha. Uma atualização. A fada madrinha tinha feito uma operação.
Que operação?
Bem, você vai ter que crescer e descobrir. É um segredo do mundo encantado moderno.)

O fado madrinho viu Gab chorando.

(Mas ela não estava quase dormindo?
Então, dormindo e chorando.)

Ele falou com uma voz encantada e fina:
_O que você está fazendo aqui, minha princesa?

(Viu, ele reconheceu a Gab.
Sei não, pai. Essa sua história está muito triste.
Mas é tudo encantado.)

E pegando-a pelo queixo, perguntou:
_Vai pro baile funk, meu anjo. Lá você não vai mais chorar.
E Gab levantou e foi pro baile – onde, embaixo de uma linda melodia, ninguém repara quais roupas e quais alegrias as pessoas possuem. Onde todos os pobres são felizes e dançam juntos, descendo, descendo e indo até o chão, largam todos os sofrimentos e se multiplicam eternamente.

(Pai, a menina foi parar num baile funk?
Sim, mas encantado...
Pai!!!)

***

Foto - aproveitando que o meu terraço nunca foi usado, aproveitando a época de férias e a invasão da minha casa, e considerando que os gatos dos vizinhos usam a churrasqueira de vaso, essa rolinha achou a minha casa um lugar bem legal para colocar a sua maternidade.

É justo.

Encontro marcado

2011-07-15T05:56:00.000-07:00

O velho agora anda com muita dificuldade. Nós, então, é que vamos visitá-lo. A enfermeira abre a porta. Nos leva até o escritório, onde ele passa 12, 14 horas por dia tentando ler, já que a visão e o raciocínio vão se esfacelando. Nas paredes do escritório estão ainda as fotos das crianças, dos amigos, do tempo. Amarelando, sumindo. De algum modo, as fotos e os livros parecem ter se tornado o meio de ligá-lo com os mundos (o do qual ele fez parte e o do qual ele faz parte).

A enfermeira sai. Ele olha o filho do Marcus. O seu rosto tem um sorriso.

_O menino voador fez 17 anos.

Ele olha a foto. Ri. Como ela acreditava na gente! Como ele sabia que estaríamos lá para apará-lo. Olha para o neto. Olha pra mim. Eu balanço afirmativamente a cabeça. Sim, a gente sente que o vento do abismo já sopra no nosso pescoço. A qualquer hora...

_Sim, fizemos um bom trabalho... – eu falo e penso: E tivemos sorte.

É sempre uma hora de balanço.

O velho me sabe. Os olhinhos brilham. Tenta falar algo. Eu sei. Fala do vento. Isso nos entristece e nos alivia.

_Sim, senhor, foi um bom trabalho... E saímos muito de trás – falo orgulhoso. Marcus escuta. Mas eu sei que o velho pensa que isso não importa mais – se é que algum dia importou. O que importa é o resultado e, por isso, só por isso, estamos felizes.

Helena tá bem. Tá todo mundo bem.

Vou à cozinha. Pego um vinho. Marcus pega as taças. Fecha a porta para que a enfermeira não note. Que se danem as recomendações médicas. Faz muito tempo. O escritório está cheio. Meu avô. Minha avó. Meu pai. Minha mãe. O garoto manco. O jovem magrelo. Meu filho. O filho do meu filho. Minha filha. A filha de minha filha. Sim. Estamos todos aqui com o velho esclerosado e mudo. E feliz.

Dentro em breve não estaremos mais aqui. É um desenho em que caiu água. E quando éramos fortes, nós nem sabíamos. Eu mesmo agora choro com mais facilidade...

Marcus coloca uma música pra unir nossas saudades. Hoje é um dia de agradecimento. Quantas vezes, nós poderíamos ter morrido... Não importa. Inacreditavelmente, sobrevivemos. Tínhamos todas as desculpas. Não importa. Inacreditavelmente, sobrevivemos. Olho nos olhos do velho e acho que conseguimos perdoar todo mundo...

Ele balança a cabeça. Afirma acompanhando a melodia da música.

_Um brinde! – todos levantamos as taças. Bebemos.

***

A enfermeira nos leva até a porta e vai embora com Marcus, Helena e seus filhos.

Nossa história continua.

***

_Saúde, meu filho. Seja feliz. Tiamamos.

Congresso de Lágrimas

2011-07-03T18:25:00.000-07:00

Dionísio é meu colega de sala de aula. Enfrenta os alunos com os desafios das análises sociais da História e do meio. Dionísio entrou para o Estado aos 58 anos, quando devia estar se aposentando.

A história de sua vida abrandou seu coração, que se tornou condescendente com a molecada mal acostumada a esse novo mundo farto.

Entro na sala no meu tempo vago para ouvi-lo ensinar. Os alunos debocham, usam tocas e, sob estas, disfarçam fones de ouvidos. Dionísio percebe, mas acredita que, qualquer dia desses, uma gotinha do que ele diz fará a diferença. Eu debocho, mas o admiro. Eu faço outra linha. A da espada.

Dionísio diz:

_Então, eu terminei a faculdade de Sociologia com 46 anos. Meu pai proibia que os 16 filhos estudassem, pois dizia não saber para que alguém que vai trabalhar na enxada precisava de tanto livro.

_Eu e minha irmã mais nova estudávamos escondidos – ajudados pela mamãe, que sempre arrumava alguma desculpa para as nossas faltas à lavoura.

Suas mãos permanecem grossas e ele está no topo do mundo.

***

Sepetiba é Rio, mas quase não é. Lá, na década de 80, vivia o Pafúncio. Pafúncio era o típico bêbado fim de carreira. A qualquer hora, sabíamos que ele entregaria a moeda da barca.

Uma vez, estávamos na barraca do Oscar – algo que podia ter sido um bar feio, mas faltou talento ao proprietário –, quando o Pafúncio chegou. A barba grisalha, o cabelo destrambelhado e os olhos parecendo um derramamento. Pafúncio, que se saiba, não tinha mais ninguém. Sua vida era inebriar as horas através da esmola das horas alheias, e, como não tinha talento, falava a verdade.

_Amigo, você pode me pagar uma cachaça?

Geralmente, o pessoal que o conhecia pagava sem sermões e ciente da trégua, mas, os piolhos do mundo têm o hábito de se divertir com os piolhos do mundo e, uma vez, uma garotada desafiou o pobre Pafúncio a comer baratas de bueiro.

_Para cada barata que você pegar, a gente paga uma cachaça.

Pafúncio terminou a noite bêbado, de barriga cheia e debaixo das rodas do 390.

***

Alteração realizada em foto retirada de http://barbielunatica.blogspot.com/ .

Memorábilia: do Santo Cristo II

2011-06-18T11:10:00.000-07:00

(Uma pneumonia e cinco dias de cadeia depois...)

O amigo Mariel – o nosso "Funes, o memorioso", de Borges –, feliz por saber que estou no Santo Cristo, lembrou-me que, um dia, li um poema chamado “Cardoso Marinho, Rua”, que eu julgara perdido. Vasculhei os papéis velhos de creio mais 10 anos e encontro-o. Embora não me pareça lícito julgar meus filhos, juro que não me desaponto.

Esse papel virtual é a nova máquina de eternização, o novo papiro. E, ao que parece, em breve, seremos todos imortais. Bons e maus, não importa. Ok. Talvez, seja melhor. Imortalizemos, então, esse papel nesse papel.

***

Cardoso Marinho, Rua

Desci da minha rua
A rua das irresponsabilidades
Das longas partidas de futebol no asfalto descalço
Dos carrinhos de rolimã descendo a ladeira
Das brigas com o velho rabugento – furador de bolas
Do olhar timorato dos primeiros amores.

Desci a minha rua, saí
E a vejo cerrada, cheias de alarmes
A rua dos Amigos com a de vida.

Desci da minha rua da adolescência
De suaves pecados – quase todos perdoáveis
E de um Deus maravilhoso com gosto de goiaba roubada
E bala de sal.

Desci à rua dos teus olhos azuis
E nunca mais desci da tua saudade
A rua dos conflitos sem grandes perguntas
- trouxe os sonhos,
trouxe-os escritos em papel e folhas de árvores...

Desci à rua das gentes fazedoras de contas,
Somando frustrações, correndo
Gentes de cinza, distantes
Traindo-se, descendo...

Desci da minha rua, a rua
Do pé do morro da Providência,
Do amigo Guto, da rede ferroviária,
Das peladas na Cidade de Lima,
Das mangas doces – como meus sonhos – do hospital da Gamboa.
Desci da rua dos Escoteiros.
À rua do meu parentesco com Machado de Assis, da Cinelândia...

Desço hoje à rua da Saudade das festas da Harmonia, da Saúde
Da rua do Propósito...

Desci pingando, sem perceber descendo...

Descendo...

02/1999

***

É. Não é nada demais!!! Um bom poema médio...

***

Já disse antes, mas a vida é repetição, então, lá vamos nós de novo. Depois de Shakespeare, Guimarães, Clarice e Borges, escrever é não ter pretensões. É saciar uma necessidade é ir dormir. Se a necessidade é fruto de uma vaidade, ou é automedicação, vá saber.

Ainda assim, enche o peito quando uma amiga te escreve para perguntar se pode usar aquilo que você escreveu sobre ser um poema para o mundo ou para alguém especial no mundo, ou que um amigo, ao atender o telefone, pergunta: quem fala? É o Max ou Maxi? E um amigo novo que comenta, no meio das horas, algo que estava na última crônica. E ainda um outro que lembra um texto lido – que você já esqueceu – há tantos anos, tanta chuva, tanto sol...

Gratos.

Memorábilia: do Santo Cristo I

2011-06-06T18:21:00.000-07:00

A memória mais intensa da minha infância e adolescência está ligada aos bairros da Saúde, da Gamboa e do Santo Cristo. Corri por essas ruas fugindo de umas surras merecidas e atrás dos doces de Cosme e Damião. Joguei bola na Cidade de Lima e almocei manga e goiaba, várias vezes, dentro do imenso terreno abandonado que, hoje, é um condomínio fechado. No morro do Pinto, onde fui um peladeiro de bom nível, desci o paredão gramado em cima de um papelão. Perdi a conta de quantas vezes quebrei o braço, o pé, a cabeça...

Lembro que uma vez, querendo impressionar a mim mesmo, resolvi descer a ladeirinha cheia de areia do hospital dos ingleses numa bicicleta sem freio, resolvi tirar os pés do chão e colocá-los nos pedais. Foi o tempo suficiente da bicicleta voar e eu arrastar os peitos no chão e parar no Souza Aguiar com um médico rindo para os meus gritos.

Lá mesmo, onde funcionava o 11º Grupamento de Escoteiros do Rio de Janeiro (Grupo Mahatima Gandhi, eu acho). De lá para a Pedra da Gávea, de lá para Resende e as Agulhas Negras, de lá para as pancadarias na floresta da Tijuca.

Bem, aparentemente, eu sobrevivi quase ileso. (E lembro o João Cabral dizendo que “uma ferida que não guardo soube, dentro de mim, guardar-se...”)

Não consigo lembrar também da quantidade de brigas em que me envolvi. O pessoal do morro da Providência não gostava que crianças do asfalto fossem pegar saquinhos de doce lá em cima, muito menos tentar pegar os brinquedos, o dinheiro e a bicicleta oferecida pelo chefe do “movimento”. Mas era uma pancadaria saudável – rs. O chato é que eles só brigavam quando eram mais de cinco. Logo, muitas vezes, eu tive que sair correndo – e mancando, não esqueçam – morro abaixo.

Agora, então, passado a fase Flamengo, e tantas outras e outros, eu volto ao Santo Cristo. São mais de vinte anos. A vista do aterro é um espetáculo. O Catete e o Largo do Machado têm tudo. E eu me senti rico... Lembrei da época em que eu, Fabiano, Luiz, Ronaldo bebíamos uma pequena fortuna (pra gente era...) e nos cobrávamos envergonhados, pensando nas pessoas que morrem de fome na Djabaquistão e, então, tristes, pedíamos mais algumas saideiras e, às vezes, uma batata frita, a consciência e a conta. Enfim...

Andei nas ruas, mas os rostos são desconhecidos. Tento adivinhar, mas tudo é muito vago.

“Aquele rosto parece com o do Wellington... Sim, o Wellington dos jogos e das brigas na Marítima (onde agora tem a Vila Olímpica da Gamboa... Está bem melhor! É verdade! Isso são só saudades)... Tem uma faculdade na Cidade de Lima e não deve dar mais pra jogar bola descalço ali... (Meus pés-de-moleque ainda guardam as memórias daquelas peladas.) Não. Não pode ser filho do Wellington?”

Com meu filho, eu digo:

_Ali, eu dei a única bicicleta perfeita da minha vida. Não era nem um jogo sério (como os da Cidade de Lima, ou do Clube dos Portuários, na Francisco Bicalho, onde nós fomos esculhambados pelo time do Pedro II), mas, sei lá, saiu um cruzamento e a bola veio mais alta... Foi o tempo de virar e mandar. Descalço. A bola encaixou certinho no peito do pé...

_E foi gol?

_Não. Mas, quase...

_E até hoje você lembra de um quase gol de bicicleta??!!

_Meu filho, muitas vidas são muito menos do que um quase gol de bicicleta.

***

Nada é como antes.

Dizem que um ser que migra, quando, anos depois, regressa, descobre que já não pode mais regressar... que já era... Não há como não pensar no "O Estrangeiro" do Camus... Só que aqui tudo me eternece.

É possível que eu não seja mais daqui, mas estou feliz e me sinto em casa.

Max, o barraqueiro

2011-05-16T17:15:00.000-07:00

O Max está numa fase light. Vocês sabem, depois da morte do Hyde, ele tá cada vez mais Máximo. Pois, então. O Máximo está nesse novo caminho iluminado e se tornou, digamos, um chato. O cara parou de beber e, portanto, não tem mais o que fazer em churrascos, botequins e similares, afinal, todo mundo sabe, que o cara que não bebe estraga todas as piadas do pessoal que bebeu, ou seja, que se desligou – principal motivo da existência de bares, botequins, igrejas, shows de rock, de pagode, orgias e tudo que se pareça.

Outro dia, o Máximo viveu a inusitada cena de ir visitar o compadre e, vejam bem, parou no boteco do Jaci – sim, meus amigos, o bar do Jaci, tão famoso e badalado no seleto céu dos bons Bares Feios do mundo. Pois, eu não sei o que aconteceu – aliás, eu não sei quem eu sou -, o Máximo se distraiu. E o Jaci pensou que fosse o Max (ou, o nirvana, o Hyde) e abriu a cerveja.

Pessoal, não tenho como descrever o desapontamento, a desilusão, a tristeza do Jaci. Parecia que ele tinha chegado no céu e, na portaria, disseram:

_Desculpe, senhor, só um momento... Desculpe, mas parece que o seu nome não está na lista.

O Jaci com a cerveja aberta e o Máximo dizendo que não, que isso e que aquilo. Disse que – cúmulo do absurdo, do desatino, do desagravo – pagaria, mas não ia beber.

Só vi um dono de botequim mais chateado quando o Max teve que se mudar do Barbante – lá em Inhoaíba – e o dono do bar disse, com um tom de quem perdeu um filho, ou, melhor, um pai.

_Cara, mas eu tava pagando o freezer com o...

Eu sei porque eu estava lá. Eu que sou, sei lá, um meio do caminho entre o Max e o Máximo. Talvez o Máxi. Não sei. Bem, mas tudo isso é pra dizer que, de vez em quando, o Max baixa. E baixou outro dia. A gente, eu, ele, o Máximo, o velho, o menino manco, o maluco que vai no psicólogo, o pai, enfim, a gente tava lá em Cachoeiras e começa aquela cantação de igrejas, que, vamos combinar, é chato paca.

A gente tava tentando ler um livro. O Máximo tinha compromisso com os diários da escola, mas o velho queria jogar xadrez (e perder). Só que a cantação – vamos chamar assim pra já dar ideia da tristeza – só aumentava. Parecia que não tinha pregação mais. Era só cantoria.

Aí, o inusitado. O Max levantou. Colocou a sandália e foi lá fora. A gente foi junto, sem entender, mas é difícil a gente não ficar junto. O Max colocou a cabeça na porta da igreja – bem, não sei se a gente pode chamar aquilo de igreja, parecia mais a sala da casa de alguém. Talvez tivesse sido até um botequim de manhã.

(Aliás, tinha um botequim do lado – e é do lado mesmo -, onde três homens bebiam; em silêncio, claro!)

O Max fez sinal pro cara que tava com o microfone. O cara, gentil, sorriu e fez um gesto com a cabeça. (Fico imaginando o que ele teria pensado. Algo "mais um servo do Senhor.")O Max repetiu o gesto e foi se aproximando.

Como o lugar era pequeno, não deu pra passar despercebido. O cara – a realidade, um senhor, sabe?, assim... meio cansado – tentou dar atenção e continuar cantando...

_Amigo, canta não.
_O quê?
_Canta não.
_Desculpe... – e fez um gesto de quem não entendia, mas, na realidade, ele não tava era acreditando.
_Canta não. Tá muito ruim isso...

O senhor não sabia mais o que fazer. Aí, ficou parte da assembleia cantando e parte tentando entender.

_Senhor, nós estamos louvando a Deus – disse o homem num terno veeeelho!
_Não, mas ele não está gostando não.
Eu vi que o homem pedia desculpas e disse que às vezes se empolgavam.
_Mas não se empolga, não. Faz o seguinte: senta todo mundo aí e vão bater um papo. Falem sobre a obra do Senhor na vida de vocês... Como todos estão bem...
O homem riu simpático.
_Não, é sério. Tá uma tristeza essa gemeção. Tá pior do que o choro da criança dali de trás.
Não há razão pra você acreditar que Deus tá gostando disso.
_Mas é a música do Senhor.
_Não é não. E se for, vocês não têm nada a ver com isso... Pelo amor de Deus. Deus inventou a música, mas foi o diabo que apresentou ela a vocês. Faz o seguinte: escrevam pra Deus. Mandem um e-mail.

Aí, uma mulher fez uma reclamação sobre não estar bem e o Max emendou.
_Mas vai melhorar... É só parar de cantar. É só esperar aqui mesmo e em silêncio, tá? A senhora é que tem culpa... E canta muito mal também. Parece que tá rasgando uma roupa... Ou que tão afogando uma porca. Que coisa horrível!! A senhora é um dos piores casos que eu já vi. Não sei nem se tem salvação... Acho que a senhora devia procurar um médico também.

O homem não gostou e tomou coragem pra falar algo sobre o direito a liberdade de culto.
_Sim. É verdade. Mas, faz mal pros outros. Não é possível que Deus goste disso. Isso tá pior do que baile funk. E, na oração, não precisa daquela gritaria... Vocês sabem que Deus não é surdo, também não precisar orar alto... Aliás, só pensar. Pensa e pronto. Ele tá sabendo. E pra que aquela gemeção assustada? Vai por mim, Deus não gosta disso, não.

_Ó, lê aí aquela parte do Davi... Aliás, reflitam sobre isso: Davi e Deus contra Golias. Isso não é covardia?

E foi saindo...

***

Observações fundamentais: não, meus amigos, o Max não está numa das melhores pistas de dança do Rio de Janeiro. Essa foto foi tirado num pé-supersujo na Feira dos Paraíbas. Dançando de olhinho fechando ao som de Karaokê!! É demais.

A outra, bem. A outra é foto sem história. Só melhorou quando ele saiu do terno e o Max apareceu. Mas isso é outra história.

Ainda ontem... (Tentativa de poesia 16722)

2011-04-27T13:56:00.000-07:00

No céu, eu juro, uma águia de nuvem engole uma pérola de lua
Na praça XV, a Nana Caymmi me faz uma dor que é quase tudo
Dá uma melancolia nas cores do centro que é quase uma alegria, quase uma luz
O asfalto, o calor, os carros, as pessoas com horários, tudo
Me dá uma sensação de natureza controlada...

Mas, ainda ontem, um louco numa escola...
Ainda anteontem, uma onda gigante numa ilha...
Ainda ainda, uma chuva na serra...
Me fez voltar ao meu mundo de miniaturas – onde Deus – com letra grande – é necessário. Os homens se mordem...

No céu, nenhum arranha-céu de avião... só os pássaros de verdade não são cruzes...
Só a serra interrompe a linearidade do azul com verde
No mato, os homens ainda primatas oferecem bons dias a estranhos...
E das casas, os homenzinhos do futuro se escorregam para os bancos pobres – a pobreza multicolorida, a pobreza transversal, a pobreza intertextual, a transpobreza...

Do outro lado da vida, mulherezinhas satisfeitas lutam pela novela nossa de cada dia.
E tudo carrega a opulência mordernosa de celulares e milhares de livros,
que jamais serão lidos... e tudo apreende ser imediato como a vida é curta...
E como a vida é curta e não há tempo a perder – e talvez não haja nada a aprender –
E porque eu já aprendi a não saber o que é o básico
Me fiz voltar ao mundo das miniaturas – onde Tudo é pequeno e desnecessário.

Ainda ontem...

***

Desenhos: Marcelo Souza.

Choque de gerações

2011-04-21T10:56:00.000-07:00

(Uma rica e outra pobre)

O telefone toca.
_Fala, pai.
_Oi, meu filho, tudo bem?
_Tudo. E contigo?
_Certinho...
_O que manda?
_Pai, cê tem R$800 aí?
_Aí aonde?
_Em casa, ué...
_Tá achando que eu tenho Magalhães, Sarney no nome?
_O quê?
_Meu filho, isso é mais que um mês de trabalho de uma pessoa honesta... Se eu tivesse esse dinheiro em casa, seria obrigado a ter um cofre...
_Não exagera, pai.
_Pra que tu quer R$800?
_Pra comprar um tênis...
_O quê?
_Pra comprar um tênis...
_Como assim “R$800 pra comprar um tênis”?
_Pai...
_Meu filho, me explica uma coisa...
_...
_Já existe tênis de R$800?
_Para de sacanagem, pai...
_...
_Pai, tem tênis que custa R$5000...
_Vixe!! E a gente compra esse tênis com o fundo de garantia ou com empréstimo do BNDS?
_Pai, vai parar ou não?
_Tá bom, filho, mas R$800 é mais caro do que ir pro Ceará...
_E um tênis especial pra basquete.
_E você tá jogando basquete?
_Às vezes...
_E você quer R$800 pra comprar um tênis de um esporte que você joga, às vezes?
_Pai...
_Meu filho, por R$800 você tem que jogar basquete 28 horas por dia... Você tem que ser o Michel Jordan...
_Pai...
_Meu filho, eu tenho um tabuleiro de xadrez, um jogo de baralho... você não acha...
_Pai...
_Tá bom, tá bom.
_Pai, o tênis tem costura dupla e é todo reforçado.
_Marcus, com R$800, a gente compra uma vaca, agulha e linha...
_Pai...
_Tátátátá...
_Pai, você vai comprar o tênis?
_Tá bom. Tá bom... Compro sob protesto... mas, se você vai jogar na NBA, é um investimento.
_Beleza. Passo aí e a gente vai comprar juntos.
_Tá. Mas reitero que compro sobre protesto...
_Tá. Obrigado. Tiamo.
_Marcus...
_Oi...
_Lá no Camelódromo, tem tênis de couro por R$80... Te compro dois e te dou mais R$100 pro cinema...
_Fechô.
_Tiamo.

Mente vazia in corpore sano

2011-04-10T18:33:00.000-07:00

Olá, doutor. Tudo bem?
_...
Doutor, duas coisas... é... o senhor fez doutorado?
_...
Não... não é por nada não, mas é que me contaram que só é doutor quem faz doutorado... ...Convenção? Entendi. ...bem, a outra coisa é que vim lhe dar alta.
_???
Meus problemas acabaram. Eu nunca me senti tão bem...
_Fale mais sobre o assunto...
Pois é... de repente, eu me olhei e vi que não tinha problemas...
_Hummm...
É. Era tudo da minha cabeça. Eu inventei o problema – que, na maioria das vezes, é dos outros. Por exemplo, fiz com o senhor sugeriu: parei de sofrer. Parei de dobrar o peso das coisas. Ué! Se as pessoas não ligam pra gastarem mais com futebol do que com educação e saúde, se a prostituição é uma carreira exercida pela maioria da população e se nosso grande problema é, veja que maravilha!, a obesidade, o bulling, é porque nós chegamos lá... Todos estão salvos. Todos dentro do esquema que torna todo mundo feliz...
_Fale mais...
Oh, doutor, percebi que tá todo mundo curtindo no carnaval da vida... Todo mundo ganha alguma bolsa, por exemplo, o pobre ganha o bolsa-família pra deixar os filhos na escola – o resto é problema da escola. A classe média tem o bolsa mestrado, bolsa doutorado, bolsa pós-doc... Tem o bolsa-arte, o bolsa-atleta... o bolsa-tanto-faz... Não é maravilhoso?
_Não sei...
Claro que é, doutor! Tá todo mundo satisfeito e a reclamação é só pra encher bate-papo na mesa do bar... Eu finalmente entendi isso... Eu também estou salvo...
_Você também tem bolsa?
_Não... se bem que eu precisava de um bolsa-terapia... rs. Tô brincando... Mas, doutor, vê, eu não tô mais ligando... Um amigo me falô que vão colocar aparelhos de ar-condicionado em todas as salas de aula do Rio de Janeiro...
_...
_E ninguém pergunta quanto custa uma brincadeira dessa? Não é maravilhoso? Ninguém pergunta se era essa a prioridade? Ai, doutor, foi bom o tempo que fiquei aqui. Eu me conheci melhor... Sabe quando eu descobri que tava curado?
_...
_No massacre da escola de Realengo... Não, minto. Tive o primeiro insight no maremoto do Japão...
_...
_Tô querendo dizer que nada me emocionou... Eu disse pro caso do Japão que eles sobreviveram a uma bomba nuclear... Disse que com um terremoto daquele tamanho, o Rio de Janeiro teria saído do mapa... mas aquele país perdeu 10 mil vidas... Uma merreca. Uma micharia... O Rio, com as chuvas de todo ano, só esse ano, perdeu mais de mil...
_...
_O senhor tava certo. Ninguém liga. Ninguém tem vergonha. Ninguém sofre... aliás, o sofrimento é individual. Enquanto não chegar no nosso barraco, que se foda... Desculpe... É que estou feliz demais com a minha cura... O que eu tenho a ver com a mais nova guerra nos países árabes? E o direito que eles têm de se matar? Eu é que não posso me meter com uma cultura mais antiga que a minha... ...O senhor sabe, eu estou muito bem... e ainda vou economizar um dinheiro... quatro vezes por mês... tava feia a coisa...
_E o que você achou da escola?
_Eu acho que nós temos tragédias iguais todos os dias... Todos os dias... Agora mesmo, enquanto a gente fala, tem uma menina sendo violentada pelo pai, com a autorização da mãe...
_Interessante...
_O quê?
_Você parece que tomou uma overdose de veneno e acha que se curou...
_Ãh?
_Você não se curou... Você tá se acomodando a doença...
_Pô, doutor, desculpa... Não tô entendendo mais... Eu tô curado ou não?
_Não há cura, meu filho. Se houver, é pessoal. Pra você, de repente, tornar-se insensível é a solução. Na minha opinião, você criou uma couraça de descrença e, impotente, resolveu diminuir a gravidade de tudo...
_Ãh...
_Sua fortaleza vai lhe proteger da tristeza, vai te desumanizar... mas vai te cobrar a sua sensibilidade... só uma máquina pode passar pelo mundo... sua cura na realidade é um agravamento da sua moléstia...
_Porra, doutor... Desculpa. Não entendi... Eu vinha aqui puto da vida e o senhor falava pra eu parar de frescura e tomar uma atitude de homem... Agora, que eu tô cagando e andando... Desculpa! O senhor tá me enrolando todo...
_Tô dizendo que a sua solução para o problema anterior é pior do que o problema...
E o que eu faço?
_Não sei...
Ai, porra! Desculpa. Eu preciso de alguma coisa... Vê aí num livro... Deve ter um comprimido...
_Tem não.
Porra, doutor. O senhor vai me desculpar, mas qual é a sua função na minha história?
_Te dizer que não há solução para o problema e, ainda assim, que você não pode se acostumar com ele, ou, pior, fazer parte dele, pelo menos, conscientemente. Você não pode entrar na turba ensandecida que lota as clínicas e os blocos de carnaval, os estádios de futebol, os teatros do humor fácil, da distração fácil, que aplaude o novo big brother, o cantor sem recursos de letra pobre... Não, você não pode. E também não pode entrar no grupo dos que dizem “foda-se”. Você deve continuar a busca do teu equilíbrio – e, de vez em quando, você deve enlouquecer um pouco... Deve ter o teu carnaval também... E depois voltar a si mesmo, ciente que o porre serviu pra aliviar, mas não apagou o problema...
_Doutor, agora, eu tô deprimido de novo...
_Para de frescura e deixa o dinheiro da consulta com a Fernanda.

***

O desenho - mais do que interessante - estava em http://onossojardim.blogspot.com/2009/06/loucos-por-um-dia-e-qual-rir.html

Capitães de areia, Amados - Parte 1

2011-04-08T16:02:00.000-07:00

Há várias espécies de livros inesquecíveis (verdade que no mundo moderno é proveitoso que cada vez mais “as veredas se bifurquem”). Os Grandes Livros(e as maiúsculas, com certeza, são relevantes) revozeiam-se quase que imediatamente e, quase sempre, emprestam seus trechos à fala do leitor apaixonado (embora isso me pareça estranho, tais citações oferecem uma áurea de conhecimento aos seus reprodutores, tanto que é bastante comum encontrar citadores, tratados como fontes, sem conhecimento real da fonte).

Na história pessoal de leitor, encontrei livros tão bons que me fizeram (mais uma vez, espero, a figura, se floreia, mais enriquece) e quase me empurram escada abaixo (ou acima) no mundo das exatas, ou das novíssimas artes, ou, o que seria mais nobre, em se tratando de artes, nenhuma. Aqui mesmo, na ilha das “Ideias à derivam”, já apontei alguns escritores que, graças a deus, me “incomodaram”.

Também é evidente que livros existem que precisam ser lidos numa determinada idade - ou, podem parecer pueris, depois. É o caso, pra mim, do "Apanhador no campo do centeio" e do seu irmão latino "Mala onda". Alguns amigos discordam em gênero, número e "degrau", mas não me tocou - é fato. Sim. É verdade. Você pode crescer achando que os magos são geniais, que os policiais são a essência da literatura... Mas é um caso de distúrbio mental... Nada mais... (rs).

Há, entretanto, livros que, embora não sejam espetaculares, meio que se tornam bons amigos, bons companheiros de estrada. É o caso de “Capitães de Areia”, do marido da autora de “Anarquistas, graças a Deus”, Zélia Gattai, seu Jorge Amado.

Enquanto estória em si, encanta por mesclar a uma realidade, que adivinho, grosseira, dura, árida, seca, capaz de gerar cactos como Volta Seca, e matizes de uma espécie – nem sempre bem sucedida – de adoçar a história. É uma luta inglória (e, embora, verossímil, claro!) e duríssima dar um final “feliz” à história de várias tragédias. Encanta enquanto adocica e reduz ampliando – mais figuras; é o hábito – dando ao inferno, pinceladas azuis.

O livro tem várias passagens que me emocionaram (esse coração duro se entende com o choro dos que apanham e, se não dividi a força da reação, compreende os retornos). Cheguei a pensar em um poema (bobinho, talvez) que homenageasse os personagens tão “irreais”, tão comuns, tão atuais - um Sem Pernas voador, desabando ao lado do elevador Lacerda até a pista lá embaixo; Poesia feita de grito. Mas o papel está em algum lugar em meio ao derrame que é minha organização. Quem sabe o posto no Interseção...

Pensei também em colocar parte do livro aqui, uma parte que preenchesse o vazio deixado pela minha poesia – já que a descrição de Jorge Amado é, muitas vezes, poético, de uma poesia dura – mais uma vez, lembro o personagem Volta Seca e, pela primeira vez, lembro dos meus textos chamados “Rodoviárias” e dos conterrâneos de Vida Seca e de João Cabral de Melo Neto...

Mas, no final, resolvi transcrever o texto da 4ª capa, que traz um foto do autor que me fez lembrar um personagem do Chico Anísio.

“Incinerados vários livros considerados propagandistas do Credo Vermelho: Aos 19 dias do mês de Novembro do ano de 1937, em frente à Escola de Aprendizes Marinheiros, nesta cidade de Salvador e em presença dos senhores membros da comissão de busca e apreensões de livros, nomeadas por ofício número seis, da Comissão Executora do Estado de Guerra, composta dos senhores [...], forma incinerados por determinação verbal do sr. [...], comandante da Sexta Região Militar, os livros apreendidos e julgados como simpatizantes do credo comunista, a saber: 808 exemplares de Capitães de Areia, [...]”

Reportagem publicada no Estado da Bahia, página 3, em 17 de dezembro de 1937.

***

Não é preciso dizer mais nada.

Ainda assim, informo que o texto tem vários supostos recortes de crônicas de jornais da época e que dão conta de um grupo de meninos que viviam de pequenos golpes na cidade de Salvador.

***

A leitura é válida e, tempos de cd-portanto-dvd, vale um filme.

***

Não é preciso dizer mais nada, mas eu vou dizer assim mesmo: Jorge Amado é, de uma forma geral, facinho... e isso me incomoda. Lembro de, na infância, ter lido "Mar morto"... Restou a sensação de que... cais do porto, gente que morre no mar... acho que é isso... É pouco.

Ainda assim, farei o poema na primeira oportunidade.

***

Foto retirada do site
http://www.filmesraros.com/loja/product_info.php?products_id=178

Congresso de lágrimas

2011-03-22T19:04:00.000-07:00

Niterói é uma pérola. É linda. Pequena. Niterói só tem centro e interior.
Há muito tempo que não ando pelo calçadão. Há muito tempo que não sento em frente ao shopping e fico vendo o amor da barca com o mar.

Dona Teresa foi minha aluna na escola de São Gonçalo. Eu a chamava de senhora e ela me chamava de senhor. Quando me vê, abre os braços num redentor gigante. Eu a olho e sorrio.

Dona Teresa já passou dos sessenta.

_Professor... Professor!! Que bom ver o senhor, professor.

Eu sorrio e pergunto se tá perdida.

_Tô não, professor. Passei pra sociologia na UFF. Também vou virar doutora – Ela ri pro meu dia todo e me dá um abraço.

Às vezes, parece que a gente acerta na loteria.

***

Zé Maria tinha um amor: a dona patroa; dona e patroa, logo, duas vezes mais amor.

Zé Maria andava três quilômetros pra chegar na empresa e mais três pra voltar pra casa. E sorria milionário. A caminhada garantia quase trinta reais economizados com a passagem. Era a festa do fim de semana com a dona patroa.

_Bom mesmo é sábado, seu Máximo. Sábado, às vezes, a gente compra uma cachacinha e senta no quintal. A gente senta e bebe a cachacinha e fica rindo.

Zé Maria é chapa de estrada. Diz que só precisa arrumar um trabalho que garanta uma renda semanal. Aí, junta com o da mulher e fica tudo bem. Não falta nada.

_É que às vezes não tem trabalho todo dia e eu não consigo o dinheiro da passagem. É ruim.

Zé Maria trabalha rindo. Já caminhou muito. Um dia, me disse:

_Eu sou muito inteligente, seu Máximo. Não sou mais inteligente por burrice minha mesmo.

Sua função é carregar e descarregar caminhão.

***

Josélio é uma jamanta de grande. Azul de preto. Quando a gente fala, ele escuta com muita intensidade. Mas me diz que não gosta de ler não. Gosta de ouvir. E acredita mesmo é no trabalho.

_Tenho de tudo em casa, professor, e o que eu não tenho não me faz falta. Comigo, esses negócios de novidade não funciona. Eu sei do que eu preciso e do que eu preciso, eu vou buscar. Nunca me faltou trabalho, mas também não quero mais trabalhar pros outros. Não nasci pra levar ordem de gente sem disposição, de gente mole.

Eu torço pra chover, e vendo guarda-chuva. Mas se fizer sol, o que não falta é cerveja. A minha vida é um engarrafamento. Quer me ver feliz, é na hora que tão saindo do trabalho e tudo para. Eu sou um comerciante nato.

Quando moleque, minha alegria era o trem da Central. Voltava cheio do dinheiro. Ajudava a mãe. Tenho irmão estudado que vive com mais dificuldades do que eu – também é verdade que eu sou mais simples e mais duro.

Eu pergunto o que acontecerá quando ele ficar velho.

_Velho é amanhã, Mas. Todo dia é hoje. De mais a mais, quando eu tiver velho, vou montar um bar. Além disso, ninguém sabe de nada e todo mundo suspeita de muita coisa. É tocar o barco. Quem sabe do amanhã pe Deus.

***

A foto, como se lê, é de Carlos Penteado e está em http://www.cpisp.org.br/comunidades/html/brasil/pa/pa_conquistas.html . Mas o que eu queria mesmo era conhecer história dessa linda senhora, minh'avó, minha parente.

Congressos de lágrimas

2011-03-15T19:01:00.000-07:00

Doracy tem 58 anos. É merendeira e minha aluna. Hoje, a gente leu um fragmento de “Morte e vida severina”.

A gente conversa. Doracy me fala:

_Tem um aluno... na minha escola, que ele outro dia me pediu mais um pouquinho de merenda. Você sabe que a merenda tá contada, né? Acho que até aqui tá também. Mas, eu dei. O pessoal reclama, mas eu dei. Me escondi, mas dei. Pôxa, eu vi que não era gula...

Ela me olha. Faz reticências. Prossegue.

_Ele pegou a comidinha e foi lá pro canto. Depois, voltou com o prato limpinho e disse:

_Tia, esta noite eu vou orar muito pro Senhor deixar você tá de novo aqui, amanhã.

***

A mãe do Antonísio veio falar comigo. Cabeça baixa.

É sobre o meu filho. Tá com problemas de comportamento. Não rende nada na escola. Não quer nada com “a hora do Brasil”.

_Mas eu tento conversar. Eu falo sempre com ele. Ele não é meu filho não. É de criação. Mas é como se fosse. Mas é difícil, professor. Sabe, o pai tem problema com bebida... Não estudei muito. Eu mesmo também não estudei muito... Eu tenho depressão. Tenho nervoso... Ando meia doente. Não tenho muito como ajudar.

E o pai, pergunto.

Antonísio ri nervoso.

_O pai não sabe falar.

Fabiano...

_E eu também tenho problemas com a bebida...

***

De manhã cedo...

Não tinha café. Minha mãe tava trabalhando. No armário tinha farinha e açúcar.

Aprendi meu primeiro dote culinário: farofa de farinha com farinha. O café.

Acordar tarde era mais vantajoso porque poupava uma refeição.

Meu pai tinha problema com bebida. Minha mãe tinha problema com bebida. Eu tinha problema com bebida.

O almoço ia ser na janta. Mas teria o lanche da tarde. Farinha com açúcar ou farinha molhada no café preto. “Voí lá”.

***

Ilustração retirada de http://rafam.files.wordpress.com/2007/08/sozinho2.jpg

Crônicas cotidianas**

2011-02-28T16:21:00.000-08:00

O telefone toca. É o meu irmão. Oba! Vamos almoçar no gaúcho.

Meu irmão é taxista e o gaúcho é o dono de um bar que serve churrasco. O lugar está num dos pontos mais nobre de São Cristóvão – se é que se pode falar essas duas coisas numa frase só. Está localizado na barreira do Vasco. Excelente!! A comida é farta e o preço é uma pechincha.

Meu irmão é uma espécie de anti-herói. Sabe fazer as contas mais loucas entrarem em acordo...

Uma vez, a gente estava falando sobre as ruas das prestadoras de serviço... E ele me conta todo empolgado:

_Não! Boa mesmo é uma em Niterói...
_Onde?
_Ali no Centro, ué? Niterói só tem o centro.
_E é bom, por quê?
_Um real, o minuto...
(Risos)
_'Tá de sacanagem?
_Seriinho!
_Como assim?
_Ué!! Quem gosta de bancar o psicólogo é você. Eu, quando vô lá, já sei o que eu quero e em dez minutos já foi... (Risos)_Além do mais, tenho que voltar pro carro...
(Risos)
_10 minutos? É o cúmulo da degradação humana...
_Deixa de ser bobo!! Às vezes, eu ainda tomo um banho...

O "seromano" tem sete filhos, mas todo mundo acha que ele vai viver até os 180 anos... Só vive rindo... Parece até o povo do Rio de Janeiro e da Bahia...Oh, gente pra rir da fome!!

Sempre me explica que é melhor pagar a diária de 90 reais por 12 horas no carro do que pagar 136 pelo dia inteiro. Também me explica que não vai trabalhar mais porque já fez a diária... E quando pergunto por que ele não roda mais um pouco pra guardar pra manhã, ele responde:

_Porque eu não trabalho pra ficar rico. Trabalho pra ser feliz. Já deu pra ser feliz hoje, então tô puxando o carro...

_Mas, assim, você já teria a diária de amanhã, hoje...

_E já teria gasto meu amanhã, hoje... Ô, mano, um homem com sete filhos já sabe que o dinheiro não vai dar... O importante é que tá todo mundo com saúde!

Eu não consigo entender muito bem... É uma antifilosofia.

Por exemplo. Entrei no carro e ele me mostra um cartão de memória. Eu falo:_Legal! Pagou quanto?
_Quatro reais.
_Ah, não!!?? Você comprou lá daquela molecada drogada?
_Ué, qual o problema?? Você é cheio de culpa!!
_Cara, isso é uma pedra de crack...
_E o que eu posso fazer?
_Não comprar.
_E outro vem e compra... E eu tava precisando... E, além do mais, se o cara é dono do nariz dele... Deixa ele fazer o que quiser...
_Mas pode ser roubado...
_Pois é... eu também já fui roubado... quatro vezes... E não começa não porque você é favor de deixar quem quer se matar se matar...
_Mas... isso não tem nada a ver...
_Como assim...
_Deixa pra lá... Tá precisando de dinheiro?
_Não... tô tranquilo. Vou até parar mais cedo hoje...
_Beleza... Eu tô acertando meu nome. Recebi uma proposta do banco e aceitei...
_Legal... Eu também recebi...
(Silêncio)_E aí?
_O quê?
_Vai fazer o acordo?
_Eu? Pra quê? Não uso meu nome limpo pra nada... Além do mais, só recebi proposta de um banco... E os outros seis?
(Risos)
_Aliás, esses dias, o Bradesco me mandou um cartão de crédito...
_Não acredito... Sério??
_Seriinho... Eu abri e vi o saldo no papel, R$3.500... Os olhinhos brilharam... Pensei logo: “hoje, eu vou de suíte”.
(Risos)
_E aí?
_Então... Fui todo feliz pro banco... Pensei em ligar pra Minalba, mas resolvi tá com o dinheiro na mão... Então, tô lá... amarradão pensando na cerveja, porque você sabe, né, com dinheiro eu sô rei. Pensei em não levar a Minalba e chamar a Janaína... Tô devolvendo uma fora pra ela faz um tempão...
_Mas você não tinha terminado com a Janaína?
_Que mané terminado? Sou lá homem de terminar com mulher? Eu, hein? Eu respeito as mulheres e não tenho essas vaidades, não... Não me perturbando, se elas não terminarem comigo, sabem que sempre podem contar com esse ombro amigo...
(Risos)
_Aí, um velhinho enrolado todo saiu e eu fui... Pensei até em pegar um quarto com piscina... Sabe, desses que o telhado abre... Cheguei lá... meti o cartão... aperta aqui, aperta ali... Saldo pra retirar... 3500... Não ia tirar tudo porque eu não sou doido... ia tirar quinhentinho pra fazer a brincadeira... ... ...
_E?
_Bem, a máquina não deixou... Chamei o rapaz do banco pra me ajudar e ele me disse que meu saldo era negativo... Falei que tinha recebido o cartão e ele falou...
_Sim, senhor, mas aqui, ó, aqui está dizendo que o senhor tá com um saldo negativo de 3500... Ó aqui o sinal de menos...
(Risos)

***

Foto retirada de http://eltonvaletavares.blogspot.com/2011/01/musica-de-hoje_05.html

** Você que não sabe. Eu sei.

Aulas de arte moderna com O. MiXa Onel

2011-02-09T18:46:00.000-08:00

Então, vamo na exposição do O. MiXa Onel?
Claro. Vamossim.
Tu gosta do trabalho dele?
Não gosto não. Não entendo. Mas gosto que me vejam vendo esses artistas.
Dizem que o trabalho dele é legal.
Duvido que alguém entenda aquela merda. É um trabalho sem sentido para gente que vive de buscar explicação.
Vamo?
Vamo.

***

E aí?
E aí, o quê?
O que tá achando?
Nada. To achando que tem pouco salgadinho e a bebida demora a chegar.
Aquele ali não é o cineasta dono do banco?
É. Gosto do trabalho dele.
E aquele ali é o cineasta diretor da universidade.
Foi ele que disse que se o Brasil for esperar acabar com a fome, não fará cinema nunca.
Um gênio da prioridade com o dinheiro dos outros.

O Mixa vai dar uma entrevista.

***

Repórter 1: É verdade que você tem uma origem humilde e recebeu o apoio de um banco privado importante?
O. MiXa: É. Parece que ter origem humilde valoriza muito qualquer trabalho. Acho que mais do que o trabalho, se avalia a superação. Algo como: caramba, apesar de ser preto e filho de pais “que nasceram analfabetos” e eram alcoólatras, ele consegue falar e fazer uma obra de arte! O grupo bem postado espera que todos morram ou se acomodem nas portarias.

Repórter 1: Você quer dizer que sua obra é supervalorizada por conta do seu passado?
O. MiXa: A arte moderna é o encontro de dois monólogos unidos por um canal cheio de ruído. É um álibi pra qualquer pateta.

Repórter 1: Você é um pateta?
O. MiXa: A resposta pra essa pergunta só teremos depois que os dois estivermos mortos. Desculpe. O que presta, realmente, se torna eterno. O resto é mercado – e quase sempre, lixo.

***

Repórter 2: A tela “Cravejada de nada” está muito bem cotado para o leilão de arte da próxima semana. O que acha?
O. MiXa: Vou mandar meus filhos pra fora desse país.

Repórter 2: Alguns críticos dizem que sua obra é muito inexpressiva.
O. MiXa: Só aceito críticas de pintores – de preferência os imortais, que estão mortos. O resto é gente que não sabe fazer ensinando. Isso eu também sei fazer. E você também.

Repórter 2: Lerei um comentário seu sobre a tela “Cravejada de nada”: “Expus a loucura moderna no retorno da ebulição das cores da década de 70, dentro de um passeio psicodélico, numa mescla da inteiralidade neologística do nonada pleno de Guimarães Rosa junto ao acaso de Pollock. Em suma: um pecado.” O que é isso?

O. MiXa: Me pediram um poema. Foi o que eu consegui fazer. Eu gostei.

Repórter 2: Pediram uma explicação.

O. MiXa: Foi o que eu disse.
***

Repórter 3: O que é arte pra você?
O. MiXa: Um acordo – como tudo mais. Aliás, um acordo de ricos e cultos. Outra coisa: essa é uma pergunta burra.

***

Obra: Cravejada de Nada, de O. Mixa Onel. Obra feita no paint, em 2 minutos, através de sobreposições ao acaso das cores. Valor R$ 6.000,00.

2011-01-27T03:53:00.000-08:00

(Vixe!! Que lugar feio!!)

Escrever é sempre inventar memórias. Então, se a memória é curta, a criatividade deve colorir os buracos.

Para o amnésico, o ideal é escrever no momento seguinte o que se passou no anterior... borgianamente, acabei de escrever que escrever é sempre inventar memórias. Então...

***

Voltei de Fortaleza com a certeza de voltar a Fortaleza. O Rio corre muito depressa.

***

Conversando com o jornalista Francisco Lustosa, meu tio, ouvi a constatação de que o Rio continua sendo a capital cultural do país. Apesar de São Paulo e sua fortuna.

É verdade. Apesar de São Paulo e sua fortuna, apesar do Rio e suas mazelas, quando pego o táxi para voltar ao apartamento na 22 de dezembro, observo a cidade quente. O vapor que sobe do asfalto entristece meu coração acostumado (se acostumou muito rápido, é verdade) à brisa constante de Canoa Quebrada e de Fortaleza.

Cinco minutos dentro do carro, e o taxista já brigou com duas pessoas, reclamou da fumaça de um caminhão e corre como um louco. Voltei, mas a primeira sensação é de sequestro.

Na perimetral, um pouco mais de tranquilidade chega. O prédio do CCBB, da igreja da Candelária, o Santos Dumont, o MAM, o outeiro da Glória, o aterro do Flamengo e, finalmente, o Castelinho, “o repouso, o refúgio”.

Pago e o motorista faz uma bandalha ali mesmo para voltar ao Galeão.

Como diziam antigamente, “tá puro não”.

***

Foram 24 dias na terra de José de Alencar, meu parente e minha terra, e quando volto, me encanto novamente com a terra de Machado de Assis, meu parente, meu vizinho.

Sábado, encontro a Marcelle para um abraço e um sorriso. Neguinha é a Simpatia. Almoçamos, rimos, falamos, ouvimos, falamos e vamos embora. Há, no Centro Cultural Banco do Brasil, “o repouso, o refúgio”, uma exposição de Maurits Cornelis Escher, ou MC Escher – nada a ver, claro, com os cantores de RAP e de funk.

Por acaso, Escher, ao lado de Renoir, Dalí, Portinari e outros que não recordo agora, é, na minha opinião, um dos maiores artistas do século passado. Quando vi o cartaz (ainda de dentro do táxi), achei que devia deixar as malas no apartamento e voltar correndo – o que seria bobagem, uma vez que a exposição nem tinha começado ainda.

Sua obra está acima de qualquer suspeita de charlatanismo – coisa que não acontece com muitos nomes do mundo pop.

Infelizmente pra mim, mas felizmente para o mundo, Escher é cultuadíssimo no Rio de Janeiro – e eu não tinha a menor ideia disso. Resultado: uma fila digna de show de pagode. Não ia dar. Minha enoclofobia, tão carinhosamente alimentada, está cada vez mais forte.

Simara sugere uma peça. Estou um pouco sem coragem. Está um “zoeira” só no CCBB – o que é ótimo, mas é ruim. Enfim, por um passe de mágica, estamos dentro do teatro II, com ar condicionado, ainda com algumas pessoas um tanto buliçosas, mas bem mais tranquilos. Vai começar “Nara”.

Mágica. Sim, esta é a palavra perfeita. Com a atriz Fernanda Couto no papel de Nara Leão e com o apoio talentoso dos atores e músicos Rodrigo Sanches, William Gueses e Guilherme Terra, aprendemos muito da boa Música Popular Brasileira. A voz da atriz é relaxante e funciona como um mantra. As letras – com a simplicidade peculiar da bossa nova – reconfortam e espalham uma Ipanema de 60-70 por toda o teatro.

Nara, como aprendi, não foi só a cantora da bossa nova – graças a Deus (embora, eu seja ateu). E Simara e eu saímos da peça correndo pra colocar um cd do Chico, do Tom, quem sabe do Edu Lobo, pra tocar e continuar em estado de graça. Graça do quarteto, que com um texto muito bom, educa, distribui, conta, canta e desacelera e faz rir a uma plateia fugida da areia movediça da pressa.

***

Feliz? Sim. Estou feliz com a minha volta. Os sentidos já estão alerta. Já voltei ao ritmo das horas pelas moedas. Porém, ainda tive mais poesia...

Voltei ao CCBB para ver a exposição e, em plena quarta-feira (esse povo não trabalha mais?!), estava tudo lotado. Pensei até que fosse uma exposição do Justin Bieber, tal era o acalorado das pessoas. Não deu pra ver a exposição de novo. Vi alguma coisa, mas não posso dizer que VI a exposição.

Porém, contudo, entretanto, desolado com a quantidade de gente interessante e interessada em Escher (Que bom!! Que pena!!), fui à livraria da Travessa, dentro do Centro Cultural.

E eis o que encontro:

Entrada

Distâncias somavam a gente para menos. Nossa morada estava tão perto do abandono que dava até para a gente pegar nele. Eu conversava bobagens profundas com os sapos, com as águas e com as árvores. Meu avô abastecia a solidão. A natureza avançava nas minhas palavras tipo assim: O dia está frondoso em borboletas. No amanhecer o sol põe glórias no meu olho. O cinzento da tarde me empobrece. E o rio encosta as margens na minha voz. Essa fusão com a natureza tirava de mim a liberdade de pensar. Eu queria que as garças me sonhassem. Então comecei a fazer desenhos verbais de imagens. Me dei bem. Perdoem-me os leitores desta entrada mas vou copiar de mim alguns desenhos verbais que fiz para este livro. Acho-os como os impossíveis verossímeis de nosso mestre Aristóteles. Dou quatro exemplos: 1) É nos loucos que grassam luarais; 2) Eu queria crescer pra passarinho; 3) Sapo é um pedaço de chão que pula; 4) Poesia é a infância da língua. Sei que os meus desenhos verbais nada significam. Nada. Mas se o nada desaparecer a poesia acaba. Eu sei. Sobre o nada eu tenho profundidades.

Manoel de Barros.

***

Tive necessidade. Era deus falando.

Enfim, comprei as obras completas desse moço de 90 e muitos anos. Vai juntar-se às obras completas de Jorge Luiz Borges, que trouxe emprestado da tia Isabel Lustosa.

***

E, de repente, tenho uma sensação de que sou rico.

***

- Em http://www.psicologia.org.br/internacional/glossE.htm, Enoclofobia = aversão e medo mórbido irracional, desproporcional persistente e repugnante das multidões.

- Fotos, por ordem de exposição: http://varandablog.wordpress.com/2008/05/27/rio-eu-gosto-de-voce/ , http://www.flickr.com/photos/odailon/1842485740/

http://entretenimento.r7.com/famosos-e-tv/noticias/musical-nara-acerta-na-beleza-da-simplicidade-20100513.html

Reivindicação

2010-12-23T19:03:00.000-08:00

(Poesia feita a quatro mãos nº2)

Reivindico o poema teu teu
Reivindico o seu mundo invisível
Reivindico o teu segredo
Reivindico o direito de te ver
Com todas as partes visíveis.
Para integrá-las ao meu texto.

Integre-me ao corpo do texto

Façamos um poema juntos, de corpos e letras, de letras encorpadas
De corpos, que sempre serão também letras.

Virtual e visual num leito só real e irreal

E com todas as nossas cores

E vozes

Vozes, vozes - som

Mais gosto mais gosto de sussurros

E cores, nossas cores - visão

Deste que chiam baixinho
Suta-que cari-oca

Daqueles que eriçam os pêlos

Pêlos baixinhos ouriçados
Arrepio
Sussurro e arrepio

Um sussurro, um sopro, um arrepio, um toque

E um cheiro

Um toque com a ponta da língua
E um cheiro

Cores, vozes, toque, cheiro gosto

E o cheiro de banho
A pele fresca...

Tomar água na pele do outro

Tomar o outro na água

Sentir o frescor da pele do outro
Ser a pele do outro

Ser o outro.
Ser um no outro.

Ser a pele do outro
O cheiro no outro
Ser o cheiro ser
Deixar o cheiro Ser
Levar o gosto

O gosto

Simmm...

A boca do outro.
A língua do outro.
A respiração.
Ofegante.

Pra lembrar do cheiro, da cor do toque do som

As mãos que se dão pros corpos se darem
Enquanto os peitos se encostam
As mãos que se dão

Lençóis

É... As horas passam.
E eu te espero.

Espera meu cheiro? Ver meu cabelo?
Espera minha boca - som?

Espero você germe sendo... ...sussurro.

Espera minha boca - gosto?

Espero suas pernas trançadas
Espero o nosso nó.
Espera minha pele - cor?
Espera minha pele - sabor?
Espera beber água em mim?

Espero beber você.

Espera fazer de mim água?

Perfeito!!!!

Par feito.

***

Foto retirada de lualacuna.blogspot.com

O Estado do Rio de Janeiro, do alto do penúltimo lugar no ranking nacional de educação, contrata...

2010-12-08T17:57:00.000-08:00

Para o cargo de escravo estatutário (antigo professor para os ensinos fundamental e médio).

Dadas as novas tecnologias pedagógicas, exige-se que os professores tenham:

- Curso de ilusionista, animador de festa e domínio pleno das artes circenses a fim de manter o aspecto lúdico da educação.

- Expertise em diversas artes marciais, com pós-graduação em técnicas de imobilização e reflexos apurados. Se possível, com cursos nas forças especiais das armas brasileiras.

- Preparo psicológico total (de preferência com formação suplementar na área), capaz de trabalhar sob altíssima tensão, inclusive com risco de vida, sem perder o controle pessoal.

- Curso superior em qualquer disciplina.

1º Objetivo da função: suprir a carência da família e de todas as demais instituições sociais, na perspectiva de preparar o novo cidadão, ensinando-o a se comportar, a respeitar os mais velhos, a não depredar o patrimônio público e privado, a não agredir os amigos, a comer com garfo e faca, a não falar palavrão, nem de boca cheia, a se vestir e todos as demais orientações cabíveis e incabíveis para que o ser humano, enquanto pessoa, possa exercer a plenitude de seu futuro subemprego.

2º Objetivo da função: caso não consiga exercer o primeiro objetivo, deverá o professor manter os alunos na sala de aula. Se não conseguir, deve utilizar todo o seu talento circense para mantê-lo dentro da unidade escolar, podendo para tanto utilizar chantagem (por exemplo: risco de perder o bolsa-família) e força policial.

3º Objetivo da função: caso não consiga exercer também o segundo objetivo, o professor deverá criar atividades externas para manter o aluno fugitivo dentro de sua responsabilidade. Além disso, o professor deverá manter os diários de suas 25 turmas em dia, pois, quem sabe, um dia, talvez, esses diários sirvam pra algum estudo e como álibi contra processo criminal.

15º Objetivo da função: se possível, também o professor deverá ensinar alguma coisa ligada à sua disciplina, com prioridade para as artes e os esportes.

Oferecemos:

- Salário: R$ 610,00
- Benefício: pra sempre

Possibilidade de aumento salarial: basta dobrar ou triplicar a carga horária.

Parágrafo único: sobre a dobra, não incidirão os benefícios pertinentes à aposentadoria, 13º, férias etc.

40 anos

2010-11-25T14:47:00.000-08:00

E de repente, eu estou nos 40 e tenho uma sensação de entardecer que se põe...

Foram 40 anos e, ainda assim, um gosto de que foi tudo muito rápido, muito desorganizado... Uma sensação de que esqueceram de me avisar alguma coisa, ou esqueceram de me fazer entender o óbvio e, então, resta o gosto de que ainda tenho muito (o quê?) a fazer...

Tal qual (quem me dera) um Drummond, nenhuma questão foi realmente resolvida e a esperança é que, na conclusão que agora começa, elas, as questões, permaneçam apenas, com seus olhos grandes, em silêncio.

A esperança é que o entardecer (a maior parte de qualquer vida) seja um apaziguar, bem longe das tempestades passionais da juventude e mais longe ainda da passividade, da inércia dos zumbis, dos autômatos. Que tentar mudar as coisas seja ainda uma paixão – a mais longeva delas, a que dura quase até a beirada da noite.

No mais, agora, à beira dos 40, quando já sei, claro, que, passado seus momentos, as derrotas e as vitórias se desfazem no abracadabra dos dias; agora que já sei que nós sempre ganhamos as batalhas fundamentais; e, bem, agora que já sei caminhar sem pressa, resta caminhar meus próximos 40 com suas caixas de Pandora e aguardar meus filhos, e aguardar meus netos...

E aguardar o sol se por.

***

A fase do aniversário sempre foi a minha preferida para os balanços. Quando comecei a escrever o “ideias à deriva”, o ímpeto pseudorrebelde (se é que são lícitas essas rebeldias pós-30) do início do blog, o furor criativo e um certo desrespeito saudável à musa deram luz aos textos com o título “Variações sobre um feliz aniversário”. O resultado desses textos, apesar dos pesares (e os apesares são Guimarães Rosa, Drummond, Bandeira, João Cabral etc., etc.,), não me desaponta.

Há, porém, uma mudança na disposição desse rabiscador. O confronto encontra um jovem (sim, ainda um jovem) com olhos cansados e um texto apaziguado emerge como resposta. Toda dor acumulada na vida (e nas vidas) não amenizou um sofrimento posterior... A mudança pela porrada, já está claro!, não vai ocorrer.

Quem sabe conseguimos algo com um falar manso...

***

Fotografia: o autor.

"Cartas para a Educação – a ditadura da realidade" ou "Variações sobre um feliz aniversário'

2010-10-30T15:55:00.000-07:00

Porque às vezes eu me pergunto como você suporta, como você aguenta...

Como você consegue vê-los mentir tão pateticamente e permanece sentado?
Como você aguenta falar de língua portuguesa com uma menina violentada pelo pai e preterida pela mãe? Como você consegue aprovar ou reprovar alguém com esse histórico? Como faz?

Como você pode avaliar o trabalho de poesia de quem não sabe ler e, ontem, a avó deu dois comprimidos de diazepan para acalmá-lo, ele, que tem treze anos e um corpo de 10?

Me explica a sua metodologia? Me explica o seu profissionalismo? Em qual faculdade você aprendeu a ensinar assim?

Como você faz pra cobrar leitura da menina grávida aos 11 anos? Eu disse 11 anos. Um recorde. Alguém devia até ganhar uma medalha. E, você sabe né?, ela não sabe ler.

Como é que você consegue ir ali e oferecer nada a quem nada tem e, pior, não vê a própria miséria? A quem acha que aquela miséria é um bom lugar? Como é que você consegue sair dali e, depois, na outra escola, trocar o chip e preparar os futuros donos do mundo??

De que máquina é feita a tua pedra?

Me explica, professor, como é que você vai continuar depois de ter se escondido no banco de trás do ônibus pra poder chorar baixinho? Que usina de resignação é a tua? Como se alcança essa automatização?

***

Não sei. Me explicam que eu preciso manter o distanciamento... mas, eu não sei se quero. Eu quero sentir... eu preciso sentir.

***

Ilustração: Eu

Tentativa de poesia quase instantânea nº 2010

2010-10-23T14:07:00.000-07:00

O caminho é torto, portanto o caminhante é torto.
O tempo sustenta a mobília - nós, os móveis...
A cura é impossível, o que temos tentado é a perícia
De nossas gigantescas feridas narcísicas
nos cegos (nós, cegos) e estrategicamente invisíveis.
Deus não vê.
A assembleia dos doentes é muito maior do que a igreja, muito maior do que o teatro e sua plateia.
O tempo, meu velho, de avental branco, me debilmente me sustenta meu velho - tempo... - e tenta ser alguma coisa; nós, os móveis.
Nós, os pós.
À revelia, novembro chega e vai encontrar de novo nada pronto
e vem contar estórias do tempo pra distração...
O tempo é um comprimido de dormir - nós, nós móveis.

(Inspirado na poesia de Luiz Antônio França, publicada em http://intersecao.blogs.sapo.pt/6409.html?view=16137#t16137 )

Regras para viver em apartamentos

2010-10-16T18:02:00.000-07:00

Como todos sabem (todos? sabem?), Max é uma invenção que afirma que eu sou uma invenção e, pior, uma fraude. Não sei quem veio primeiro, se eu ou o Max, sei que o Hyde foi o terceiro e é naturalmente extensão dele, meu contrário.

Há algum tempo, o Max me incomoda com a ideia de escrever sobre a loucura de morar em apartamento. Eu, mais ligado ao Parnaso, não gosto dessas miudezas humanas, entretanto, por uma questão de respeito – mais de inconsciência, menos de respeito – me deixo levar e autorizo as suas sandices neste “culto espaço de tempo”. Lá vai, então.

--

Bem, morar em apartamento é uma questão claustrofóbica a começar pelo elevador, mas o mais assustador é a crença infantil de que podemos viver como seres civilizados em um espaço tão curto, pior ainda, uns sobre os outros (hummm.... mas, já vivemos assim, né?).

Diante disso, vou transcrever ações que se devem tomar imediatamente:

Primeira: o horário de terminar as festas é 22 h.
Bem, o horário de terminar as festas é às 22 horas. Eu disse 22 horas e não 22 e 1, portanto, todo morador que ultrapassar esse limite estará, impreterivelmente, convidando todos os demais condôminos a participar da confraternização. Toda festa, a partir das 22 e 1, é para a confraternização de todos os moradores. Convite estendido, claro, a todos os amigos dos moradores que aguardavam a festa acabar para dormir, ler um livro, bater um papo, fazer um aquecimento pro jogo, enfim...

Sendo assim, deu 22 e 1, eu estou lá embaixo, cumprimentando o anfitrião, puxando uma cadeira, pegando uma cerveja, olhando a vizinha, ou a amiga da vizinha, ou a tia da amiga da vizinha. Como as festas sempre atrasam, acho que vou passar a olhar o calendário pra pedir pros meus filhos e amigos virem pra cá nesse dia. De repente, calha de eu comemorar meu aniversário, dia das crianças, natal, sei lá, enfim, o importante é economizar um dinheiro e todo mundo sai ganhando.

Segunda: não sei se tem, mas o problema é que a velhinha do 1432 é surda e ninguém teve a genial ideia de, enquanto ela não entrega o riocard, dar um fone de ouvido pra digníssima. Desta maneira, as 7 horas da manhã, ela, que é surda mas bem informada, liga pra ouvir o RJTV, o Bom dia, Brasil, a Ana Maria Braga, os desenhos animados.

Graças a deus que é não é religiosa, eu acho, se não seria um inferno. Felizmente, eu acho que ela dorme em frente à televisão e não sei o que acontece a televisão é desligada. Às vezes, acho que a ideia é só acordar o pessoal. Fico preocupado porque vai que a velha desce do ônibus e a televisão fica ligada até o apocalipse...

Neste caso, minha orientação é a mesma da festa. Pegue as suas coisas e vá bater na porta da surdinha. Ela não vai abrir, então você derruba a porta e senta do lado dela.

É bom pra todo mundo.

Terceira: também não sei se tem, mas o problema é a porradaria entre família.

Porra, se vai brigar alto, chama logo todo mundo. Faz no play, no meio da festa daquele cidadão da lei primeira. É diversão pra todo mundo. Outra coisa, ou cai logo na porrada e vai parar na polícia, ou vai dormir. Ficar se xingando é feio e ensina coisas feias para as crianças. Se sua filha é vaca e seu filho viciado, coisas que eles têm direito de ser, a culpa é sua.

Porra, o aterro do Flamengo tem uma área enorme pro pessoal se divertir. Não tem porque ficar incomodando os outros. Eu, não fosse uma pessoa refinada, colocaria a cabeça na janela e soltaria o verbo:

_Ô, vocês aí, vamo parar com essa porra que isso aqui não é a Vila Mimosa não, e minha mãe não trabalha de noite. Ô, eu vou aí, hein!!

Não dá nem pra fazer a minha classe piada do “vocês não estão na mesa de comer, não”, pois, pode ser até que estejam.

(Aconselho a esconder a cara nesse momento porque as pessoas não têm muito senso de humor.)

Quarta: é o pessoal que, igual à velhinha 1432, não tem noção de volume, só que, neste caso, começa a conversar animadamente por volta das 22h. É impressionante. Basta dar o horário de dormir e parece que o pessoal se anima.

Neste caso, é a mesma coisa da terceira situação: colocar a cabeça (a cabeça mesmo) pra fora e soltar o verbo.

_Ô, vocês aí, vamo parar com essa porra que isso aqui não é campanha pra presidente não, hein, e minha mãe não trabalha à noite (acho que essa parte da mãe tem uma metáfora bem sugestiva). Ô, eu vou aí, hein!! (essa também é boa, mas eu aconselho a esconder que você mora no 705).

Quinta: é a madame que descobriu o glamour e não consegue tirar a porra do salto alto nem pra fazer as devidas necessidades. Então, 7 horas da manhã, parece que tem um cavalo andando no 812. E é um tal pocotó, pocotó, pocotó que nem no tempo do lacraia era pior...

Da minha parte, acho que, às vezes, as pessoas só precisam de um toque. Uma dica. Porque, às vezes, ela nem sabe que incomoda...

_Ô sua desgraçada, tira a porra das ferraduras, carái.

Também pode ligar pra polícia.

Sexta: bem, essa é a mais excitante: to falando dos casais bons de cama. Porra, eu sei que a pessoal tá dentro do seu cantinho e quer ter a liberdade de fazer os negócios da forma que melhor lhe aprouver. Entendo. Entendo. É justo.

Mas porra, então, vamos fazer que nem a solução da lei número um. Libera pra todo mundo ver – que é justamente isso o que vocês querem – e participar. Não dá é pra ficar ouvindo ‘hummm, hummm, hummm, hummm, hummm, ahh, ahh, hummm, ahh, hummm,...’” “ahhhhhh!!!!”... Iupi!!!

Então é meter a cabeça na janela e gritar:

_Segura pião!! Dá-lhe, garoto. Vamo lá, mimosa, segura o maiado.

***

A única coisa mais ou menos boa de morar em apartamento é a assinatura coletiva do jornal. Mesmo isso não é muito bom porque o vizinho do 2572 é desorganizado e a gente não sabe quando é que ele vai colocar o jornal no lixo. Às vezes, ele chega ao cúmulo de jogar fora todos os jornais da semana de uma vez só...

***

Buscando a foto para ilustrar o texto, encontrei a foto de "He-Man" e "Esqueleto", dois prédios invadidos no bairro de Santa Cruz, zona oeste do Rio de Janeiro. Os dois foram demolidos em 2009.

Interessante pensar que morei no 200 e alguma coisa do "Esqueleto", também como invasor, no final dos anos 80. Tinha um projeto de ir lá tirar fotos. Enfim, não deu. Some-se a esse demolição, o desabamento do Rua do Livramento, 143, primeira cabeça de porco que morei com minha mãe e meu padrasto, assim que cheguei no Rio.

As fotos saíram no jornal O Extra.
http://blogdoimovel.blogspot.com/2009/12/o-fim-dos-edificios-he-man-e-esqueleto.html

Aula de cinema ou literatura moderna (a fragmentação que amplia o conteúdo)

2010-09-19T17:11:00.000-07:00

A literatura (ou terá sido o cinema?) moderna inventou a novidade - como se sabe, além da redundância aqui, toda novidade é velha ou renovada. Como eu ia dizendo, inventou a novidade do quebra-cabeça narrativo. O que seria isso? Bem, é simples: você assistiu Babel? E Amores Brutos? Então, é aquilo.

Mais um exemplo. Imagine a cena. Fulano e alguns amigos atravessam a rua. O passo é determinado e direto. Eles sabem o que vão fazer. Eles chegam do outro lado e, no ponto de ônibus, agridem uma mulher que ali estava, ou, de repente, tacam fogo em um índio. Enfim, essas coisas que acontecem todo dia, mas que não incomodam ninguém.

Agora, imagine que a cena é só essa e, por sua experiência, você sabe que ela não tem nada. Ela só causará uma careta. Porque ela está resolvida. Simplesmente resolvida. Então, o que você faz? Quebra a sequência e amplia o conteúdo. Mais ou menos assim, ó.

Começa a cena com um chute. Mas é só a cena do movimento de alguém chutando. Depois, coloca a cena de um fósforo sendo aceso. Solta um som de risada. Filma o ponto de ônibus. Mostra uma criança pobre em algum lugar – todo lugar pobre tem uma dor diferente, embora a pobreza seja a mesma e Tolstói continue com razão. Perfeito.

Agora, você filma um carro chegando. Mostra o pessoal numa balada. Ao som das risadas, coloque som de garrafas de vidro e o tema do Jornal Nacional. Luzes de boate. A empregada doméstica, que parece uma puta, chega ao ponto do ônibus. O índio velho, alcoólatra, que parece sem importância, chega no ponto do ônibus. A luz da boate. Aumenta o som. Coloca também o som de índios fazendo a dança da guerra. Isso. Agora, coloca esse som tribal em cima da imagem da boate. Só filma as pernas e as luzes. E o som da dança da guerra. Maravilha. Muito bom. Estou gostando.

Vamos em frente.

Agora, rápido, silêncio e, eu quero, o “boa noite” do apresentador do Jornal Nacional. Volta o som. Perfeito. Vamos agitar isso. Mostra a boate vazia. O som continua. Mostra a boate quieta. Morta. Portas de carros abrindo. Repete a cena do carro parando. Repete a cena da tiazinha chegando no ponto do ônibus. Aumenta um pouco a velocidade da cena. Quero que pareça que continuam dançando. De novo, filma as pernas. Acende o fósforo. Solta o barulho das garrafas. A cena do chute. De novo. O som da boate. Mais chute, mais chute. Quero um som de garrafa quebrando. Quero um líquido preto no chão. Mais chute. O som do chute é o som de boate. Puf, puf, puf... Muito bom. O fósforo cai. Som de risadas. Brindes. O chute. Muito bom. Muito bom. O som da boate se confunde com gemidos e o grito dos índios.

Perfeito. Som de grito. De festas. Um corpo flamejante correndo. Perfeito. Transforma ele na luz do poste. Tá muito bom. Mescla com a luz da boate - que vira a luz do poste. Fácil. Clichê bom. Um pouco mais de Jornal Nacional. Mistura as cenas de dança com as cenas de agressão. Luzes. Eu preciso de luzes. Estamos na boate e no ponto. Tudo é a dança da guerra. Vamo, vamo, vamo. Tem que colocar ação. O povo quer velocidade. Perfeito. Adoro quando eu acerto. Entra a previsão do tempo. (Não interessa. Esse é o momento cômico. É pra rexalar. Tá tudo bem.) Vai dar praia pros cariocas. Mistura de novo as pernas dançando, saindo do carro e chutando. Quero um corpo envergando. Isso. Como quem dança. Repete o corpo envergando. Quero o tambor tribal junto com o som de boate. A batidas das portas devem se encaixar nos chutes. Mais pernas. Mistura tudo de novo e acrescenta elas voltando. Tem que ser rápido. O espectador precisa ficar confuso. O corpo envergando. (Eu quero que seja quase uma mensagem subliminar - hahahaha.) A porta do carro batendo. Uma pequena tosse. Um tambor baixo. Som de ignição. Tambor. Tema do Jornal Nacional. O motor do carro. Tira o som. Filma as rodas do carro indo embora. O farol traseiro e o tocha humana. Mescla ele com a luz do poste. Perfeito. Silêncio total.

“Boa noite.”

***

Foto retirada de http://www.newslettersmtp4.com.br/img/agredida.jpg . Alterada.

Compro tempo. Pago bem.

2010-08-24T16:57:00.000-07:00

E de repente não dá mais pra atualizar o Ideias com a frequência que eu quero. Seis anos de historinhas e parece que o carro vai enguiçar...

As novas historinhas estão em toda parte. Estou cheio de coisa pra escrever, mas cadê o tempo? Não tenho tempo pra dizer que fui à Bahia de novo... de dizer que conheci a família Barreto e que, finalmente, eu gostei da Bahia. Gostei da Lagoa do Abaeté, caetânica. Gostei da Itapuã de Caymmi, o farol, uma água de coco. Faltou uma rede e ser local. Gostei da Ribeira e suas casas velhas, como uma imensa Lapa carioca, cheia de gente simples e vivendo. Gostei da Igreja do Bonfim, soberana e simples sobre a cidade, distante da opulência das catedrais - em frente, baianamente, um banda tocava Beatles, rock do bom etc. Gostei dali. Gostei do Humaitá. Gostei do sorvete. Ah, eu gostei!! Mas, sobretudo, eu gostei mesmo foi da história das Barreto... Vale um livro.

Mas cadê tempo??

Não tenho tempo nem pra dizer que minha filha está linda (Ah, Helena, o que era eu antes de você nascer? Eu simplesmente não era, eu acho. Eu era uma pedra disfarçada de macho. Agora? Agora eu sou. Tenho certeza! Eu sou você. E isso é uma beleza. Agora, eu construo, eu levanto, vou adiante. Agora eu sou eterno, um diamante. Mas antes... não lembro.). Não tenho tempo pra dizer que minha filha se esconde pra comer leite em pó - e eu lembro do Marcus, que se escondia no cesto de roupa suja pra fazer o mesmo. E eu lembro de mim e da delícia de comer leite em pó. E vejo a água e o rio, tudo tão igual...

Mas cadê tempo?

Tempo pra lembrar de você, minha filha, que me apertou o coração, com os olhinhos cheios de água por conta da separação, dizendo: Mas vocês nunca mais vão ser feliz pra sempre. Falta tempo pra lembrar quando você pegava as minhas coisas, embrulhava e, quando eu chegava do trabalho, me dava. Assim, eu ganhei o mesmo cd do Barry White, ou a minha camisa... E todo dia tinha um presente novo pra mim. E quando você me deu um soco no estomâgo porque eu estava roncando muito alto... E como eu andei com você nas mãos nas suas primeiras noites em casa. Tão pequenina...

Infelizmente, não tenho como falar tudo. Eu precisaria parar e lembrar mais... tem mais coisa. Mas cadê tempo?

Tempo pra dizer que o Marcus tá um homão, que é só orgulho. Tem uma impulsão que alcança a cesta de basquete sem fazer esforço, mesmo sem ter chegado a 1,80 ainda. Mas cadê tempo pra dizer que quando a gente se encontra, eu recebo o melhor abraço que eu já recebi na vida?

Não vai dar... não, não, não.

Não posso dizer que li o "Vastas emoções e Pensamentos imperfeitos", do Rubem Fonseca, e achei que era um livro que não precisava ser escrito. Só gostei de algumas falas do pastor... Só. Não. Não posso escrever isso, assim... tem que ter os porquês.

Não posso dizer que reli o "Cuentos de amor, locura y muerte", de Horacio Quiroga, e, ainda que não me impactou tanto quanto na primeira leitura, há uns 10 anos, ainda gostei muito... E que preciso atualizar o "Entrenos a la deriva"...

Enfim, não vai dar pra falar nada disso, assim sem reler, sem reescrever...

***

Numa conversa com o tio da Simara Barreto, minha namorada, causa da minha ida a Salvador, ele me contou que o Carlinhos Brown, durante a passagem do seu trio elétrico, mostrou o seu... é... mostrou o seu pinto para o público.

Não sei se foi um ato de amor, mas, como tudo faz crer que a festa da carne é mais festa da carne em Salvador, suponho que não haja nada demais nisso.

Aí, passeando pela orla de Salvador, me deparei com a seguinte escultura:

É, então tá, né??!! Vai ver que é isso mesmo.

***

Foto: Máximo Lustosa (Tentativa de poesia com imagens nº9)

Tentativa de poesia com imagens

2010-08-09T20:31:00.000-07:00

nº 6

nº 7

nº 8

Ou o contrário...

***

Fotos: O autor
Brincadeira: O autor

Pequena história que era pra ser engraçada e Educação pela Pedra

2010-07-19T08:52:00.000-07:00

A casa está uma bagunça e além disso eu tenho visitas. Apesar da semana de fechamento, estou bem humorado, mas com preguiça. Os amigos têm a febre posterior à descoberta do tédio. Querem sair.

O telefone toca. É o Ronaldo.

_Fala, meu irmão.
_Tudo certo?
_Tudo tranquilo. O que manda?
_Eu mando e ninguém obedece. Não tô me encaixando nem na casa da mãe Joana...
_ (rs) Mas, o que houve?
_Bem, você conheceu o Binho, não conheceu?
_Claro que conheci! Dos carnavais, da cerveja, do violão...
_Pois é...
_Pois é o quê?
_Perdemos o Binho?
_Perdemos o quê? Como assim? Como aconteceu?
_Não sei, Heleno. Ele tava bem... aí, de repente, pintou uma mulher na vida do cara..
_Caraca! Mas o Binho é o cara mais devagar...
_Pois é... até agora não consegui entender.
_A mulher começou a fazer a cabeça dele... e ele entregou os pontos...
_Que merda!! Mas fala!! Continua...
_Então, ainda ontem eu liguei pra ele e convidei pra sair. Ele disse que estava com compromissos...
_Hum-hum...
_Então, hoje, eu liguei e...
_Sim...
_Pois é... ele entrou pra igreja...
_...
_...

_Que merda, cara! E o que vamos fazer?
_Não sei, Heleno. Eu não sei... tá tudo muito louco... Um cara totalmente do bem e, de repente, sem mais nem menos, entra pra igreja...
_Pô, cara, eu não sei nem o que dizer... Não aguento mais perder amigo e mulher...
_Tá brabo, Heleno. Se continuar assim, o barco vai ficar vazio...
_Deus do céu!!!

***

A hora é agora, então ele chama o pai pra conversar.

_Pai, é o seguinte: larguei a faculdade e aquele trabalho não me faz feliz.
_(...)
_Pai, eu quero ser ripe.
_Só se for numa cadeira de rodas.
_Pai, o senhor não pode resolver as coisas dessa forma.
_(...)
_Pai, eu tenho uns amigos e a gente curte uma maconha e...
_Se eu pegar, você vai ter que fumar pelo rabo.
_(...)
_(...)
_Pai, assim, dessa forma ditatorial, o senhor não viabiliza o diálogo.
_(...)
_Pai, eu vou alisar o cabelo e colocar um piercing no umbigo.
_Assim eu vou ficar com duas filhas...
_(...)
_(...)
_Eu não aguento mais a sua ignorância... eu li que o Chile é um lugar legal...
_(...)
_Tô querendo me mudar pra lá...

O pai, com um extremo ar de cansaço, olha para o filho demoradamente, coça a cabeça, respira... respira... olha pro chão, pra parede, coça novamente a cabeça...

_Eu te levo no aeroporto, mas não deixa a tua mãe saber.

***

Se você não puder pagar o desencapetamento total, negocie, pechinche, de repente você consegue um desencapetamento de 50%... Você não pode deixar de perder.

Cartas para a Educação – a ditadura do aluno

2010-07-07T06:28:00.000-07:00

Sempre que eu vejo um especialista dizer o que precisamos fazer para ensinar melhor, tenho vontade de pedir para demonstrar isso com a turma y, com 50 alunos, (que é composta de uma população da comunidade do Rato Lascado e cuja maioria já tem um grupo de valores equivocados [?] como base) ou na escola x, com 50 alunos, (onde um dos alunos é filho do chefe do tráfico, outros tantos são amigos do filho do chefe do tráfico e alguns já têm histórico de violência). Acrescente-se o fato de terem aprendido (inconscientemente), e estão certos, que pensar e aprender dão trabalho e, na maioria das vezes, paga mal.

Enquanto os especialistas ganham suas bolsas-estudo e salários (às vezes, os dois juntos) tentando inventar a roda de ensinar a uma população, cuja introdução à música se dá através do pagode, do funk e de outros gêneros distrativos (?), enfim, de ensinar a esta população o grande barato de distinguir uma oração subordinada substantiva completiva nominal, ou a reconhecer o adjetivo superlativo absoluto, e, para tanto, dão aulas às classes onde este interesse, se já não existe, já tem bom terreno preparado, eu pergunto por que simplesmente não somos geniais e copiamos as escolas de ponta.

As melhores escolas do país parecem ser as mesmas há 500 anos (Colégio São Bento, escolas militares, as escolas dos [novos] colonizadores americano, inglês, alemão e afins, as escolas que custam mensalmente R$3.000, os CAPs etc.). Não seria mais fácil (e mais barato) agradecer a luta homérica de todos os especialistas e contratar apenas os responsáveis pelo sucesso dessas escolas? E, se quiserem, melhor ainda, apenas verifiquem como funcionam e copiem (Não, não. Os proprietários não vão reclamar. Nossa classe altíssima ainda manterá suas salas lotadas)*.

O saudosismo faz com que as crianças que nos dirigem pensem que a educação de 1970 era melhor porque na 5ª série estavam alfabetizadas e sabiam as tabuadas de cor – coisa impensável nos dias atuais para as escolas populares**.

Claro que era melhor! Atendia a 20% da população, entrar na faculdade era a garantia de ter chegado a um nível superior de inteligência e tornar-se doutor era quase como assumir o cargo deixado por Einstein na academia do mundo. Claro que era melhor! A professorinha não dava aula pra 22 turmas em 8 escolas diferentes. Claro que era melhor! Eram apenas 100 mil professorinhas que trabalhavam para ajudar no sustento da casa e ainda conseguiam dar conta de ensinar aos próprios filhos em casa.

Agora, não. Agora, tem que ter escola para os 70% da população que não podem pagar – dos demais, 20% reclamam, mas pagam as escolas particulares e 10% nem sabem que existe escola de graça. O número de professorinhas e professorzinhos teve que pular para quase um milhão (números do DATAMAX) de inconformados e insatisfeitos. O professor do Rio, por exemplo, é mais desprestigiado do policial militar e por aí vai...

Algumas coisas que, pensando grosseramente, imagino que funcionem naquelas escolas e poderiam funcionar nas escolas públicas:

01 – Disciplina

Eu sei que a ditadura militar deixou no imaginário intelectual algumas palavras que causam calafrios, mas, infelizmente, um mínimo de disciplina (ai, meu deus!!) é fundamental, um mínimo de autoridade (vigimaria!!) é essencial. Eu sei que é lamentável, mas o aluno precisa ser responsabilizado (gradativamente), desde pequenininho, por suas atitudes e saber que, em caso de faltas e faltas graves, será advertido (REAÇA FILHO DA MÃE!!!) e punido (CALHORDA, ALCOVITEIRO IMPERIALISTA!!!). O jovem precisa ser cobrado. Essa é uma das semelhanças que vejo em todas as escolas de ponta.

Depois da morte do professor “eu sou o saber e ninguém vai a mim a não ser por mim”, vivemos a ditadura do aluno. Periga, nos próximos anos, no final de cada ano letivo, o aluno passar uma prova para o professor e dizer:

_infelizmente, você (senhor? nem pensar!) não foi aprovado. Eu sei, eu sei. Você tem 20 anos de sala de aula... Talvez esse seja o problema. Percebo uma certa coisa velha (arcaísmo? enlouqueceu?) no seu modo de ensinar... Você, inclusive, passou um livro inteiro para uma turma ler!! Um livro inteiro!! E para ser lido em apenas um ano!! E do Machado de Assis!!! Lamento, mas você tem que se reciclar!!

Lembro de um fato da minha graduação que é bem interessante.

Todo início de semestre, o professor gente-boa, democrático, antenado, perguntava aos alunos que livro em língua espanhola gostaríamos de ler. Durante três anos, para cada um dos professores gente-boa, democrático, antenado, a resposta foi “Cién años de soledad”.

Daí, chegamos no que eu chamo de “pacto da mediocridade” ou “o acordo da preguiça”. Algo mais ou menos assim: você não quer fazer nada, eu já tenho muita coisa pra fazer, então combinamos que do jeito que está está bom pra nós dois.

02 – Matérias

Todas e mais algumas – menos a educação religiosa, que, creio, já é muito bem oferecida pelas sociedades interessadas e, dentro do direito à liberdade de culto, ciente de que comunidades homogêneas são raríssimas, não cabe à escola definir.

Incluir imediatamente o estudo das leis civis – isso sim fundamental para que o futuro cidadão saiba quais são os seus tão falados e desconhecidos direitos (inclusive de culto) e deveres.

03 – Remuneração (tão óbvio que eu já ia esquecendo)

Matemática simples e aplicada: a soma “um professor + 20 turmas = R$2.000 por mês” não dá “ensino de qualidade”.

04 – Aperfeiçoamento contínuo

Assim como as demais profissões, o professor também deve ter um instrumento de validação, entretanto, também deve receber da mesma forma. Por exemplo, que tal da mesma forma que o médico recém-formando?

05 – Estrutura física

A estrutura física foi o que realmente melhorou nos últimos 10 anos. Se você, um dia, há mais de 10 anos, passou na porta de uma escola pública popular, volte lá hoje. Se a escola não tiver uma boa biblioteca e uma estrutura muito superior àquela antiga, é porque o dinheiro está (novamente) sendo desviado (ou roubado mesmo).

(O que não faltam é congressos bancados com o dinheiro público, em hotéis de diários superiores ao salário mínimo, para diretores, educadores e outros (?) discutirem como salvar a educação.)

06 – Âmbito da educação formal

Não dá para o professor cobrir a carência que a educação doméstica (que se, na maioria dos casos, não esteve sempre morta, e apenas agora nós ficamos sabendo os detalhes do óbito, está em estado moribundo e dependente do SUS) tem deixado. Podemos, a sociedade como um todo, atuar como mais uma voz na tentativa de educação geral (como sentar na cadeira, como tratar os companheiros de sala, não depredar o patrimônio público, não urinar nos cantos das salas etc), mas nosso foco (nem nos fundamentais 1 e 2 e muito menos no ensino médio) não pode ser esse.

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Nas próximas páginas de Cartas para a Educação, detalharei meus achismos sobre estes tópicos e sobre outros que forem surgindo. Todos eles respaldados pelos números do DATAMAX, o meu instituto de pesquisa.

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* Considerando, claro, que capitalismo não queira dizer serviço público (de educação, saúde, segurança, justica etc) de qualidade inferior.

** Diferencio escola pública popular de escola pública de ensino elitizado, que acaba atendendo a um grupo selecionado por qualquer método de classificação, diferentemente das escolas que devem atender a qualquer brasileiro.

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Esse quadrinho foi retirado do endereço http://eamoescrever.blogspot.com/2010/04/evolucao-da-educacao-rsrsrsrsr.html

Congressos de lágrimas

2010-06-29T20:39:00.000-07:00

Almodóvar teve uma semana perfeita. Conseguira o emprego na empresa de limpeza pública da cidade, estava trabalhando em plena avenida Atlântica e, como se Deus tivesse se distraído, a bela Adelaide resolvera olhar pra ele.

Claro que havia o calor, as madames e os pleibóis, mas Almodóvar não reclamava. Fora preguiçoso com os estudos – raramente entendia qualquer matéria – e jogara fora as poucas oportunidades que tinham caído do céu. O tio certa vez o convidara para trabalhar numa empresa antiga, grande. Se ele se dedicasse poderia crescer lá dentro, igual ao tio que, hoje, com 33 anos de casa, já era 2º contador.

Mas, Almodóvar conheceu a farra e, novo, deixou a bola correr pela lateral.

Depois, quando voltou a trabalhar, de porteiro numa associação bem importante da cidade, a chefe do RH lhe conseguiu uma bolsa de estudos completa de inglês, mas ele se sentiu muito velho perto de uma molecada que já falava o idioma com a maior tranquilidade.

Tudo bem. Pra que chorar? Almodóvar era homem de festa. Nunca sofreu muito do mesmo machucado. Agora, estava ótimo. Tinha tíquete-refeição, vale-transporte. Tinha plano de saúde. Até plano odontológico tinha.

A felicidade era tão grande que, de vez em quando, Almodóvar parava encostado na parede de um prédio, apoiava o queixo na vassoura, e ficava suspirando e pensando na vida e na Adelaide, a possibilidade, a chave de ouro.

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Carmem Burquinafaço de Oliveira Melo e Silva chegara aos 68 anos. Era viúva de um diplomata, viajara o mundo, fora amiga de intelectuais, bebera com os grandes poetas de Ipanema, cansara-se de passear pelos corredores do Louvre, em meio a discussões entediantes e infrutíferas, enquanto pensava na última coleção do Balenciaga. O marido discutia nos cafés sobre um livro ilegível publicado por um amigo diplomata.

_Esses escritores escrevem pra si mesmo. Então, por que publicam? - a nata da nata.

Mas, chegara aos 68. Já estava refém das indústrias de medicamentos e as cirurgias plásticas a transformaram numa aberração. A musculação não estava mais ajudando. Não tivera filhos para não deformar o corpo. O garoto que ajudara, desde que ele tinha 22 anos, formara-se e fora morar na Suíça, apesar dos seus protestos de ingratidão. A visita das amigas, todas bem mais velhas, foi rareando, rareando, até que, enfim, desapareceram. Pensou em adotar uma nova criança, mas o medo da genética dos pais a conteve. Também sua cadela Letizia, uma griffon belga, falecera há dois meses. Nem o marido, morto há 6 anos, fizera tanta falta. Então, era isso, os 68 anos chegaram e a encontraram sozinha com os suspeitos empregados.

Os remédios para a depressão lhes deixavam numa rebordosa horrível. O médico também falara sobre um nódulo estranho numa área onde a cirurgia era muito perigosa e as dores nas articulações a estavam imobilizando lentamente. Mais medicamentos. Era um cão que lhe comia por dentro. e quase cinco mil reais de medicamento e plano de saúde.

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O isolamento policial mantinha os curiosos afastados do local da tragédia. Ninguém sabia bem ao certo o que acontecera. Segundo os cochichos, a velha do 702 se jogou.

Disseram que a cena foi assustadora e cômica, pois a mulher estava vestindo uma roupa de gala – alguém falou que era um legítimo Stella McCartney -, de salto alto e bolsa, jóias. Maquiada.

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A dona Carmem caíra dentro do cesto de lixo de Almodóvar, que desmaiara, mas já passa bem.

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Foto retirada de http://wwwomeudesassossego.blogspot.com/

Encontro marcado

2010-06-17T21:26:00.000-07:00

O céu está limpo, estrelado, venta pouco e faz um frio suave. Sempre gostei da ponte. Acho que foi uma influência que veio depois do comportamento – está no Sísifo de Camus. Algo como a saudade de um lugar que eu nem conheço.
Ele está de calça jeans e de sandália franciscana. Uma bata branca, a barba grisalha por fazer e uma cara branca de paciência. Eu penso que ele continua igualzinho e ele faz o sorriso de compreensão.

_Encontrar você aqui é muito complicado – digo.
Mas é você que escolhe o lugar. Por que você não me encontra nos lugares que todo mundo me encontra?!
_Eu, hein!... só tem maluco lá... e gente inocente e ateu convicto... Além do mais, eu adoro balançar as pernas aqui.
Ele faz uma cara de quem já me conhece e espera um pouco.
Máximo, não fica procurando pergunta inteligente... ... e também não faz aquela piada da Capitu e do Bentinho em voz alta...
_É muito difícil falar com Deus.
Um silêncio incômodo. Ele é bem-humorado, mas a gente quase não percebe. Sem contar que a gente não consegue completar um pensamento.
É isso mesmo, Máximo, seu corpo vai se enfraquecer mesmo... Não, você não vai conseguir jogar de igual pra igual com o seu filho.
_Você viu como eu machuquei o punho?
Outra vez, aquele olhar.
_Mas eu me sentia mais forte na época do Hyde, do Max...
Então, volta a ser o Hyde... Você é livre.
_Você sabe que eu não consigo mais...
Máximo, você sabe que melhorou... sabe que tem que cuidar da alimentação e praticar o esporte possível para cuidar da saúde e prolongar as qualidades possíveis da sua vida e depois morrer.
_Parece um adeus.
Mas é. Só que você não sabe quanto tempo vai durar... pode durar 100 anos ainda... Para de se preocupar com bobagem... você não é nem um apaixonado pela vida eterna. Então, curte a vida que você conquistou e ainda vai conquistar.
_Caramba, você está estressado.
Ele sorri. É difícil fazer Deus rir porque o riso é feito pelo inesperado. Como Deus não se surpreende, fica impossível. Geralmente, sorri para agradar a gente.
Eu conheço o Umberto Eco, Máximo. Sei da brincadeira do livro perdido de Aristóteles.
E ele olha o Pão de Açúcar. Orgulhoso.
Não, Máximo. Não é vaidade. É que vai dar certo.
A ambulância já está vindo de novo. Eles vão acabar te internando.
_Eu adoro esse lugar. Uma vez, eu andei com o Hyde aqui.
Eu olho para a expressão compreensiva e entediada de Deus.
_Você acha que eu devo pintar o cabelo?
Acho.
Estamos na parte em que ele só fala o que eu quero ouvir.
Não pergunte se eu li Machado de Assis... não, Máximo, não podemos jogar xadrez.
Você está fazendo um bom trabalho, Máximo... e não precisa acreditar em mim. Basta que eu acredite em você.
Estão todos bem... Sim, já li milhões de livros melhores do que o seu. Isso... e piores também. Vai dar certo.
Eu sempre faço as mesmas perguntas e ele sempre responde.
Você é um resmungão, Máximo.
Continue fazendo o que está fazendo. As crianças serão felizes. Só depende delas.
Já sei o que você vai dizer pros bombeiros da ambulância. Não, não é engraçado.
Os bombeiros descem e se aproximam pedindo pra que eu mantenha a calma. Eu olho pra Deus e ele sorri.
Me chame naquela igreja que a gente se encontrava quando você era um garoto...Não, eu entendo a sua incapacidade de fazer afirmações profundas.
Falo para os bombeiros:
_Calma, pessoal. Não sou suicida. Um cara roubou o meu carro e me deixou aqui.

Cartas para a Educação

2010-06-05T07:08:00.000-07:00

A origem de qualquer bom profissional, seja do futuro Einstein seja do jovem artista, é a sala de aula. A maioria da população brasileira terá a sua formação dependente de centenas de profissionais, principalmente de professores, cujo estímulo e qualificação influenciarão direta e proporcionalmente no seu desenvolvimento. Um profissional desqualificado e sem motivação poderá desmotivar e ou preparar insuficientemente o futuro médico, advogado e senador da república. Findos os chistes sobre a formação do presidente, é óbvio que a educação é o mecanismo mais democrático e nobre de ascensão social.

O governo, procurando atenuar o abismo secular existente na educação nacional, desenvolveu diversas políticas de apoio ao ensino superior. Ampliaram-se as bolsas de incentivo à pesquisa, multiplicaram-se as vagas nas universidades, fomentou-se o financiamento do ensino superior, entre outras ações. Atitudes louváveis, contudo, muito mais políticas do que estratégicas.

O equívoco ficou por conta do esquecimento da formação inicial, do ensino de base. Nesse segmento, ainda imperam os ínfimos salários, que obrigam educadores a administrar mais de quinhentos alunos, o que acaba por distanciá-los de um aprimoramento permanente e desejável, sobretudo nas questões humanitárias. Nesse campo, ainda se empregam políticas pedagógicas que vão do não profissionalismo como critério para seleção de gestores, processos com aprovação automática, que prometem uma recuperação posterior e inalcançável, que, em verdade, apenas condenam o alunado. O ensino básico, sim, deveria ter sido o ponto de partida dessa revolução.

A opção primeira pela valorização do ensino superior encurralou a educação brasileira, jogando-a numa dependência de políticas de inserção que, muito justamente, visam diminuir a dificuldade de acesso às populações que sofrem, historicamente, para atingir a educação superior. Fizesse o contrário, valorizando exemplarmente as escolas de base, o buraco preenchido pelas cotas seria muito menor.

Valorizar o papel do professor, sobretudo do professor do ensino público, é valorizar todos os profissionais brasileiros, é garantir a igualdade de oportunidades, é fortalecer a democracia e a constituição nacional. Valorizar o papel do professor do ensino público, sobretudo dos ensinos fundamental e médio, é valorizar o povo e possibilitar um futuro melhor para todo o país.

***

Esse texto foi desenvolvido em cima da redação para o concurso da Prefeitura de Cachoeiras de Macacu.

Entretanto, tudo me parece muito óbvio. Ainda assim, começarei a colocar algumas opiniões sobre a educação brasileira e seus mandos e desmandos.

Procurando alguma justificativa para a opção do governo por valorizar o ensino superior em detrimento do ensino básico, só me resta levantar algumas possibilidades:

01 - É óbvio que o público universitário é um público formador de opinião, logo, tê-lo cooptado é tê-lo silenciado.

02 - Grande parte dos professores universitários pregou durante anos um certo messianismo no governo do PT. Sua valorização é também um reconhecimento a um movimento de fé cega.

03 - A grande distribuição de títulos e bolsas (sem um critério claro de qual é o interesse público para tais pesquisas) também aumenta significativamente o número de cooptados e melhora a imagem internacional do país.

A conclusão que chego é que estamos todos cooptados e o governo do PT descobriu o modo ideal de governar.

***

Obs: apesar das críticas, por comparação básica, no 2º turno, eu voto PT em 2010.

4x Shakespeare e a quarta tragédia

2010-05-26T08:47:00.000-07:00

“Sim, sim, sim... ao vencedor, o riso.”

Ouvi, certa vez, uma professora, emplastada em seus títulos e em sua importância de tal forma que seria impossível trazê-la de volta, enfim, ouvi essa professora dizer que jamais relia um livro, pois lhe faltava tempo até para ler.

Achei de uma tolice tão grande que fiquei com pena dela – e de mim.

Bem, termino a 4ª leitura das 4 tragédias mais famosas do senhor William Shakespeare e fico com a impressão de que alguns homens podem chegar à salvação lendo apenas um livro (talvez dez) a vida inteira. Talvez... Termino “Otelo, o mouro de Veneza”. Minha parvoíce é tanta que sinto que deveria imediatamente recomeçar a ler estas tragédias, e depois ler toda a obra do criador de “A tempestade”. Mas, entretanto, contudo, porém, não iremos nem tanto ao céu, nem tanto à terra.

“Otelo” me parece o drama que suscitaria mais acaloradas discussões dada a sua dimensão política. Temos, então, em cena, um protagonista negro que, pelo talento de seu braço, por sua dignidade, alcança a nobreza e topo hierárquico de sua nação. Temos um discurso interessantíssimo na fala de Emília, esposa de Iago, vilão da trama. Vejamos:

Desdêmona: Dize-me Emília: acreditas, com toda consciência, que existam mulheres que enganam os maridos de maneira tão grosseira?

Depois de algum diálogo, fala Emília:

“Sim, uma dúzia e mais ainda outras para abastecerem o mundo que lhes serviria de jogo. Mas eu acredito que, quando as mulheres caem, é culpa dos maridos, se não cumprem seus deveres e derramam nossos tesouros em regaços estranhos, ou, então, estalam em ciúmes mesquinhos, impondo-nos restrições; ou, ainda, nos batem e reduzem por despeito nosso orçamento habitual, então sim, não somos pombas sem fel e, embora possuamos certa virtude, não temos falta de espírito de vingança. Que os maridos fiquem sabendo que suas mulheres possuem sentidos iguais aos deles; vêem, cheiram, possuem paladar, não só para o doce como para o amargo, exatamente como eles possuem. Que procuram quando nos trocam por outras? Será prazer? Acho que é. São levados pela paixão? Acho que sim. É fraqueza que os faz errar assim? acho que também. Pois bem, não temos nós paixões, desejos de prazer e fraquezas como têm os homens? Tratem-nos então bem! Caso contrário, saibam que os males que nos causam nos autorizam a causar-lhes outros males”. Pág. 423

Salvo as intenções dos tradutores, é sempre bom lembrar de que esse texto foi escrito em 1604. Mais liberal do que muitos contemporâneos. Mais atual e bem posto do que muito discurso feminista por aí.

Gostaria muito de saber (e, dada a tradição do texto shakesperiano, é bem possível que exista) o que acham de “Otelo” os que estudam as questões raciais. Como avaliam a postura do bardo que, conforme nota de F. Carlos de Almeida, considera que o diabo é o próprio Otelo, pois mouro, negro e diabo significam a mesa coisa.

Logo no início, Iago, ao acordar o pai de Desdêmona, que casara escondida com Otelo, grita:

“Despertai... ou, caso contrário, o diabo vai fazer de vós um avó.”

Há mesmo na maldição que Brabâncio, o pai traído, faz à filha, ecos de toda mitologia que envolve, ainda hoje, a raça negra e o repúdio que todavia se entrega às religiões de origens africanas – sincretismos e modismos, à parte.

Então, seria essa obra um panfleto racista?

1604, sendo o mundo muito mais primitivo e burro do que hoje(?).

Também Iago assume um papel paradigmático dos nossos líderes – ou dos líderes de todos os tempos? - que servem a Deus servindo a si mesmo.

“Servindo-o, estou servindo a mim mesmo. O céu é meu juiz; não sinto respeito, nem obediência pelo mouro; mas se assim aparento, é para chegar a meus fins particulares. Se minha ação visível revelar o ato e a ideia íntimos de minha alma com uma demonstração exterior, não estará longe o dia em que usarei meu coração em minha manga, para que as gralhas possam bicá-lo. Não sou o que sou!” Pag. 333

Se apenas Deus É, o seu oposto é aquele que não é, podendo, portanto, aparentar tudo. O oposto de Deus é a inconstância, palavra que assenta bem na politicagem rasteira que impera em todos os tempos.

À parte isso, a peça é um espetáculo de força e, como em todas as outras tragédias, o desenlace me pareça, por conta da velocidade com que as peças todas vão caindo, perder um pouco da verossimilhança, à parte isso, a peça é tão boa que se realiza até mesmo numa leitura sem dramatização.

Pérolas:

“O roubado que sorri rouba alguma coisa do ladrão.”

“O sangrento livro da lei” - epiteto maravilhoso, porém incompleto, posto que a lei faz sangrar mais quem tem menos.

***

Na peça que tive oportunidade de assistir no teatro do SESC, da Graça Aranha, realmente percebi que o personagem de Diogo Vilela, o Iago, aparecia mais do que o próprio Otelo, entretanto, lida a peça agora, não posso afirmar que isso de fato não ocorra. Seriam necessárias uma contagem de aparições e falas importantes etc etc. Exegese que não me interessa.

Ainda assim, é interessante pensar que a primeira cena da peça tem Iago e, só bem depois, conhecemos Otelo.

Especialistas, por favor, ajudem-me.

Tentativa de narração nº 1

2010-05-15T09:27:00.000-07:00

É sexta-feira, mais ou menos nove da manhã, o homem entra no palácio do Catete e busca um banco à sombra de uma mangueira. Da bolsa, tira um livro, um bloco e uma caneta. Respira. Olha em volta, respira e desaparece dentro do livro.

Otacília tem lá seus trinta anos, um pouco mais talvez. É negra, alta. Bonita. Mantém uma postura nobre enquanto espera sentada. Veste-se com simplicidade, mas correção, e deixa os olhos perdidos nos pombos e nas palmeiras imperiais.

No cinema, passa um documentário sobre Humberto Teixeira, o homem do assum preto, uma das músicas mais tristes que já tocou nesse país.

A gente é porque nasce e os velhinhos, nas suas diversas velocidades, vão e vem por mais algumas horas. Carros dividem o som com as vozes de crianças brincando. Roupas secam no varal externo. Um segurança protege a grama verde. Um Sísifo está responsável por tirar as folhas que caem no caminho e, de vez em quando, para e olha os continentes sangrentos e os cestos verdes de lixo. Passam os trabalhadores e suas mochilas, as trabalhadoras e seus lenços charmosos. Atravessam o jardim em direção ao aterro, em direção às suas obrigações.

O vento fresco de outono coloca roupas leves mas quentes nas pessoas. Uma mulher branca passa com seus dois filhos, um no carrinho de bebê. Ela conversa com o pequeno que caminha ao seu lado. Não falam em português e isso quer dizer muita coisa.

O homem chega com um sorriso, jeans desbotado, óculos escuros. Raros cabelos brancos e uma camisa social. É um jovem senhor. Senta ao lado de Otacília. Falam baixo, são discretos. O braço dele vai por trás de Otacília e a abraça levemente. Ela está mais leve, mais segura.

Uma mulher gorda atravessa o portão. Encaminhasse para o primeiro banco vazio e senta. Respira. Respira. Abre a bolsa e tira um saco de biscoito. E come, come, come. Ou é sua última refeição ou seu único prazer. Ela vira e fica olhando Otacília e o homem. E come.

Assum preto, se não furarem teus olhos, você não chora.
Assum preto, você não sabe o que é muito pouco e se não furarem teus olhos, você vê agora.

O casal levanta. Foram quase trinta minutos. Mantém-se um pouco afastados. São discretos.

A mulher gorda levanta. Passa pelo homem escondido dentro do livro e senta-se no banco onde o casal rira.

O homem terminou o livro, se incomodou com a música do celular de um jovem, guardou as anotações. Arrumou a bolsa. Olhou a gorda, o guarda. Respirou fundo. Olhou o topo das palmeiras. Respira fundo. Espreguiça-se. Levanta e vai embora.

Assum preto, assum preto, teu canto pelos teus olhos.

“Quem salva uma vida salva o mundo inteiro” e “A Lista de Schindler”

2010-05-03T18:11:00.000-07:00

Eu sou dado a frases grandes, meus amigos já sabem. Então, lá vai mais uma:

_Spielberg é um dos maiores diretores de todos os tempos do cinema.

Além disso, seu filme “A lista de Schindler” extrapola o campo da arte, sendo um documentário e um serviço aos professores de História, um serviço à memória universal.

O filme foi baseado no livro “Schindler's Ark”, de Thomas Keneally, já traduzido para o português, mas, do qual nunca ouvi falar. Se seguir a regra de “o livro melhor que o filme”, então é um livro espetacular.

Mas não vou ficar falando sobre o que está disponível no wikipedia. E do “A lista de Schindler”, basta dizer que é também um pedido para que mantenhamos a atenção. Um ditador se gesta através do discurso fácil. Logo: Cuidado com essas multidões bestializadas que se aglomeram, hipnotizadas, ao redor de um falso tolo com boa (?) oratória. É verdade, porém, que não sabemos como resolver esse problema...

Bem, de Spielberg ainda posso falar “Amistad”, “A cor púrpura”, “Munique” e “E.T.”. Mas só “A lista...” já era suficiente.

Tenho uma questão mal resolvida com relação à Arte. Bem, esta questão diz respeito ao custo de produção da parnasiana Arte. Esta questão diz o seguinte: enquanto existir fome, estupidez, miséria, um quadro não pode custar, por exemplo, R$ 100.000,00, e, por favor, não tentem me explicar que o quadro foi feito com o próprio sangue de um pintor, que morreu na guerra e foi violentado pelo pai, depois de estudar todas as possibilidades das cores da neve do Himalaia, no verão. Ou antes.

Todos os filmes brasileiros feitos até 2010, por exemplo, não poderiam custar R$ 5 milhões, ainda mais se estes forem oriundos do meu bolso. Filmes de grandes diretores, então, deveriam ser custeados pela família global, pelo diretor, pela igreja católica, pelo Unibanco, pela universal, enfim, por qualquer coisa, menos pelo meu dinheiro. Mas, essa é uma teoria que, embora eu a ache muito interessante, que identifica aberrações com muita facilidade, concordo que apresenta um território duvidoso, onde é impossível separar o céu do mar.

Por exemplo, a fortuna de US$ 31 milhões, em 1979, gasta por Coppola para fazer "Apocalipse Now", me parece um absurdo, uma excentricidade. Já os tantos milhões gastos pelo mesmo Coppola para fazer "O poderoso chefão”, me parecem de bom tamanho. Quinhentos milhões de dólares por “Avatar” é um crime contra a humanidade. O quê? “Harry Porter”? Você só pode estar brincando comigo...

Mas, enfim, eu sei que tem a distração, o entretenimento, o passatempo, e isso não tem nada a ver com arte, só com distração, entretenimento e passatempo... E, claro, o fazmigerardo Mercado.

Bem, voltando... de qualquer forma, o custo de “A lista...”, qualquer que tenha sido, é um bom preço pelo valor de seu resultado e pelo serviço prestado, corro o risco de me repetir, à humanidade – embora, eu não esteja certo de que ela mereça.

Além do filme ser artisticamente muito bom, o documentário, na realidade, talvez, o mais importante, o documentário realizado por Spielberg é o grande trunfo dessa minha 3ª audição.

Meus amigos mais antenados já devem saber disso desde 1993, mas, para quem não sabe, Spielberg criou uma fundação, mantida, pelo menos à época, com os recursos oriundos do filme. A Fundação dos Sobreviventes da História Visual do Shoah (Survivors of the Shoah Visual History Foundation), como o nome já diz, tem o objetivo de criar uma memória virtual-real com os sobreviventes de grandes tragédias, começando pelos sobreviventes da 2ª guerra.

Spielberg diz no documentário que começou com os sobreviventes da guerra. Depois viu que era necessário gravar também o que os soldados sobreviventes viram, depois, viu que a história continuava se repetindo em diversos países (Ruanda, Congo, África do Sul, Kosovo etc), então, resolveu estender seu projeto para os sobreviventes de qualquer barbaridade causada pela estupidez humana (ou algo assim).

Bem, pra mim, isso basta! Foi isso que me fez abrir mão das aulas de português para tentar apresentar, aos meus alunos já bastante sofridos, um trecho desse filme. A tentativa era conscientizá-los um pouco mais. Alguns se emocionaram, para alguns foi muito sofrimento e mais tristeza, mas a maioria tentou fazer uma piada para sobreviver.

Acho que valeu.

***

Este Y do XY, se comparado com XX, faz toda a diferença. Assisti a “A lista de Schindler” com a minha namorada. Ao término do filme, eu estava triste, chateado, me sentindo impotente e pensando em mães em filas pra entrar numa fornalha com seus filhos no colo, num homem se divertindo utilizando pessoas como alvos... Pensando em mais de 6 milhões vítimas, só entre os judeus. Pensando que o filme não deve ter sido capaz de representar toda a barbárie de que os homens são capazes.

A Simara estava tranquila e pensava com alegria nas pessoas que sobreviveram pra recomeçar suas histórias (que aparecem para homenagear o senhor Schindler, morto na Argentina. Ela, reconciliada, creio, viu em Oscar Schindler um bom homem.

Eu... agradeço a Oscar Schindler, mas não sei o que ele foi.

Aliás, esse Y ainda vê que a estupidez humana se desenvolve em São Paulo, com os seus skins descendentes de nordestinos, negros e judeus, em Brasília, com as gangues dos meninos ricos, no Rio, com a agressão aos homossexuais, extorquidos pela polícia, em pleno calçadão de Copacabana.

Ainda vê a estupidez dos canalhas de branco, dos canalhas de toda a corrupção e mediocridade etc.

A estupidez continua.

***

No documentário, aparece um soldado inglês que fala algo mais ou menos assim:

“_Éramos um grupo de homens que sobreviveu a uma guerra monstruosa, que perdeu amigos, perdeu família, que viu as maiores barbaridades que podia imaginar. Éramos homens duros. Quando abrimos as portas de Auschwitz e vimos aquela cena, muitos daqueles homens endurecidos pela guerra choravam, choravam como crianças...”

***

Não tenho mais nada a declarar, Deus.

4x Shakespeare e a terceira aula (Hamlet)

2010-04-23T05:39:00.000-07:00

Jurai! Jurai! Jurai!

Shakespeare, Shakespeare, Shakespeare. Sempre que penso em escrever sobre Shakespeare, fico com medo de parecer pretensioso. O nome de Shakespeare, de Guimarães Rosa, entre outros, vêm carregados de uma pretensa intelectualidade. Entretanto, porém, contudo, este é o espaço da minha liberdade (outro, perdido, eram as mesas dos bares feios)... vou continuar me arriscando e evitando esses nomes assuntos em outros ambientes.

Como meus amigos sabem muito bem, eu sou dado a grandes frases, frases que, muitas vezes, são apenas estridência sem corpo, sem conteúdo. Elas funcionam mais pelo efeito (nos corações sensíveis) do que pela mensagem. Por outro lado, é comum ao ser que envelhece uma certa afeição por um defeito que, digamos, lhe pareça simpático. Vamos lá, então.

Hamlet é, sem dúvida, a grande tragédia shakespeariana. Hamlet é a tragédia por excelência. Ponto.

Dirão os meus amigos mais atentos: Mas você só leu 4 tragédias do inglês!! E nunca leu outras tragédia!!

Respondo: Tanto melhor para o meu defeito.

Pensar em Hamlet é pensar na peça dentro da peça (isca para o desenlace), pensar a razão dentro da loucura (hábeas corpus para todo discurso, para todo disfarce), pensar a sombra dentro da sombra etc.

Se “Macbeth matou o sono”, depois de Hamlet, “o resto é silêncio”.

Parafraseando, malmente, o que diz Adolfo Casais Monteiro sobre a obra de Guimarães Rosa, na introdução de Paulo Rónai para “Primeira Estórias”, Nova Fronteira – 2001, tentar interpretar uma obra é uma tolice licenciada pelo prazer literário, que, porém, não pretende efetivamente interpretar (se pretendesse, tornaria-se um tanto mais pobre e muito mais chato), mas sim apresentar o caminho de deslumbramento seguido pelo leitor-crítico. Talvez aí esteja o fracasso dos professores de literatura, de filosofia. É o fracasso recorrente do casamento de homens sem tesão e de ouvidos frívolos.

Eu, claro, deslumbrado, perco as palavras e me dedico a transcrever os belos trechos que, depois de Hamlet, às vezes, encontramos perdidos por aí.

“Fragilidade, teu nome é mulher!... Um mês apenas, antes mesmo que ficassem usados os sapatos com que acompanhara meu pobre pai... Ela! Ela mesma!... Ó Deus! Um animal sem razão teria sentido dor mais duradoura.” HAMLET - Pág. 211

“Vê agora: com o anzol de tua mentira, pescas essa carpa de verdade...” POLÔNIO – Pág. 229

LADAINHA INTERESSANTE, DIGNA DE UM BAJULADOR QUE QUER ENCHER COM NADA POUCA COISA, OU COISA NENHUMA:

“Meu suserano e minha senhora, discutir o que a majestade deveria ser, o que é o dever, por que o dia é dia, a noite, noite e o tempo é tempo, nada mais seria do que desperdiçar a noite, o dia e o tempo...” POLÔNIO.

Responde a rainha Gertrudes: “Mais fatos com menos arte.” Pág. 233

EXCELENTE!! SE PUDÉSSEMOS FALAR ASSIM COM OS NOSSOS SENHORES, O SILÊNCIO SERIA O REI DO MUNDO.

“(Estamos) Felizes por não sermos felizes demais.” GUILDENSTERN – 238.

INTERESSANTÍSSIMO!!

OUTRA, QUE EU PENSAVA QUE A HAVIA LIDO NA BÍBLIA:

“Meu senhor, eu os tratarei conforme os méritos de que sejam possuidores.” POLÔNIO

“Copo de Deus! Muito melhor. Se fôsseis tratar a todos de acordo com seu merecimento, quem escaparia ao chicote? Tratai-os segundo vossa própria honra e dignidade e, assim, quando menos mereçam, tanto maior mérito haverá em vossa liberalidade. Acompanhai-os.” HAMLET - Pág. 248.

A PRÓXIMA É FAMOSÍSSIMA:

“Mostra-me um homem que não seja escravo de suas paixões e eu o colocarei no centro de meu coração; no coração de meu coração...” HAMLET – Pág. 248

O REI EM M MOMENTO DE ARREPENDIMENTO:

“Minhas palavras voam para o alto, meus pensamentos permanecem na terra; palavras sem pensamentos nunca para o céu vão.” Pág. 272

CREIO QUE O TRECHO A SEGUIR É A SÍNTESE DA PATULEIA (NÃO SEJA TOLO, MEU AMIGO, TODOS SOMOS A PATULEIA):

“Nos ouvidos do tolo a palavra maligna acaba adormecendo.” HAMLET – Pág. 282

AGORA, HAMLET, MAIS UMA VEZ PASSANDO-SE POR LOUCO, IRONIZA O REI, DEPOIS DE TER MATADO ACIDENTALMENTE O VELHO POLÔNIO, PAI DA BELA OFÉLIA. EMBORA HAJA IRONIA, OS CORAÇÕES MENOS ENSIMESMADOS PODERÃO APRENDER ALGO COM ESTE TRECHO.

“Não onde come, mas onde está sendo comido. Certo congresso de vermes políticos está agora com ele. O verme é o único imperador da dieta; cevamos todos os demais animais para engordar-nos e engordam-nos a nós mesmos para cevar os vermes. O rei gordo e o mendigo esquálido nada mais são do que serviços distintos, dois pratos, porém de uma mesma mesa: eis tudo.” Pág. 283

E por aí segue, numa sequência de diálogos que tornam a maioria do teatro brasileira, do cinema tupiniquim, da televisão nacional, um desfile de bobagens. Poderia continuar transcrevendo Hamlet, mas também seria uma tolice ficar apresentando um belo espetáculo de forma esquartejada.

Espero apenas que as iscas que esparramei pesquem você. O resto é silêncio.

***

Creio que já li essas tragédias umas cinco vezes e fico impressionado com a minha incapacidade de decorar as belas passagens, com o esquecimento da bela Ofélia, do fiel Horácio, do eterno ser ou não ser...

A velhice é também uma noite que começa muito mais cedo do que imaginamos.

Tenho inclusive o projeto teatral chamado "O homem que leu Shakespeare demais". Uma espécie de Dom Quixote, em plena era do capitalismo-financeiro.

***

Coisa que me chama atenção nos vilões dessas tragédias é que percebo que sofrem uma espécie de remorso, uma espécie de vergonha, que os tortura.

Comparando com os nossos vilões modernos, fico impressionado, pois tenho a nítida sensação de que a culpa esvaiu-se, acabou. Os crápulas atuais não têm pesar, se creem em Deus, creem mais no seu perdão e estão livres para todo delito, todo crime. Seus filhos não sentem vergonha, suas mulheres, muito menos etc. etc. etc.

***

Dada a quantidade de notícias ruins advindas de lá, dado o custo de sua manutenção, sugiro aproveitar seu aniversário de 50 anos para implodir Brasília.

***

Há na introdução de Paulo Rónai citada, um trecho que me assusta, posto minha busca tranquila por um certo “sileciamento”.

Sobre as personagens do livro “Primeiras Estórias” de Guimarães Rosa:

“Acostumados a não encontrarem vivalma por muitas léguas, fazendeiros e agregados, desconfiados e pouco comunicativos, tornam-se reticentes mesmo no recesso da família; a falta de intercâmbio aparta-os dos demais; acabam encaramujando-se. Do ensimesmamento ao isolamento, deste à mania, o caminho é direto; os taciturnos calam-se de vez, e um dia surpreendem a família com o estouro da demência.”

Brilhante e, sendo verdade, assustador!!

Enfim, terminado Shakespeare, comecemos outra vez Guimarães.

O menino azul

2010-04-08T18:08:00.000-07:00

Hoje, eu to com medo de abrir a janela
Porque todo menino azul me emociona
E toda tragédia é demais pra mim.

Hoje, eu preciso desligar o jornal, esquecer a tv
Porque qualquer tragédia nova me deforma
E todas as minhas paredes deságuam.

Porque eu não sei relativizar a minha impotência,
Nem perdoar a minha ignorância,
Nem perdoar deus.

Hoje, me ofereça uma bobagem
Porque eu preciso sabotar todas as catástrofes,
Porque não consigo mais me espremer.

Hoje, me ofereça uma comédia – qualquer uma
Porque todo menino azul me emociona
E eu preciso sabotar o cinza.

Porque eu não tenho uma pá
E nem coragem de abrir a janela
E me ver desmoronado...

Hoje, tem piedade de mim,
Celebra uma missa (em silêncio),
Faz uma prece (em silêncio).

Hoje, por favor, pare o comércio, as buzinas.
Por favor, só hoje, vamos ficar paradinhos
E esquecer que estamos todos pendurados.

Hoje, perdoa, amigo, o meu pecado
Porque eu não tenho uma pá
E nunca tive coragem...

(Em 8 de abril de 2010)

Esta foto foi retirada do blog sarrabeca.blog.com/2009/10/24/olhos-negros/

Max faz um protesto

2010-04-06T18:02:00.000-07:00

Max é uma invenção. Não lembro bem quando o criei, mas já deve ter muito tempo. Tem tanto tempo que, às vezes, ele me trata como se eu fosse a invenção.

Nesses últimos dias, ele ficou pedindo que eu, finalmente, terminasse um texto que ele já vinha preparando há muito tempo. Então tá.

***

Bem, o negócio é o seguinte. Eu não estou nada satisfeito com esse negócio de homofobia e quero saber qual foi o gay erudito que inventou esse neologismo – neologismo que foi assumido com tal naturalidade que dá a sensação de que sempre existiu.

Ouvi dizer que pra curar homofobia só com supositórios de bom tamanho, três vezes ao dia. Prefiro ficar doente.

Respeito todas as minorias, mas não entendo como pode existir uma minoria de 20 milhões em São Paulo, 15 milhões no Rio e sabe-se lá quantos que estão no meio da ponte (nada a ver com Niterói, por favor).

Quero deixar claro que eu tenho amigo homem, eu tenho amigo gay, mas é importante saber quantas piadas posso fazer sobre gays, sem me tornar homofóbico, de português, sem ser lusofóbico, de judeu, sem ser antissemita? Acho até que as autoridades deveriam se pronunciar. Quem sabe criando uma cartilha que oriente a população de comediantes, de amigos na mesa de bar etc.

Outra coisa: costumo chamar meus amigos brancos e negros de “negão”, tenham eles dois metros, como meu irmão Ronaldo, ou um metro e meio, como meu irmão Luiz. Eu sou racista??

Aliás, quero lembrar que tenho vivido muito tempo oprimido por uma cearensefobia e tive que aturar piadas do tipo “o que você está fazendo fora da portaria?” e dúvidas com relação à minha naturalidade só porque eu tenho um metro e noventa. Isso é preconceito?

Aliás, mais um, eu também sou manco e tive que ouvir muita piadinha sem graça enquanto servi as forças armadas do meu amado país. Passei muito tempo ouvindo o pessoal me chamando de “tá fundo, tá raso” e um (genial, tenho que reconhecer) que dizia que eu tinha altura média. Posso processar o exército brasileiro? Você conhece algum advogado? Mas não pode ser da Estácio.

Aliás, desculpe, mas é que eu já sofri muito. Eu também sou negro, quer dizer, sou pardo e tive que aturar o meu amigo-irmão Borges (não o escritor argentino, o vascaíno) dizendo para eu parar com os discursos porque eu não me encaixo em nenhum grupo. Dizia que, no samba, eu era discriminado porque não era negro, e, no jazz, eu era discriminado porque não era branco. Em um caso de guerra, eu precisaria me mudar de qualquer jeito.

Ah, eu também sou flamenguista e percebo que existe uma rubro-negrofobia que considera que todo torcedor do maior de todos é analfabeto e favelado. Quero deixar bem claro que sou semianalfabeto e, como no Brasil, quem não sabe ensina, sou professor e moro num biombo no Flamengo.

Ah!, aliás, queria denunciar uma professorofobia. Essa classe está tão desprestigiada que os alunos quando não estão satisfeitos com os professores, agora, simplesmente, baixam a porrada. Reprovar um aluno semianalfabeto em faculdade paga dá demissão por justa causa.

E ainda tem aquela piada do governo que vai dar um aumento de quase 100% para o professorado – parcelado até 2017.

E eu também acho sacanagem ficar fazendo piada de bêbado. Quando era do mundo...

Tem mais alguma coisa, mas não estou lembrando agora...

***

E se a gente criasse a Sociedade Protetora dos Professores???

***

Não, eu não sou mulher nem argentino.

***

Não tenho nada contra o grande pensador que venceu o último e mais espetacular BBB, mas, me disseram que, em uma outra oportunidade, o cordial cavalheiro criticou o Caetano.

Ai, eu, que sou professor e etc., pergunto:

_O que esse ceromano, que a única coisa de excepcional que fez na vida foi cortar o cabelo de uma forma diferente, pode falar do autor de “Sampa”, “A terceira margem do rio”, “Muito romântico” e mais de cem músicas acima de qualquer suspeita???

Não. Eu sou a favor da liberdade de expressão, mas alguém tem que controlar esses abusos.

***

Se entendi bem, ele é uma espécie de Lula do BBB, que tem a capacidade de reunir só espécies de Lulas, que, se entendi bem, é uma espécie em franca expansão, que...

***

Mais de 100 milhões de ligação para a final do BBB??? Tem pai que quebrou o barraco com a conta de telefone... Eu quebraria.

***

Mudando de assunto, mas continuando falando bobagens: já que existem o canal dos Esportes, o canal dos crentes, dos católicos, bem que poderiam fazer um canal só pra passar novelas, hein!! E mais um só pra novelas mexicanas, que incluiriam as novelas do SBT.

“O belo é feio e o feio é belo” ou 4x Shakespeare e segunda aula de estilística da minha retórica

2010-03-29T19:07:00.000-07:00

É, sem dúvida, uma coincidência extremamente agradável que um livro da mesma edição da Abril Cultural, com os dramas mais populares de Shakespeare me caia nas mãos outra vez. A primeira foi por mediação de minha amiga Maria das Graças (ou Gracinha) ainda nos tempos da Associação Comercial do Rio de Janeiro – e lá se vão (sei do cacófato) já mais (sei do cacófato) de 20 anos. Mais uma vez obrigado, Gracinha.

Comprei os dois livros (o outro contém as principais tragédias) em um livreiro de rua e empolgado devorei a peça “Romeu e Julieta” e escrevi o post http://ideiasaderiva.blogspot.com/2007/03/4x-shakespeare-e-primeira-aula-de.html, que prometia uma apreciação das demais tragédias do livro: “Macbeth”, “Hamlet” e “Otelo”. Mas, promessas, promessas, promessas e mais promessas... E eu ainda sou demasiado romântico para acreditar.

Enfim, depois de João Ubaldo e a ‘tragédia’ de “A casa dos budas ditosos”, eu volto a uma ilha agradável. É preciso um descanso, é preciso um repouso. Shakespeare é preciso.

Fui a uma peça de teatro e o ator, para fazer uma piada, imitou a Bárbara Heliodora perguntando: você já leu Shakespeare?

Era uma brincadeira (?). entendi. Mas, só pra constar, se você não leu Shakespeare, você ainda não está pronto. Tem que começar de novo. Reiniciar. Dar Ctrl+Alt+del. Não interessa a sua profissão. Seja para um ator, para um escritor, um pedreiro, presidente da república ou babá, seja lá para o que for, Shakespeare é fundamental.

E não se fala mais nisso.

Já falei de “Romeu e Julieta” e nada mais vai adiantar. É imprescindível que você, caro transeunte, é fundamental que você mesmo leia e perceba o presságio dos personagens para o seu próprio destino fatal. É a história de amor paradigmática das histórias de amor.

***

“O belo é feio e o feio é belo”

Em tempos de éticas cada vez mais flexíveis, “Macbeth” é a contribuição antecipada de Shakespeare para a “História universal da infâmia”, de Jorge Luiz Borges.

A obra narra a falência do ser humano, quando alimentado pela ambição, pela falta de respeito às regras.

Macbeth, que “assassinou o sono”, animado por sua esposa, lady Macbeth, inicia uma sequência de assassinatos a fim de conquistar o reino da Escócia. Conquista-o e perde-se e perde o reino, a esposa e a vida. Simples assim, mas com um texto impecável.

“Vem aqui para que eu possa derramar minha coragem em teu ouvido e castigarei com a valentia de minhas palavras todos os obstáculos ao círculo de ouro que parecem coroar-te o destino e um poder sobrenatural.”

Além de ser um belo texto, “Macbeth” nos permite pensar o homem moderno, o homem nietzscheriano deturpado, o Zé Mané travestido de super-homem, o homem sem remorso, sem vergonha, o homem que compõe os supervilões de Hitler aos corruptos de toda oportunidade.

Interessante também o belo diálogo entre a obra e o retrato histórico, que, politicamente inteligente, agrada ao herdeiros de rei no momento em que Shakespeare a escreve.

O tempo andou mexendo comigo...

2010-03-22T19:14:00.000-07:00

Então, eu me pego chorando porque uma moleca e um moleque de sete anos cantaram pra caramba no programa "Qual o seu talento?"...

O que está acontecendo comigo?

Poética e coisas velhas

2010-03-18T20:09:00.000-07:00

Olha só... já se passaram dois anos desde a publicação aqui no “Ideias...” de “Cartas à procura de garrafas”, meu primeiro texto concluído e com pretensões teatrais. http://ideiasaderiva.blogspot.com/2007/10/cartas-procura-de-garrafas.html

O “Cartas...” atingiu, comigo em recitação livre, 1h10min., e foi colocado pra dormir. Breve despertará – eu tenho certeza.

Mas o que me interessa aqui é constatar que esses textos já estavam sendo gerados em 1998 – talvez, até, um pouco antes – com outros intitulados “Espasmos”, "Catarse" e, coincidência, "Derrames". Procuro-os, agora, na maleta velha onde dormem, mas não encontro os livros registrados. Apenas encontro o livro “Substrato de tempo”, que copilou os textos da tolice até 1999.

Leio-o agora:

“Isso é um espasmo. Uma convulsão.
‘Poesia com disenteria.’ Poesia com fome
e inanição nordestina salva por um camundongo moço
no jantar.”

E mais

“Estamos fazendo a vida virar algo muito
Parecido com não viver.”

E mais

“Pequenos vaga-lumes com olhos brilhantes dominam a noite,
vagueiam nas noites – o morcego da miséria.
Dão rasantes nas janelas dos carros cegos e medrosos.”

Alto lá, lampião! Desconfio seriamente da qualidade desses derrames – a poesia não nasce do ímpeto do teu desespero.

Eu sei. Há algo muito ruim em tudo isso, mas de tudo isso, permanece o grito honesto - como um galo velho e sem serventia pela manhã.

Bem, mas tudo isso é pra dizer que nasce “Poética”, minha segunda aventura com pretensões teatrais. Segue um trecho. Espero que gostem.

Poética

(Abre a cena. Som de rádio sendo sintonizado. Chiiiii... Como é difícil Acordar calado Se na calada da noite Eu me dano Quero lançar Um grito desumano Que é uma maneira De ser escutado Chiiiiii... O locutor fala: Fernando Collor de Melo está deprimido. Chiiiii.... Paulo Maluf está deprimido... Chiiiiiiiii... a família Sarney está deprimida. Chiiii.... Celso Pitta está deprimido... Chiiiii... A família Garotinho está deprimida... Chiiiiii... Antonio Carlos Magalhães está deprimido.... Renan Calheiros está deprimido.... Chiiiiii... a filha do ex-presidente Fernando Henrique Cardoso está estressada... Chiiii... José Roberto Arruda está deprimido... Desliga o rádio.)

Estou farto. Farto do “lirismo comedido / Do lirismo bem comportado”...
Estou farto do sumossacerdote do nada, do doutor das coisas nenhuma, dos especialistas das boçalidades, das ninharias – e suas grandes barrigas.
Estou farto dessa fartura de bagatelas, estou farto do desvalor, da elasticidade ética.
Estou farto da desumanidade dos silêncios, da impossibilidade.
Estou farto de não poder explodir nada!!

(O rádio volta a tentar ser sintonizado sozinho. Chiiiiii.... O locutor falar: quem nunca deu uma porradinha na sua mulher?? Chiiiiiii.... Porque minha mãe, tadinha, nasceu analfabeta... Chiiiii... Quando eu comecei a minha pesquisa de doutorado sobre o “se”, eu não pensei que fosse achar tanta coisa... O ser? Não, o se. Ocê? Não, o se, “s”, “e”... Chiiiii... Trecho da música da Adriana Calcanhoto: Eu não gosto do bom gosto... Chiiiiii ele vai e desliga o rádio de novo – sem entender o que está acontecendo. Respira.)

Estou farto. Farto do politicamente correto.
“Do lirismo funcionário público com livro de ponto expediente
protocolo e manifestações de apreço ao Sr. diretor.”
Estou farto da arte milionária e da arte medíocre com dinheiro público. Estou farto do riso fácil, do efeito especial, da maquiagem. De “tudo que é gratuito e feio”. Eu não agüento mais estátuas nas praças.
Estou farto de depender da polícia, farto da saúde pública, da educação pública.
ESTOU FARTO DOS PROFESSORES DOS ALUNOS PERDIDOS. Estou farto de fingir alegria em fevereiro e de me solidarizar com o mundo em dezembro. Estou farto de esperar a Páscoa, o dia das mães, dos pais, dos namorados, de esperar Jesus.
Estou farto de torcer pelo apocalipse.

(O rádio volta... Chiiiii...)

***

Gostou da foto? Está em algum lugar de http://www.soumetamorfico.comli.com/

***

Tenho tantas folhas sem nada, mas, agora, sinto que perdi folhas sem nada que me fazem falta...

Aqueles dois (a luz no fim do dia)

2010-03-06T08:48:00.000-08:00

Então, eu tinha acabado de reclamar do teatro. Embora tenha visto peças muito boas, restava uma sensação de grande farsa, de que a peça não terminava e que eu estava dentro dela. No final, depois do riso fácil, da reflexão de dois segundos, ficava aquele sentimento de mais ou menos...

Então, eu estava assim, mas fui novamente ao CCBB (um dos poucos centros culturais bancado com o seu dinheiro, caro distraído, que... bem... um grande centro cultural) e vejo "Aqueles dois", com a companhia mineira Luna Lunera, em cima de um texto de Caio Fernando Abreu (Obrigado, Mariel. Além de Borges, Clarice, te devo mais essa.).

E, finalmente, depois do momento mágico vivido com a peça "Shi-Zen, 7 cuias" (http://ideiasaderiva.blogspot.com/2007/04/shi-zen-7-cuias.html ), eu volto a ter uma sensação de pleno gozo (é essa a palavra mesmo!) com o teatro.

Li uns poucos contos do Caio, mas ficou na minha cabeça a sensação de coisa boa, com camadas. Então, seu nome no folheto da peça era um sinal – mas já sofremos com esses sinais... Enfim, vambora.

Logo na entrada, um dos diretores entrega um formulário para que anotemos nossas impressões, sugestões, críticas. Eu olho com má vontade, me dá uma preguiça enorme... como eu posso dizer pra alguns diretores que quero o meu dinheiro de volta (mesmo pagando meia com o contra-cheque de professor), ou dizer que ele tem mesmo que agradecer a paciência e gentileza da plateia... Não, isso não se faz. Não é educado. Vão achar que eu sou uma espécie metida à Barbara Heliodora, mas sem ter lido Shakespeare.

Entramos e os quatro atores/diretores estão numa espécie de aquecimento que, se eu soubesse o que é, pensaria que vai ser um espetáculo da Deborah Colker. Toca o sinal. Vai começar.

O "palco" é dividido em quatro e imaginamos que cada um está no seu quarto, entregue a sua rotina - tocar violão, desenhar, preparar a roupa para o dia de trabalho, ouvir uns discos antigos, ver televisão - e aguardando segunda-feira.

Duvido que, sem ter lido o conto, e mesmo tendo lido, você consiga adivinhar que os quatros são apenas dois e, pior, que cada um dos quatros é cada um dos dois, alternadamente. Grande sacação e se você já tiver percebido isso logo nos primeiros dez minutos, bem, é, você está de parabéns.

O título do conto, disponível em http://www.releituras.com/caioabreu_dois.asp , diz também "História de aparente mediocridade e repressão". Pois é, aparente é uma boa palavra. Para mim, mais do que a questão homossexual e do consequente e estúpido preconceito, que poderia levar a arte a navegar no perigoso terreno do panfleto, pra mim, o mais interessante é o surgimento lento e tímido do sentimento amoroso. Esse sentimento que vai furando o nojo e o tédio e vai dar um novo sentido, vai enriquecer com a sua flor* - sim, pode ser feia pra você, mas ainda assim é uma flor; faça silêncio-, “o deserto de almas também desertas”.

“Sem terem exatamente consciência disso, quando juntos os dois aprumavam ainda mais o porte e, por assim dizer, quase cintilavam, o bonito de dentro de um estimulando o bonito de fora do outro, e vice-versa. Como se houvesse entre aqueles dois, uma estranha e secreta harmonia.”

O que mais me agrada é a universalidade das situações, fazendo que o texto possa transitar livremente entre uma bandeira de luta e uma história de amor.

Os atores estão muito bem e, ao término, eu, ansioso, busco uma caneta, um lápis para dizer que a peça está pronta. Está perfeita. E faz um bem enorme a todos.

E, claro, eu veria de novo e de novo.

***
A casa dos budas ditosos

Mente vazia, vocês sabem... A gente fica procurando o que fazer e, quando vê, está fazendo bobagem.

Pois é, eu tenho até o “Fausto” de Goethe me olhando já há alguns anos, mas sempre que começo a lê-lo e me deparo com aquelas rimas de pagode dos Garotos moleques marotos travessos danados, me dá um desânimo e eu desisto. Então, vou pegando qualquer coisa. Numa dessas, caiu na minha mão o livro de encomenda do imortal João Ubaldo Ribeiro, autor de “Viva o povo brasileiro”, “A casa dos budas ditosos’’.

Terminada a obra, ficou a satisfação de ter terminado e a dúvida quanto aos clássicos “Viva o povo brasileiro” e “Sargento Getúlio”.

Além disso, eu, não ser porquê, sou leitor da crônica domical de João Ubaldo e, realmente, acho que ele está enrolando alguém.

Mas soube que a peça da Fernanda Torres é o maior sucesso. Então tá, que seja, mas "dançando na boquinha na garrafa" também foi...

Eu não vou. Se você for, não me conta.

***

Como diria o sábio Zé Maria, “eu sou muito inteligente. Só não sou mais inteligente por burrice minha mesmo”. Eu, podendo reler Stendhal, Shakespeare, Guimarães Rosa, Clarice, vou me arriscar assim... assim, sem mais nem menos...

***

Um pensamento:

“Nenhum gênio resiste a sua obra completa.”

***

*Drummond, me desculpe, mas essa é uma das metáforas mais perfeitas de toda a poesia universal e eu não tenho criatividade pra procurar/inventar outra.

Escuta, Zé Mané!

2010-02-24T20:16:00.000-08:00

(Estou cheio de palavras. Embaralhadas.)

Olho com desconfiança para o teatro. Tenho frequentado as salas do CCBB e outras que oferecem entretenimento a bom preço e tenho achado tudo muito mais ou menos. Meio que fico pensando no Renato Russo cantando "tudo que é gratuito e feio. Tudo que é normal." Vi mesmo uma peça (Laranja Azul) que, pelo caroço do caju, era "tudo que é boçal". Gastaram uma brincadeira para colorir o pavão, colocaram a plateia inteira de jaleco e pronto. Creio que acharam que a peça estava pronto. Parecem até os filmes feitos pela Globo Filmes, que custam uma pequena fortuna, são feitos em duas horas de ideia e um dia de filmagem, e são, é, digamos, uma enrolação.

É como se alguém tivesse a brilhante ideia de fazer um filme só com o efeito especial...

E, no Brasil que dá certo, toma-lhe renúncia fiscal!!

Aliás, como o cinema, o teatro sofre da ditadura da piada, da comédia.

_Podem buscar a reflexão, mas coloca uma piada no meio. Faz o seguinte: coloca mais um pouco de piada. Mais um pouquinho... Annn... desculpe, coloca mais um pouco.

_Mas, dona, a história é sobre uma menina que vive nas ruas, foi abandonada pelos pais e violentada pela polícia...

_Mas ela tem que rir, se não a vida dela vai ser uma tragédia. Ela tem que rir. O povo está cansado... O povo quer rir. O povo não quer falar sério. Bota mais um piadinha, vai...

O pior, eu acho, é que, quase sempre, as piadas já entraram na nossa caixa de e-mail. O ator tem que inovar todo dia - quase nunca dá pra inovar 100%. É um barra...

Ano passado, vi a inteligente Elisa Lucinda, uma Memória, divertir o público, fazê-lo sorrir e, ainda, graças às musas, refletir. Levei um susto quando, na plateia, alguém disse que era a 7ª vez que ia à peça. Explicou:

_É que eu saio cedo...

E o interessante é que o nome da peça é "Parem de falar mal da rotina". Agora, você imagina isso: o cara consegue transformar a peça em rotina... Imagina um casamento.

Aplausos.

Eu veria de novo.

---

Escuta, Zé mané!

Paulo Cesar Peréio é o nome que atrai o público para a peça "Escuta, Zé Mané!, que encerrou sua estadia no Oi Futuro (http://www.oifuturo.org.br/), no dia 07 de fevereiro.

Embora pareça um tanto Faustão - e eu não seja um conhecedor do seu trabalho -, creio que posso afirmar que se trata de um dos grandes nomes do teatro brasileiro.

Apesar de sua dicção um tanto confusa, mas sem comprometer, no bom texto que preparou para o espetáculo, misturando suas próprias ideias às do psiquiatra e filósofo Wilhelm Reich, sem comprometer, abre o cenário para que seu filho, João Velho, ocupe as quase duas horas de peça, numa interpretação convicente e variada.

Em alguns momentos, creio que para garantir o recreio e o riso fácil da plateia, a peça assume uma certa caricaturização grosseira, fugindo da densidade inteligente que rege o texto principal. Mas, novamente, não compromete.

Sem dúvida, considerando que a obra da Clarice, eu já conhecia parte e, mais ou menos, intuía a possibilidade de se fazer um excelente recorte com alguma facilidade, o texto do Peréio me surpreendou e me apresentou algo novo. Com certeza, uma das melhores peças que vi (é verdade que vi poucas).

Ressalva para a tradução de litle man como homem medíocre, pequeno homem enquanto agente do seu destino. Homem que consegue transformar qualquer boa ideia em perversão e destruir qualquer projeto de construção coletiva. Os pequenos homens de Brasília, os pequenos homens da esquina, o pequeno homem que sou eu, mesquinho comigo mesmo. Homem pequeno aceitador de moedas.

Aplausos.

Eu veria de novo.

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Sopros de vida

O CCBB é o centro democratizador de cultura por excelência do Rio de Janeiro.

Num cenário que tem uma mesa com algo que parece um balde numa das pernas (deve ser algo chique, com nome complicado, mas eu não gosto), vários livros e um ambiente que me caberia perfeitamente, Nathália Timberg, deslizando com um personagem que me caberia, fala coisas parecidas com "prefiro os livros às pessoas. São mais fáceis de lidar. Não se magoam." e "aqui, na ilha, (ela mora numa ilha isolada) eu pouco uso isso" (a fala).

Rosamaria Murtinho, numa busca para alcançar a interpretação exata, aumenta a voz demais em gritinhos que me pareceram mais estranhos que enfáticos. Acho que não precisava.

O texto de David Hare, "um dos expoentes da dramaturgia britânica contemporânea", conforme encarte promocional do CCBB, é muito bom, faz pensar e desperta a vontade de lê-lo um pouco mais e, no caso desta peça, estimula-nos a vê-la mais uma vez.

Baseados nos livros de David Hare, vi os filmes: o profundo e bom "As horas" e gostei de "O leitor".

Vale ressaltar que a atriz Nathália Timberg é uma das tradutoras do texto.

Aplausos.

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E por falar em cinema, meus amigos pensarão que enlouqueci, mas, enquanto obra estética, enquanto arte plástica, Rock (é, o Balboa de Stallone) é mais filme que Touro Indomável, do Tarantino.

"Touro Indomável" é De Niro (espetacular!), Joe Pesci (espetacular e espetacular!! A cena da pancadaria dentro da boate e na porta do carro é um show à parte) e realidade e realidade e realidade.

"Rock" é uma possível realidade com um pouco de sonho. Balboa é o Forest Gump do boxe de cinema. Aliás, as cenas de ganchos, cruzados e proteções voadoras em Rock são melhores que os jatos de seiláoquê de Tarantino.

Ou será que eu estou querendo um pouco de piada?

Mas eu verei os dois mais algumas vezes.

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E por falar em cinema, eu acho que o Cameron deveria ganhar o Oscar de efeitos especiais. Como devia ter acontecido com

Titanic

. Foi uma injustiça!

Educação pela pedra

2010-02-17T10:54:00.000-08:00

ou "A outra pedagogia", ou "Uma outra Supernany", ou "Todos pela educação".

Quando Télcio se separou, chamou o filho Cláudio, de 9 anos, pra conversar.
_Seguinte, meu filho, vamos falar de homem pra homem. Certo?
A criança aquiesceu com bondade e admiração pela responsabilidade.
_Ó, eu estou me separando da sua mãe, mas eu te amo. Certo?
A criança mexe a cabeça concordando.
_E se você resolver ser marginal, analfabeto ou dar a bunda, isso tudo é uma decisão sua. Tá bom?
A criança silencia...
_Entendeu?
Ela balança a cabeça.

***

Uma vez, minha mãe, dona Dora, escondida da vovó, pegou uma lata de leite condensado que serviria para a sobremesa da família.

Infelizmente, minha'vó descobriu.

Como castigo, minha mãe teve que comer mais 5 latas de leite condensado.

Minha mãe dizia que o castigo foi delicioso e que a tristeza foi o desarranjo intestinal que a acometeu e o enjoo que a acompanhou até os 54 anos, quando foi embora, só de ouvir falar em leite Moça.

***

Estava na rua Chico Anysio, aqui em Botafogo, e acompanhei um diálogo entre uma mãe e um filho - todos "classe média".

_Julinho, vem cá, meu filhinho.

E o moleque, fazendo pirraça e soltando um monte de palavrões, dizia que não ia. A gritaria incomodava todo mundo e a mãe, sem autoridade alguma, insistia.

_Ô, Julinho, não faz isso... Ó, o homem mau vai pegar você...

E o moleque dava língua e fazia dedo pra mãe.

Eu, utilizando a pedagogia que me permitiu criar dois filhos longe do crime e com poucos traumas, fui me aproximando do moleque e, antes que a mãe pudesse fazer qualquer coisa, gritei:
_VAI PRA LÁ, PORRA, SE NÃO EU VOU CORTAR A TUA LÍNGUA E ENFIÁ-LA NO TEU RABO.

O moleque saiu correndo e acho que viverá preso à saia da mãe até os 80 anos.

Nem precisa agradecer.

***

Norman é uma dessas crianças que deixam metade da comida no prato, não come saladas e acaba com o refrigerante antes da primeira garfada.

Pois bem. Era carnaval e a família de Norman veio para a minha casa em Cabo Frio. Logo no primeiro dia da festa de Momo, houve um problema dea família e precisaram voltar imediatamente. Como eu tenho dois filhos, Anísio, pai de Norman, sugeriu que ele ficasse para poder se divertir um pouco mais.

Até aí, tudo bem.

No segundo dia, depois de mais de 10 horas só bebendo água, o garoto comeu tomate, cebola, alface, dispensou o refrigerante e só não comeu espinafre porque não tinha.

Nem precisa agradecer.

Tentativa de poesia 3475

2010-01-28T13:33:00.000-08:00

Eu lembro, vagamente... era dia e eu era livre.
Eu pintava o sol com pássaros feitos de rabiscos.
E por rabiscar mais e mais, eu me tornei o rei dos rabiscos.
E isso é ser mais livre que um desenhista.

Acho que era verão... foi antes das artes plásticas nascerem.

Eu lembro que, bem pequenininho, eu inventei um teatro
E preparava as peças sem saber ler nem escrever,
E, então, eu tinha um grande talento e era o diretor e o ator.
Eu era o público e o crítico e batia palmas pra todas as minhas peças.

Saber ler também me analfabetizou.

E um dia, não sei como, uma máquina fotográfica parou nas minhas mãos.
E, então, eu possuí o mundo.
Eu captava tudo com os meus olhos de super-herói.
Tinham as cores e as cores eram minhas.
Tinha a menina bonita – e ela era minha, no meu teatro, dentro do meu dia,
Dentro da máquina fotográfica dos meus olhos.

Tenho certeza, era verão porque nunca anoitecia. Nunca dava a hora de entrar.

E eu descobri a música estrangeira e descobri que também falava inglês.
Vejam só, eu sabia falar inglês, francês, espanhol e todos os outros idiomas – embora poucos ouvissem os outros idiomas.
Era só ouvi-los uma vez e, pronto, eles eram meus.

Sim-sim, com certeza era verão porque eu nunca fiquei gripado.

Com a vassoura de casa, eu toquei minha guitarra no palco do Maracanã.
Com a minha banda, a gente botava pra quebrar e balançava os cabelos e fechava os olhos.
E pulava, e corria.

Foi antes da faculdade de música.

Ah, e quantos campeonatos de futebol eu ganhei no Maracanã??!!
Caramba!! Fiz um gol de bicicleta, depois de um toque de calcanhar e de ter agarrado um pênalti, depois que o goleiro se machucara... Caramba!!
E os meus amigos me abraçavam e a gente sempre comemorava no meu teatro...

Era verão sim porque todos eram livres e não estavam doentes.

E a gente fazia planos e mais planos e mais planos.
A gente até fez o plano de fazer planos pra vender...

Claro que era verão porque não tinha professor e as pessoas sabiam.

E eu tinha três desejos e, no último, eu pedia mais três e assim enganava o gênio.
E usava todos pra pedir pro outono não chegar...

É.... foi assim... eu bem me lembro...

Congresso de Lágrimas

2010-01-14T15:52:00.000-08:00

Cena 1

O ruído lembra um marulhar. Eu acordei com o calor que aquecia a parede do meu quarto. Ana já estava acordada e mantinha-se quieta tentando não me acordar e com medo de chamar a atenção.

Sílvia era feia, pobre, grosseira e negra. Vivia com Falco, um homem mais jovem, bonito e forte, sem formação e negro. Falco vivia às custas de Sílvia e, como se fosse pouco, obrigava-a a suportar suas taras sexuais, como surras homéricas, e, a última, transar com o irmão demente.

A história me chegou completa pela manhã, quando contemplei a casa incendiada. O telhado caído... E o silêncio.

Cansada da humilhação, Sílvia procurou o movimento e fez as reclamações e as solicitações...

Na noite seguinte, Falco recebeu uma visita do movimento. Apanhou por mais de 6 horas. Teve os ossos quebrados com pedaços de pernas de três. Sua força não resistiu ao triturador e faleceu.

Alguns dias depois, Sílvia passou a gritar na rua a desdita sofrida, a perda do homem amado. Sílvia culpava o movimento por sua solidão e, em voz alta, avisava as providências.

Nessa noite, ela também recebeu a visita do movimento e foi encontrar seu amado pelo mesmo meio.

A casa de tijolos nus, pobre e com dois cômodos queimou a noite toda. A perna de três ficou na entrada dando notícias e avisos.

Duas semanas depois, a casa dentro da favela estava tomada e vendia sacolés de diversos sabores.

Cena 2

Alcimar acordou por volta das 8 horas. Sentou. Olhou, mas não tomou os comprimidos que ficavam de prontidão na cabeceira da cama. Respirou fundo, calçou a sandália e levantou.

72 anos. Quem diria?

Tudo o que queria na juventude era uns 60 anos de saúde. Não queria mais longevidade que isso. Não queria terminar associado aos vampiros de sangue velho.

72 anos... É muito tempo. Ninguém precisa viver tanto.

Preparou a mesa para o café, mas só comeu uma carambola e duas acerolas. Desfez a mesa e foi tomar um banho. Trocou de roupa. Saiu.

Desde os 25, era hipertenso. Começou a caminhar, pois não podia fazer exercícios pesados. Aos 30, cortou a bebida e algumas amizades, algumas risadas e algum amor – o médico falou que ele perdera 5 anos. Aos 37, veio o diabetes.

72 anos...

Nos anos 40, chegaram a calvície, problemas nas articulações, depressão - tratada com livros de autoajuda e algum religiosismo - e outras doenças crônicas. A partir dos 50, o sexo virou uma ocasião festiva e voltou a ser raro e pago. Depois de um tempo, recusou-se a enterrar os próximos.

72 anos e ainda não entendia a sua capacidade de insistir...

Pegou o jornal e abriu a porta do escritório. O contador chegaria em meia hora, mas já sabia que estava tudo bem. Folheou sem interesse o jornal. Não havia nada.

Preparou-se para as tragédias tão bem que não conseguia mais percebê-las. Abriu o livro estúpido ao qual se dedicava nas últimas semanas e começou a trabalhar.

Tracy Chapman, talking about a revolution...

2010-01-04T07:53:00.000-08:00

Depois do advento do Google, mais precisamente da Wikipedia, realmente é um pouco descabido contar histórias de artistas etc. É como soprar o vento. Mas, fazer o quê? Uma crítica exige uma introdução. Então tá.

Todos conhecemos Tracy Chapman (todos com mais de 30 ou com um pouco mais de interesse pela música do que o do fantástico mundo do axé, do pagode e das duplas, hummmm, sertanejas).

Reza a lenda que ela foi encontrada pelo vice-presidente da Sony americana tocando seu violão nos corredores do metrô. A partir de então, explodiu nas rádios do mundo ocidental (?) com sucessos como Fast Car e Baby Can I Hold You e arrematou uma centena de prêmios, entre 4 Grammy. A Wikipedia diz:

“Em maio de 2004, a Tufts University concedeu-lhe o título de doutora honoris causa em Belas-artes, por sua contribuição como uma artista socialmente engajada e por suas realizações artísticas.” O grifo é meu.

Seu site oficial é http://www.tracychapman.com/ , em inglês é claro, o que faz do meu interesse um inferno.

Graças ao acaso, ou o seu similar nas diversas crenças mundo afora, recebi um cd com algumas músicas e participações pra lá de especiais (BB King, Eric Clapton, fundamentais, e Natalie Marchant, sua voz doce, contrapondo ao timbre grave e forte de Tracy, foi grata novidade para este cearense que vos escreve).

Então, a internet me ajuda a saber que In the Ghetto, cantada maravilhosamente por Natalie Merchant e Tracy, é uma música de Elvis Presley. A letra me pareceu um tanto piegas, mas, quem anda por aqui (quem anda por aqui?) já sabe que eu aceito pieguice em inglês, espanhol, alemão, jamaicano etc. In the Ghetto fala de fome na infância e, consequentemente, violência – temos por aqui algumas irmãs bem interessantes em Meu guri, de Chico Buarque, e em Gênesis, de João Bosco e Aldir Blanc (Amém).

A impressão de que Fast Car fosse uma doce canção de amor vai por água abaixo quando busco a tradução no http://letras.terra.com.br/tracy-chapman/ e lamento a própria ignorância pensando naqueles garotos que usam camisas com mensagens que não entendem, que fecham os punhos erguidos sem conhecer os Panteras Negras, que tatuam suásticas e caveiras sem saber das calamidades, das barbaridades. Somos tolas crianças! Vale a pena procurar a tradução completa, mas fala de histórias tristes que se repetem de mãe pra filha. Simples assim.

Behind The Wall , numa capela pontente, grave, fala de violência contra a mulher e de incompetência (leia-se indiferença) social. Não é necessário dizer mais nada.

Crossroads é uma ode a uma ética – tão sofrida nesse mundo tão tecnicista e tão aético. “I say the devil he a walking man / He a fool he a liar conjurer and a thief / He try to tell you what you want / Try to tell you what you need” (Eu digo que o diabo é um homem / Ele é um tolo, um mentiroso e um ladrão / Tentará te dizer o que você quer / Tentará te dizer o que você precisa). A melodia é uma delícia. Suave, com um “hummmm” bem afinado entremeando as estrofes, harmonizando... Perfeita.

For my lover é um espetáculo de sonoridade e uma porrada de letra. Só um pouquinho: “Twenty thousand dollar bail / For my lover for my lover” (Uma fiança de vinte mil dólares / Para meu amante, para meu amante).

Embora seja apontada como uma cantora pop, e considerando o que é pop no Brasil, vendo a velocidade de suas músicas, quase sempre lentas, os arranjos equilibrados, sem instrumentos rasgando em solos estridentes, com pouca ou nenhuma percussão – a sensação que tenho é que quase sempre o violão e a voz bastam –, concluo que Tracy Chapman é cult, é requintada, sofisticada, afinada demais para estar no nível do pop brasileiro - sem contar que, apesar de sua voz grave, ela não grita. Talvez no EUA, ela seja pop...

Não serei o primeiro a dizer isto, mas Thinking Of You é uma lindeza!

Buscando as traduções de sua música, entendi o título de doutora como uma artista socialmente engajada.

***

Não me ache arrogante, mas eu me sinto mais inteligente só por ter escrito este post. Estou feliz e tomara que, um dia, meus filhos passeiem por isso.

Adeus, 2009. Valeu.

2009-12-28T13:00:00.000-08:00

Ando pela orla da praia do Flamengo. É sábado, há sol e as almas e suas penas estão de folga. Barulho de crianças, um vento quente, vozes, homens pescando.
Lanchas dividem o mar da baía, pessoas andam, praticam esportes, contemplam. Heróis mergulham na água escura e, heróis, se divertem, apesar do meu olhar cansado, apesar da minha ciência...

Não há tristeza, mas um mormaço. O Pão de açúcar é antitristeza. Niterói, a ponte, os prédios e a grande paz que há nas águas, o tapetão verde e hospitaleiro do Aterro convidando todos a esquecer a etiqueta, o corpo fora de forma.
Pipas. A turma do Cobra D’água mandando ver no futevôlei. As meninas... os rapazes... a juventude parece ser a própria eternidade de Vinícius.

O velho se aproxima mancando como um poeta. Lentamente. Os velhos sabem de si e esperam... vamos todos nos orientalizando.
Quem vira seus olhos diria que jamais sorriu. Pergunto-me o que é isso e a menina ao meu lado diz: prazer.
O velho olha o mar como quem faz perguntas e ouve o mar como resposta.

Olho de novo a paisagem. Respiro. Resolvo sentar numa pedra próxima a eles. Repouso o livro do Bandeira. Tiro os óculos. Escondo a caneta atrás da orelha. Há uma sensação de completude em meio a uma grande orfandade.
O vendedor oferece sorvete da “Garoto” tentando um espanhol com sotaque italiano tirado das novelas – ou italiano com sotaque espanhol, não sei. Tem cerveja, refrigerante e, se a gente quiser, vai pegar um coco.

Ela não é bonita, mas me descansa. O que ela tem?
“A vida.”
Pra quê?
“Prazer.”
As pessoas levam-se a passear e o velho continua olhando os barcos à vela.
O telefone toca e traz a vida. Pra quê?
“Prazer.”
Olho Bandeira desinteressado. Vou me embora ver Luíza.
O velho não se mexe. Vazio e cheio de si, acho que me olha e esboça um sorriso de canto. Aqui, a gente é jovem por mais tempo.

“Eu faço versos...”

Dingonbel!! Eu também amo camelô!

2009-12-17T14:34:00.000-08:00

Enfim, chegaram as festas de final de ano. Hora de reflexão e presente. 13º e filhos fazendo pedidos porque passaram de ano - embora só façam estudar. Época de amigos ocultos e parentes presentes.

Bermuda, camiseta, sandália para o pé voltar podre, tá na hora de comprar os presentes. Camelódromo, lá vamos nós.

Sob um som insurportável de "É o Pet! É o Pet! É o Pet! É o Pet!", um calor da porra (como diria meu irmão pernambucano), um homem grita:
_Qualquer tênis, a R$50. Eu disse: qualquer tênis. Qualquer um.
Pergunto: Tem Nike.
O homem: Like.
Não, Nike Air?
Não. Só Like É.
E Puma?
Spuma.
Não, Puma?
Tem Pluma, vai?
E camisa do Flamengo, tem?
Claro! O senhor quer a linha 1, ou a linha 2?
Como assim?
A linha 1 é quase original. Já a linha 2 é uma cópia da linha 1.
Hummmmm... não entendi.
Quanto tá a camisa do Flamengo original, senhor?
Não sei.
150 paus.
Hummmmm... e?
Bem, a linha 1 custa R$ 80.
Pô, mas tá caro. Vocês não pagam um centavo de impostos nem repassam nada pro time.
A linha 2 custa R$ 40.
Pô, mais isso aqui é vermelho?
Senhor, é a linha 2. Se o senhor quiser, eu tenho uma do Xport. Também é rubro-negro.
Não, deixa, pode deixar.

***

"É o Pet! É o Pet! É o Pet! É o Pet!"

***

(Mais um gritando)
Lua nova, Tropa de Elite 2, Roberto Carlos...
Tropa de Elite 2?
É. Foi gravado lá na comunidade. É mais violento que o 1.
Caramba, que piratão, hein??!!
Piratão, não. Democratizador de cultura...
Ahhh, tá. Tem cd do Dire Straits?
O quê?
Deixa pra lá...
Tem as melhores dos bailes com MC Caju e Cajuína!

***

"É o Pet! É o Pet! É o Pet! É o Pet!"

***

Quanto tá o Ray Ban?
25 sem a caixinha. Me dá um. Tem garantia?
Claro. Somos profissionais. Tome o nosso cartão. Qualquer coisa é só trazer junto.
E o playstation?
O praistacion tá R$350 e o senhor leva 3 jogos, um joistiqui original, ou dois de 2ª linha.
Tá. Embrulha pra presente?
Mais R$5.
Não, bota no saco preto.

***

Mais um gritando.
Ó o perfume!!! Perfume francês! Kevin Klai, Cristiano Dior, Chanel 4... Vai aí, tio?
Isso é original?
Claro! Eu mesmo uso.

"É o Pet! É o Pet! É o Pet! É o Pet!"
"É o Pet! É o Pet! É o Pet! É o Pet!"

***

Outro:
MP125, com 2 mil giga, tira foto e fotografa, imprime no computador e na impressora. Passa na televisão. Roda dvd, cd, tv, pt, pv. Roda tudo!! Você não pode perder! Vai aê, tio?

***

Mais um:
Latão, R$2. Latão, R$2. R$2. Antárctica, Skol. Latão, R$2.
Me dá um latão.
Aê, tio, fica por aqui que daqui a pouco vai começar o pagodão de confraternização do Camelódromo.
Puxa!! Não posso deixar de perder.

***

"É o Pet! É o Pet! É o Pet! É o Pet!"
"É o Pet! É o Pet! É o Pet! É o Pet!"

***

Ô, povo feliz!!

Congresso de Lágrimas

2009-12-03T11:58:00.000-08:00

Cena 1

Aldair é o porteiro do prédio aqui no Flamengo. Tem um pouco mais de 60 anos. É baixinho, de pele queimada, grossa, embora bonito, sempre me parece um retirante de Graciliano.

Quando eu cheguei no bar Feio, aqui no Catete, e pedi uma água, Antonio me olhou assustado. Senti que devia uma satisfação a esse velho companheiro. Então, disse que estava tomando antibiótico. De jeito nenhum diria que a namorada reconhecia meu teor alcoólico pelo telefone.

O Aldair entrou e me cumprimentou com um meneio de cabeça. Convidei-o a sentar e ele pediu uma pinga. Me olhou, sorriu. Sempre andava com roupas bem passada, mas reparei que as de hoje eram especiais.

Percebi que queria uma brecha, que precisava dar uma importante notícia. Algo que enchia o seu peito. Percebi que era algo bom. O silêncio tem sido cada vez mais um lugar agradável, mas perguntei se tinha uma festa. Seus olhos marejaram imediatamente. Ele respirou fundo e sorriu dizendo.

_Hoje é a formatura do meu filho. Vai ser doutor advogado.

***

Cena 2

Adryele trabalha desde os quinze anos. Sempre foi bonita e inteligente. E objetiva. Nunca permitiu que lhe sustentasse e, apesar disso, organizou a vida para a construção da família no estilo dos contos de fada.

Quando conheceu Cláudio, ele, filho de um empresário das noites cariocas, era sextanista de Engenharia na PUC, onde ela começava Turismo. Não conseguira bolsa, então tivera que acrescentar essas novas despesas às da mãe e dos irmãos, que moravam em Santa Cruz. Apanhou muito. Ralou um bocado.

Depois de um tempo de namoro, Cláudio, após conversar com o pai, ofereceu um empréstimo para auxiliar na vida até que começasse a trabalhar, mas ela, orgulhosa, recusou e preparou um jantar para o namorado na quitinete que comprara na Saúde.

Ela entrou no Bar Feio e me cumprimentou carinhosamente. Acho que estava com seus trinta anos. Perguntou pela Helena e pelos livros. Respondi. Ela perguntou se podia sentar. Sorri com um gracejo banal. Perguntou se eu faria um brinde com ela. Falei que era uma encruzilhada. Recusar um brinde com uma mulher bonita, ou continuar sem beber. Sugeriu que brindássemos com suco. Pedi de acerola e ela de siriguela.

_A que brindamos?
_Hoje, fiz meu último programa.

Cena 3

Severo chegou no Rio com a quarta série, em 1981. Por isso, virou flamenguista. Aqui, assim que chegou, conheceu Francisco e montaram um quiosque de coco na praia do Leme.

Conheci-os nos luais que organizávamos com o pessoal do secundário, em 92. Depois, Severo foi meu aluno no Vicente Licínio Cardoso e, quando Helena nasceu, ao voltar a frequentar a praia do Leme, novamente, estavam lá.

Nesses reencontros, sempre me convidavam para um jantar na sua casa no Chapéu Mangueira. Tanto insistiu que concordei. Marcamos para comemorar o meu aniversário lá. Eu levaria um vinho e eles preparariam o jantar.

Peguei Simara e chegamos no horário marcado. Como não sei nada de vinho e sou cearense, comprei uma garrafa de cajuína e uma de Volúpia. Estavam ansiosos e mal toquei a campainha, abriram a porta. Perguntaram se tivemos alguma dificuldade com o pessoal e apresentaram a bela casa, bem cuidada, arrumada e muito agradável.

Francisco foi chef de Solar Atlântico e a comida estava para além da perfeição. Depois, conversamos algumas bobagens, rimos. Severo contou histórias da praia e os projetos. Foi quando Francisco tossiu e precisou ir se deitar.

Quando Severo voltou, estava mudado, com o olhar perdido, informou que viajariam no fim do ano para os Estados Unidos. Iam se casar.

Fizemos um novo brinde.

Variações sobre um feliz aniversário

2009-11-24T18:08:00.000-08:00

Então, meu tio Carlos, irmão e fã do meu pai, mandou-me uma carta onde o senhor Inácio Parsifal dirige-se a Deus para falar do outro irmão, tio Alberto, que se despediu dos seus amados.

Não consigo avaliar literariamente a missiva. Creio que algo há. Mas ela vai aqui mais mesmo como um presente bom que meu pai me enviou.

(Lembrei daquela mulher muito amada, cujo marido enviava cartas carinhosas todas as semanas. As cartas eram guardadas em uma caixa com um lenço e as fotos do casal. Certa vez, ele precisou fazer uma viagem e nunca mais voltou. A mulher viveu muitos anos triste. Até que, um dia, as cartas voltaram a ser enviadas e uma nova alegria lhe amenizou o frio dos últimos dias.)*

***

PAI-ETERNO

Chegou aí o meu irmão Alberto. Não sei se a meu exemplo só Te procurou nos momentos de aflição, mas sei que Te procurou muitas vezes. Também não me recordo se Te agradeceu nas muitas vezes em que o atendeste. Tu sabes, pois, és todo o Saber e toda a Vida.

Escrevo mais para os que com ele ficarão até que todos sejam contigo na Unidade.

À primeira vista seu rosto sério, seu bigode negro e espesso, sua dificuldade de expressar todo amor que há em si talvez possam causar temor respeitoso. A testa larga de nordestino, recheada de ideias e de saber, onde o pensamento está sempre voltado para os problemas de povo-massa, massa-povo, povo-nada (como pensam alguns) irá lhes parecer inconformada demais com a desgraça alheia. O aperto de mão, o abraço forte e demorado, o olhar nos olhos talvez seja sua maneira de expressar toda a sua ternura, todo o seu carinho, todo o seu amor... Sua franqueza talvez não agrade a todos. Raramente o faz...

A voz é grave e sua boca pronuncia as palavras com amistosa elegância. Há riso em sua boca e alegria em seus olhos quando fala sobre a esposa e os filhos. Há melancolia quando discorre sobre o Ceará e o Nordeste e há revolta em seu coração quando fala sobre pobreza, opressão, injustiça em todos os seus aspectos.

Mais facilmente lhe virão lagrimas de alegria e, somente no secreto do seu coração, chore a sua tristeza. Sua calma é imensa, sua tolerância grande.

O barro estava nele, mas o Espírito que vivifica se expandiu além dele e agigantou-se lutando grandes batalhas. Foi vencido pelo Destino, nunca derrotado. A mão que abre para o afago é a mesma que agride quando agredido. Ultimamente, esta mão só se abria para o afago e a esmola, para dar e não receber...

Nas conversas com os velhos camponeses, trabalhadores, operários, encontra mais filosofia do que em Sócrates, Platão e Aristóteles...

Se souberem levá-lo, dará tudo de sí, mas ninguém conseguirá tomar-lhe nada. Tem muitos defeitos e não acredito que vá se sentir bem entre os santos. Um ou outro talvez sejam seus conhecidos de longa data e ele se sentirá feliz em encontrá-los.
Todos juntos, porém, julgo ser demais para o seu gosto.

Acredito que o meio em que se sentirá feliz será entre os espíritos simples – não simplórios – sem privilégios. Que tenham direitos e deveres e que, como todos os simples de coração, gostem mais de dar do que de receber.

Cursou Economia e Jornalismo, mas é um esbanjador intelectual, um perdulário de ideias. Ele distribui as mãos cheias e manda o povo pensar. Jornalista meticuloso, uma ideia, uma palavra ou uma vírgula mal colocada, rasga todo o artigo e o reescreve. A pobreza o enche de uma ira sagrada e a miséria faz seu grito de protesto ultrapassar a Eternidade.

Embora seus bens lhe permitam certo conforto, não perceberá a diferença entre o banquete e a chegada do trivial...

No meio das conversas amenas ou profundas, vocês estranharão que ele se volte e pergunte pela Esposa, pelos filhos, pela família. E embora sejam muitos, ele notará o ausente e seu coração ficará amargo até sabê-lo em segurança.

Zeloso no amor, daquele zelo de pai e amigo, de marido e companheiro, de irmão e novamente irmão, procura tê-los sempre perto de si, como se soubesse que o SEU SEMPRE seriam dez anos para o filho mais velho e dois para o mais caçula.

Esposa, a única mulher a quem amou com aquele amor que é fonte de vida e amparo contra tudo... Esposa amiga, Esposa esposa, Esposa companheira, Esposa sempre, Esposa na alegria, na dor, na vida e na morte. Esposa boa, Esposa mãe, que lhe deu muitas vezes a alegria da paternidade.

Entre vocês, ele que sempre amou as crianças, vai encontrar nosso irmão Elcias – que se foi há quarenta anos e ele o guiará e protegerá em todos os seus caminhos e evitará que tropece...

Tenho certeza disso porque quando chegamos a Brasília (1960), que orvalhada mal despertava de um sonho centenário (D. Bosco), apesar de um ano apenas nos separar na idade, ele foi mais que irmão, foi meu pai, meu amigo, meu conselheiro e meu guia.

Não devem deixá-lo entre os santos porque seria injustiça; colocá-lo entre os maus, mais que injustiça, seria crime. Não sentirá tanto a falta de amigos e irmãos, o que sempre procurou na vida, porque em cada um encontrará um e outro.

Vejam como vão trata-lo. Se como amigo, ele o será sempre. Se como inimigo, não conseguirão, porque embora a raiva do momento, perdoará sempre e sempre será perdoado. Perdoará sempre porque foi o verbo que sempre conjugou em todos os (seus) tempos.

Nós não o perdemos para vocês. O Pai Eterno, O Grande Pai, o Pai que a tudo vê e a todos consola viu que se o filho estava enfermo e sofria E O CHAMOU PARA SI.

Ele não criará problemas. Sempre foi um bom filho. Amoroso, respeitoso e obediente e, ao CHAMADO DO PAI, largou tudo que amava e foi...

Nós, Senhor... Mulher, filhos, pais, irmãos e amigos Te damos graça. HOSANA NAS ALTURAS...

Nós, os filhos da família LUSTOSA DA COSTA, que, mesmo aos cinquenta anos, ao tomar a benção aos nossos pais, beijamo-lhes o rosto e as mãos, permite que ALBERTO AFONSO LUSTOSA DA COSTA te beije os pés e te agradeça em nome dos seus doze irmãos, do velho Costa e de dona Dolores Lustosa.

Seja feita a vontade de Deus.

Parsifal Lustosa da Costa.

___

*Acho que ficou um pouco Paulo Coelho.

Só pra esclarecer: a velhinha guardava as novas cartas velhas em uma caixa nova. Além do mais, não vou contar a história toda. Aguardem em um novo livro do mago.

Carta a mim

2009-11-16T18:59:00.000-08:00

Ou Encontro marcado,
Ou Variações sobre um feliz aniversário.

Olá, Máximo.

Então, li a sua carta enquanto esperava a hora de entrar na sala de aula. Dou aulas num pré-vestibular para jovens carentes aqui de Morros Brancos. Sei que é difícil, mas você chegará aqui. Então, pede uma cerveja – porque o médico vai proibir também.

Vejo que continua influenciado pelas paixões românticas. Só isso para justificar tanta preocupação, tanto sofrimento.

Hoje, choveu aqui. É interessante ver a chuva cair de um lado, com aquela nuvem apavorante, enquanto, virando a cabeça, o céu permanece azulzinho, com pássaros e um pescador acostumados.

Comi peixe. Sem sal, mas peixe. Coloquei limão e, durante o mês passado, li a obra completa de Shakspeare. Eu sei que você desconfia disso, mas a gente realmente aprende algumas coisas.

Você precisa de foco. Sempre precisou. É sua maior deficiência. Sempre foi. Mas você vai chegar aqui. Claro, precisa ter cuidado com a impaciência. Teve uma atitude ousada, agora precisa de dez cautelosas.

Estamos esperando o “Céu baixo”. Concentre-se.

Um ciclo se completará nos próximos cinco anos. Marcus será um homem. Colocará o seu ombro para o nosso apoio e, principalmente, terá um abraço que nos “apequenará” fortalecendo-nos. Está tudo no caminho certo. Igual aos demais, você está acumulando os dias. E tem rido bastante. E é só isso. Só isso o que importa.

Seremos sempre descrentes, mas que bom que sempre tentamos. Viva os freudianos!

Às vezes, penso no Hyde. Não é saudade. É graça. Não lembro de mais nada depois daquela noite dormida numa varanda do Engenho Pequeno. Ele foi embora...

Quando penso em nossas histórias, nunca são as suas ou as minhas as mais interessantes. Sempre as dele. Mas, enfim, aprendemos a dar adeus com convicção. E enquanto caminhamos para o fechamento, tudo que está preso ao atavismo vai se aplainando. Mas, você sabe bem disso. O Hyde foi o nosso garoto. Foi o nosso artista.

Há uma canção, aqui no bairro.

“Minha mágoa, oo
Joguei no mar.
Minha mágoa, oo
Eu fui buscar.”

Dá um beijo na Simara e as crianças, eu sei, estão bem.

Fique bem e parabéns antecipado.

O velho.

PS: Não, a sua miopia não te aparenta a Borges, João Cabral e, muito menos, a Homero, assim como a Rua do Livramento da tua infância não te enlaça a Machado de Assis. ah, também o trabalho de respondedor de cartas especiais da Hermes não te transforma em Pessoa.

Notícias de última hora

2009-11-09T17:25:00.000-08:00

O Elio Gaspari fez uma conta comparando as atitudes de Lula e FHC diante da crise, e, pela conta, o metalúrgico do ABC foi mais favorável à população (isenção de IPI em geladeiras, fogões etc) do que o sociólogo da Sorbonne.

Não sou religioso, mas só consigo pensar que Deus escreve torto por linhas tortas.

Congresso de lágrimas

2009-10-26T13:04:00.001-07:00

Cena 1

Terça-feira. O corredor está lotado de gente. Velhos em mesas rolantes, em macas... Gemidos. Lençóis sujos. Sujeira. Hospital Antônio Pedro. Uma dondoca de branco desfila indiferente. Serviço de saúde pública, médica residente e minha mãe, internada na tarde do último domingo.

O velho uruguaio arrasado, mal vestido, barba por fazer. Um peso nas costas. Ele me vê e levanta. Tá tentando ser uma estátua, mas foram 30 anos de convivência. Pergunta como eu estou. Estátua. Prático. Seco e sujo como um corredor de hospital.

Passamos por corredores entulhados. Não há água. Não há água e está quente. Um lugar perfeito para ratos e micróbrios. A gente se encaminha até uma sala. Um homem de jaleco branco sobre um jeans nos atende. O velho me aponta “es el hijo de ella”. O homem me olha com indiferença – não se sente seguro, faz parte de uma engrenagem podre e, o pior, sabe disso. E o pior, vive disso.

No atestado de óbito, está escrito que não houve tempo para o diagnóstico.

Cena 2

Ontem, não teve aula. Morreu o chefe do tráfico da região. Eu não tô nem aí. É bom que eu descanso. Seria bom se matassem um marginal desses por dia.

Coloco o jaleco e vou pra sala. Para compensar uma questão burocrática, mandam que entremos às 18:30. Não há um aluno só na sala. Abro o livro. Preciso estudar pra sair daqui. 19:15, já tenho 9 alunos na sala. A lista de chamada tem mais de 40 nomes. Vamos fazer a chamada e começar.

João. Presente. João. Presente. João. Presente. João. Presente...

Converso com os alunos sobre a responsabilidade de cada um. Sobre a farsa na qual são espectadores, atores e diretores. Vão terminar os estudos sem saber nada. Não conseguirão fazer qualquer tipo de prova para qualquer função. Eu preparo a massa que servirá ao conforto do jaleco branco.

Uma aluna me interrompe. Ela sabe de tudo isso, só nunca tinha ouvido assim. Seco. Sujo.

_Tudo bem, professor. Obrigado, mas vamos fazer a prova em grupo. Nós só queremos o diploma.

Cena 3

Antônio foi assaltado. Ele é um bom homem, religioso – mole e preguiçoso. Escorado dentro de um sistema confortável e medíocre. Pobre, mas resolvido. Pequeno, mas resolvido. A fé é um carnaval num comprimido de placebo.

Todo dia, eu, que sou ateu, rezo pra que Deus volte e termine com isso.

Antônio foi à delegacia restaurada, bonita, limpa, computadorizada. Tem filmadoras. Antônio pediu pra fazer o boletim de ocorrência do furto dos documentos. O policial civil olhou pra ele e pediu um minuto. Entrou numa sala. Tirou o casaco branco do uniforme interno e saiu. Virou para o Antônio e pediu que ele o acompanhasse.

Atravessaram a rua. Entraram no bar em frente. O policial cumprimentou o dono do estabelecimento. Levou Antônio para uma mesa, fora do ângulo de visão da rua. Sentou e, seco, sujo, com Antônio ao pé, falou:

_ Aí, deixa 20 reais.

Cena 4

Fulano saiu da reunião no Centro da cidade. Fulano é legal, trabalha pra melhorar a vida dos outros e melhorar a sua, claro! Tem seus pecados, mas nada capital. Fulano desceu do prédio e pegou a famosa rua do Ouvidor.

Os assaltantes se aproximaram. Fulano é de origem simples. Não podia deixar barato. Houve briga. Levou um tiro. Fulano não tem dinheiro. Os assaltantes levam o tênis e o casaco. Deixam Fulano batendo no chão.

O carro da polícia passa pelo corpo quente de Fulano logo em seguida. São segundos. Abordam os assaltantes. Capitão desce de arma em punho. Capitão pega o casaco e o tênis e os coloca no camburão. Capitão libera os assaltantes.

Fulano tem amigos e um deles chega, quando um outro carro da polícia já está no local do crime. Sicrano se aproxima e coloca a mão no peito de Fulano. Sicrano informa ao policial.

O policial olha com indiferença – não se sente seguro, faz parte de uma engrenagem podre e, o pior, sabe disso. E pior ainda, vive disso.

_É assim, mesmo. A pessoa morre, mas o coração continua a bater.

Cena 5

Paramos num bar, perto do hospital. Duas cervejas e um silêncio. A gente fala de alguma coisa sem sentido e sem possibilidades. Um enterro decente custaria dinheiro que não temos. Não temos fome. O velho vai preparar o corpo e eu fazer ligações. Um amigo de branco consegue o caixão e o cemitério.

O corpo está dentro do caixão de papel sobre uma mesa de concreto frio. O cemitério é nos cafundós do Judas, perdido, sem cuidado. Sujo. Morto. O velho não quer sair dali. A gente procura um bar. Duas cervejas. O enterro será amanhã. O velho vai pra casa pobre, com cheiro de fezes de cachorros e gatos. O velho vai arrumar as coisas dela.

Dela, só viemos o velho e eu. Meu, vieram alguns amigos.

É a hora. Os coveiros estão bêbados. Não há carrinho. Tem que pagar porque alguém aqui perto tem um carrinho de cemitério e aluga. Tem que falar com o dono de uma loja ali perto. O homem me olha com indiferença – não se sente seguro, faz parte de uma engrenagem podre e, o pior, sabe disso. E o pior, vive disso.

Um amigo paga.

O coveiro pergunta se não tem ninguém para levar o caixão até o carrinho. Ele diz que falta uma pessoa. Eu, o velho e um amigo seguramos. Sem remédio, o coveiro então segura na alça que sobra. O peso é enorme. Tenho medo do caixão rasgar. São menos de cinco metros até o carrinho e, de carrinho, numa corrida acelerada pelos coveiros, uns trinta até o buraco no chão.

Mas, o carrinho não vai até o final. A gente pega o caixão de novo e o leva entre as covas e as baratas. O caixão vai para o buraco.

O enterro é seco, rápido, sem fé, sem padre e sem oração. Um adeus pequeno. Melhor assim.

João-João

2009-10-10T10:33:00.001-07:00

Quantas vezes, tua cabeça de papel na minha mão?
Quantas vezes, joão-de-pedra, joão-de-barro, joão-de-chão?
Chão de Sevilha, recifense de chão?
Chão de Itabira, Cordisburgo de chão?
Chão pantaneiro, do Rio e mineiro de chão?

Oh, João, eu não sei nada, sou só desconfiado
e tenho só o pecado de amar um irmão
- que é o próprio diabo e é são,
que é a própria correnteza e a mansidão.

Um irmão que é rio e é chão
que corta Minas e o corta o sertão
que leva a Pasárgada, que sai de tua mão
- e faz um barulho de trem.

Porque, João, é bom que se diga
a toda mão amiga
que toda flor fura o chão, que toda flor fura a vida
que toda flor é contramão.

Porque toda flor fura o céu e toda flor fura o chão.
Porque toda flor fura a fraqueza, a exatidão.

Porque, João, toda flor é um ventre e é compaixão.

João, João, mesmo que sejas Manoel, Carlos, Cecília,
o teu nome é João, que é o nome da espécie que fura o chão.
Mesmo que sejas Augusto, Jorge ou Raquel,
o teu nome é João, que é o nome da espécie que irriga o chão.
Mesmo que sejas Ferrera, Adélia, Gonçalves
és João, que é o nome dessa espécie que já é a nação.

És João e tua cabeça de papel será sempre servida
como pão, como hóstia, como prêmio, como a anunciação.

Porque João é o nome da flor que irriga o chão.

Notícias de última hora

2009-10-02T15:37:00.000-07:00

E o Rio de Janeiro foi escolhido para Sede das Olimpíadas de 2016.

(Corta para foto em Copacabana).

***

Máximo Comentário: Se eles gastaram mais de R$ 3 bi para a realização do PAN (quando o orçamento primário foi de R$ 370 mi), imagina a conta para um investimento inicial previsto de R$ 25 bi.

A vantagem é que a cidade e a população do Rio ganharam muitas coisas com o PAN. Por exemplo...

_Bem, alguns vão ficar podres de rico ajudando o Brasil a crescer... É justo.

***

(Corta para a repórter no estúdio)

Continuam desaparecidas milhares de pessoas no terremoto de Sumatra.

***

Mas, há sempre a esperança de Jesus voltar.

"Quanto vale ou é por quilo?"

2009-09-29T11:50:00.000-07:00

A ideia era fazer mais uma crônica "engraçadinha" e divertir um pouco os meus amigos, além de deixar o ego satisfeito. Motivos não faltam: conheci Salvador, conheci o paraíso (Ilha Grande), meus filhos estão o máximo e, tirando o desemprego, está tudo bem.

Mas assisti ao "Quanto vale ou é por quilo?" e desandou o quiabo. O filme é de Sérgio Bianchi e ficou famoso porque uma de suas protagonistas suicidou-se. A pergunta que ficou é: como um filme assim tem como resposta um pleno silêncio? Não o vi em nenhum dos festivais de cinema nacional na Rede Globo. Não lembro dos debates - tão acalorados com "Tropa de Elite" e "Cidade de Deus" - nas mesas dos bares - e tenho certeza de que eu já bebia em 2004.

Não há como resumir esse filme em algumas palavras. A sua denúncia, na minha avaliação, coloca-o entre os melhores filmes do cinema nacional (desconsiderem o que foi feito antes da década de 80 porque não vi, não sei, logo não existe), à frente dos dois já citados, ao lado de "Central do Brasil" e atrás de "O auto da compadecida".

Embora algumas denúncias sejam colocadas de forma caricata, tentando amenizar a potência do que se diz, outras beirem à tolice (como as cenas das crianças e os computadores), o filme é forte (se é que algo ainda pode ser forte diante da realidade).

Esta foto faz uma belíssima atualização do nosso Navio Negreiro.

Já o mercado da caridade está aí, difundindo-se enquanto o Estado faz a sua parte: alimenta-se.

Dentro dessa avaliação, trabalhei nos últimos cinco anos numa empresa desse segmento e a conclusão a que cheguei é que ela tem lucro demais.

***

Tenho um pensamento recorrente que emergiu, agora sem vergonha, enquanto ouvia os valores da caridade para um mundo melhor: quanto custa a manutenção dos ditos centros culturais espalhados pelo país? Creio haver aí também um buraco.

As escolas e as faculdades não deveriam ser centros culturais? Outra questão: dada a distribuição de títulos superiores, para aumentarmos nossas estatísticas no cenário mundial, chegamos ao mestre semianalfabeto (tive um superior que escrevia um e-mail para vários médicos com "essa situação não tem haver com a sua solicitação"), ciente de que 70% da verba da educação são destinados ao nível superior, que "torna superior" 10% da população, não seria interessante inverter esse valor e garantir que todos os 90% de alunos restantes, oriundos do ensino básico, sejam capazes de ler e entender.

Peço atenção para destacar mais um ponto: quando aprendi a ler, aprendi que ler pressupunha entender. Hoje, essas duas palavras têm vidas independentes.

***

O centro histórico de Salvador me pareceu feio, portador de uma alegria histérica, que, alimentada por uma cultura da festa, faz apagar o cheiro de urina do pelourinho e a mendicância epidêmica que assola o município.

Ouvi falar que o show do Olodum tem uma energia boa etc., fui lá e acho que talvez tenha mesmo, mas o ritmo, a marcação é a mesma - quase como o funk carioca, de uma criatividade duvidosa.

O fotógrafo que vive em cada turista é um alienado (mas é justificável, vejam as minhas fotos). Sua documentação registra o sucesso da sociedade. Sua lente foca o céu, o sorriso, a festa, num desespero humano para não ver a terra, para não sentir o cheiro. Sua mente orientada para a diversão, apaga os pedintes, o clima de insegurança (nem questiona o porquê deste clima), a prostituição etceteramente.

"Evoé Baco!"

***

Ilha Grande é, sem dúvida, o lugar mais bonito que já conheci e oferece o isolamento inalcançável no continente. Percebo uma certa vontade de ter também a sua própria (e triste) rua das Pedrinhas, de Búzios, mas, graças a deus, sem sucesso.

Além do curso de história, Ilha Grande é um convite à contemplação, à desaceleração. Mais do que um lugar para se apreciar o exótico, o diferente, mais do que um lugar para o pulo para fora, Ilha Grande é um lugar pra ficar.

Tomara que consigamos ir e não espantar (ou matar) os peixes por mais 5 séculos.

“O contador de histórias”, "O menino do pijama listrado" e a “Clarice” de Beth Goulart.

2009-09-06T16:53:00.000-07:00

Sexta-feira, saio pontualmente às 17:40 e vou correndo encontrar a Simara para assistirmos ao “O Contador de Histórias”, no Cine Catete.

“Puta que la merda!”, ou estou ficando cego (borgianamente, cabralinamente), ou a resolução não está boa. Simara diz que a imagem está perfeita, então, menos um ponto pra mim.

O filme surpreende porque, contrariando o que achávamos os meus amigos Fabiano, Ivan e eu, não é a história de um vencedor. É a história da derrota de um sistema. Um sistema que só pode ser superado por um milagre, nas palavras de uma das personagens.

Enfim, ao invés de funcionar como um consolo, algo como o “2 filhos de Francisco”, de funcionar como um discurso que esvazia a função do Estado, o filme assume a derrota do coletivo e, entregando a sobrevivência do personagem à intervenção divina (no caso, a paciência e a dedicação de um anjo da guarda, personificado em uma estudante francesa), deixa a certeza de que um grande número de brasileiros está perdido.*

Como professor do Estado do Rio de Janeiro, tenho certeza disso.

*A boa sacada comparativa entre os dois filmes foi da Simara.

Fiquei me questionando, vendo as preocupações que tomaram conta de nossas vidas (degustar um vinho, ir à exposição, discutir Godard etc.):

O que faz quem não sabe? Quem não teve acesso à informação faz o quê? Nada.
O que faz quem sabe?
Nada.

***

Assisti com meus filhos ao belo e inocente "O menino do pijama listrado". Helena se encolhia, o Marcus parou o rascunho de um futuro desenho.

Não sei se enquanto filme é uma grande obra de arte. Acho que cairá no esquecimento rapidamente, entretanto, os filmes sobre a estupidez nazista despertam as almas boas.

Quando assisti a "O Pianista", três coisas me impressionaram (sempre me impressionaram)e continuaram nesse filme:
- a estupidez e a empáfia humanas;
- a servidão dos próprios judeus como uma subpolícia para entregar outros judeus às fornalhas e aos campos de concentração; e
- a capacidade de ser ofendido sem revidar.

***

“A arte é um vazio que a gente entendeu.”

Clarice Lispector é, sem dúvida, a maior escritora deste país, assim como Guimarães Rosa é o maior escritor. (Hoje, estou a fim de frases grandes.)

Por conta disso, seu nome e o de mais uns 10 escritores são o mote de diversas revistas especializadas em Literatura e afins. É difícil tentar um nome novo. Assim, a roda se autoalimenta, mas não cresce.

Assim, Beth Goulart preparou uma hora de uma peça com recortes dos textos da ucraniana que se radicou em Pernambuco.

O resultado é uma bela seleção e uma boa peça, com um texto que só poderia ser impecável. Então, com todo respeito, fica fácil acertar e a Beth acerta muito.

(É verdade que um bom texto – reconhecido pela história e pela crítica literária reconhecida – não é garantia de um bom resultado, mas...)

Li quatro livros da Clarice (o que não me faz um especialista) e é simplesmente impressionante a potencia dos seus textos. A capacidade de se cavar, de se desentranhar e continuar ainda por revelar-se.

Além disso, Clarice é uma máquina de fazer frases poderosas!! E isso ajuda qualquer texto. Veja a bíblia, veja “Assim falou Zaratustra”.

Creio que a peça foi muito curta (uma horinha, apenas) para a potencialidade da Clarice. Talvez, a vontade de não cansar, o perigo do erro, talvez o povo não tenha apetite para monólogos maiores.

Há uma passagem que o texto fala sobre a raiva de saber de 100 famintos. E, muitas vezes, é essa raiva que a mantém viva.

Belchior cantou isso pra gente...

Max, o fanfarrão.

2009-08-12T10:15:00.000-07:00

Max é uma invenção. Não lembro bem quando o criei, mas já deve ter muito tempo. Tem gente até que, sendo meu amigo, me trata como Max, e, o cúmulo, às vezes, eu mesmo me trato assim.

O Max foi uma criação para que eu parecesse mais simpático, mais digerível, a começar pelo nome. É mais simples... por exemplo, ao telefone:

_Alô.
_Alô.
_Pois não...
_Bom dia, aqui é o Máximo e eu...
_Quem?
_Máximo.
_Máximo?
_É, Máximo.
_Tudo bem... hummmmm... é... em que posso ajudá-lo?

Isso quando eu não pego um engraçadinho do outro lado:

_Máximo? Máximo de máximo?
_ (hehe) É, Máximo...
_Caramba, metida pra c*¨¨%%##acete a tua mãe, hein??

E na sala de aula? Onze em cada dez professores perguntavam:

_E você é mesmo o máximo?

Com o tempo, fui desenvolvendo algumas respostas menos diplomáticas e, digamos, igualmente engraçadinhas, mas nunca tive coragem de usá-las - este também é um comportamento do Max, o Máximo já é mais estressadinho.

Max facilita muito, veja:
_Alô.
_Alô, aqui quem fala é o Max.
_Olá, Max, o que precisa? Estamos aqui para ajudá-lo. Quer dinheiro emprestado?

O Max tem outro problema. Ele parece que não tem problema financeiro e, com ele, algumas palavras funcionam como abracadabra. Tipo:

O Máximo está fazendo contas para saber se paga o aluguel, ou o cartão de crédito. Aí, toca o telefone.

_Fala, Max.
(Mas é o Máximo que está no controle) _Fala, Luiz. Qual é a boa?
_Tá f&¨%¨$oda, meu irmão. Tô sem um puto. A Robersimarcia tá me enchendo o saco.
_É, tá f¨%$%$$oda, mesmo. Também não tenho aonde cair morto. Tô almoçando no jantar pra economizar uma refeição.
_É f*&¨%%oda. Seguinte, vambeber uma cerveja?

(=abracadabra - Agora, é o Max que assume).

_Vambora, p&¨%$$$$orra. Já tô todo f$*&¨%udido mesmo.
_Mas, eu tô duro mesmo, sem um puto.

(O Max já está fora de controle. Mesmo esta contrassenha não o desliga)

_A gente paga no cartão, no tíquete-refeição, a gente pede pinico, fala que é dependente...

O Max é metido a engraçado. Só que aquele tipo de engraçado com piada clássica, sabe? Repetida? Então... tipo, entra no banheiro do trabalho gritando:
_ Sai, sai, sai, sai que vai dar merda!!

Aliás, de banheiro, ele tem mais duas:
_Aí, se eu fosse vocês, eu me mandava daqui porque vai sair o maior pau aqui dentro.

Ou olhando para as bolinhas de naftalina que colocam nos mictórios:
_Porra, o cara que mijou estas bolinhas deve ter desmaiado.

E tem a de todo dia de pagamento, falando alto quando abre o contracheque:
_Ué, vocês também receberam aumento??

E, de manhã cedo, quando chega atrasado no trabalho. Todo mundo vendo:
_Boooom dia, Vietnã!

Outro exemplo de palavra abacadabra.

O Máximo já tinha marcado um encontro para ir beber uma cerveja com as amigas da faculdade, que não vê há seis meses. A namorada não acha a situação muito interessante e diz:

_Ah, nego, eu queria fazer alguma coisa...
(Puft!!!!)
_Então, tá. Acho que eu posso encontrar com elas rapidinho...
_Ah, nego...
_Pensando bem, meu aniversário já taí, em novembro, né?

O Max é f#$@###$oda!! Não tem prioridades. O Máximo tem dois filhos e três trabalhos, o Max tem uma namorada e um monte de amigos. Ah, e a namorada do Max tem um monte de amigos. O Max faz projetos, geralmente 10 por vez, o Máximo tenta manter-se vivo e fora do SPC. O Máximo não bebe, é ateu e tem pouca paciência. O Max é alcoólatra, crê em qualquer coisa e justifica até mão na bunda. O Máximo não perdoa Jesus, já o Max acha que Hitler teve lá os motivos dele.

O Max é Flamengo, o Máximo acha futebol coisa de alienado. O Max vai até o chão, o Máximo acha este tipo de música coisa de alienado e candidato a veado. O Máximo gosta de Belchior - é a música que escuta quando está alegre. O Max acha Belchior coisa de intelectual brocha, o Máximo acha que quem acha isto não merece que lhe dirijam a palavra.

É o Máximo que acorda da amnésia alcoólica depois da noitada do Max e tem que explicar pra namorada que foi só cachaça, embora, não esteja muito convicto de que isto reduza o problema...

Max: Ah, Máximo deixa de ser chato. Vai aprender a jogar bola. (O Máximo tem um problema na perna, mas o Max nunca respeitou esta limitação.)

Máximo: Só quando você aprender a pagar as suas contas.

Max: Eu sou artista. Eu faço festa. (O Máximo odeia qualquer um que se autodenomina artista.)

Máximo: Vá pra p)(*&*&¨¨&utaqueo***&&pariu, seu candidato a hippie de m##$$@#$@erda!! (O Máximo não tem paciência.)

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Análise

2009-07-27T15:37:00.001-07:00

Então, doutor.

Tá bonito o consultório, né? Também, 160 reais por consulta, né? Vai dar pra salvar pelo menos uma vida...

É uma profissão bonita esta a sua. Igual a de médico. Tudo por amor ao próximo e 10 mil por mês e direito a faniquito. Caramba, você é quase um franciscano!!

Pô, você não tem o menor senso de humor.

É que eu acho engraçado aqueles jogadores, aqueles atletas, tipo Senna, Ronaldinho, enchendo os tubos de dinheiro e aparecendo na televisão e falando de levar alegria pro povo brasileiro. Ah, eu me acabo de rir com tanta alegria e consideração.

Na realidade, você é uma espécie de genérico destes heróis, né não?

Tudo bem, tudo bem. Você está muito sem graça, hoje. Fala sério, você fica fazendo palavras cruzadas enquanto a gente tá falando, né?

Eu não tou desviando do foco. Mas, você tem razão. Não dá pra pagar 160 reias e ficar contando piada.

Aliás, tive a oportunidade de ir ao serviço psicológico gratuito que é oferecido de graça na Santa Casa de Misericórdia, no Rio. Ali na Santa Luzia, perto da Defensoria Pública. Foi a primeira vez que vi um serviço gratuito de graça, com taxa de R$30 por consulta. Achei tão legal que pensei em dar aula de português e espanhol de graça também.

E eu quando eu disse que não tinha um fiapo, a mulher falou que iria anotar e que eu ficaria devendo, pois era assim que eles mantinham aquele serviço. Fiquei triste. Aquilo tinha a maior cara da "elasticidade ética" brasileira.

Me entregaram um questionário com as perguntas mais tolas do mundo e eu fiquei pensando em Freud, humilhado (ele). Subi e cheguei num cubículo apinhado de gente. O psicólogo estava atrasado. Meu horário era as 9h. Sentei em uma mesa. Na minha frente, uma senhora sofria silenciosamente. Quando deu 10h, falei uma bobagem qualquer e a senhora desabou em lágrimas, dizendo que tinham matado o irmão na noite anterior e que ela só estava ali porque tinha agendado aquela "consulta" há mais de dois meses (mais ou menos, o meu prazo também). Pagou os R$30 e estava aguardando.

Fiquei desolado. Falei para ela procurar Jesus para que ele lhe desse um conforto etc. Disse para ir para perto da família e rezar. Fui embora com vontade de explodir aquela coisa toda.

Mas, aqui não. Aqui, por R$160, tudo do bom e do melhor. Água, ar-condicionado e pontualidade...

Doutor, você fez doutorado? Então, não preciso lhe chamar de doutor, né doutor? Já vi muito auxiliar de enfermagem ser tratado de doutor. Embora você saiba que depois que democratizaram a chancelaria de doutor, deve ter doutor até analfabeto.

Não. Não é disso que eu quero falar. Eu sei, eu sei. Você quer me ajudar, né? Custa 160 reais a sua ajuda de uma hora, né? Acho que você devia ser canonizado. Soube que você trabalha mais de 10 horas por dia... Já é até um sequestrável...

Tá bom, tá bom. Você já resolveu esta equação na sua cabeça, né?

Pois é... eu tenho andado me comparando com alguns amigos. Vejo que alguns conseguiram uma tal maturidade e eu, acho, que não consegui.

O que você acha que pode ser? Não sabe, né? Quer que eu fale mais sobre o assunto? Tô entendendo... Já percebeu que você não sabe nada do que eu pergunto?

Bem, eu acho que todos eles já tocaram na mão do capeta, sabe?, e, aí, conseguiram voltar. Você já leu o Inferno de Dante? Não? Da Divina Comédia? Não? Porra... Desculpe, achei que com 160 reais a hora, você deveria ter lido todos os livros do planeta...

Tá bom, tá bom. Então, eu acho que eles cumpriram uma etapa que, em teoria, se cumpri na juventude. Eu, você sabe, né? Eu casei cedo e nunca consegui ir ao inferno. Sempre peguei o ônibus e desci dois pontos antes.

Então? ... Hummm... Cara, às vezes, eu acho que deveria ir numa cigana... Caramba, por 160 reais, você devia ser mais tolerante...

Então, eu acho que só isto explica a minha diferença dos meus amigos mais sensatos. Não, eu não tenho amigos menos sensatos. Não que eu lembre. Deixe eu pensar... É, talvez, eu tenha um ou outro... mas, não me sinto com competência pra afirmar... Já fiz tanta presepada... Você sabe, né?, dois pontos antes do inferno já é bem perto, mas talvez não seja tão feio quanto o inferno e, talvez, também seja mais fácil se acostumar... Se bem que tem gente que se acostuma com o inferno. Tem gente até que se apaixona pelo capeta.

Ah, doutor, você não leu Dante e quer que eu defina capeta. Você leu Guimarães Rosa? Caraca, você leu alguma coisa além de Freud, Lacan, Jung??? Você leu Freud, né? Você não acha que eu deveria ter ido no inferno de uma vez? Você não acha, né? Sei, sei, você não sabe.

Você leu Borges? Porra... desculpe. O que alguém ler pra ser psicanalista? Pois é, o Borges tem uma coisa mais ou menos assim, dizendo que só existe o caminho vivido. Os outros não existem e, provavelmente, não seriam do jeito que imaginamos. É meio óbvio, mas numa sociedade de culpados, parece que esquecemos todo dia isso.

Doutor, o que você sente quando pensa no mundo? Você acha viver um barato? O que você acha quando pensa no mundo e no preço da sua consulta? Você, alguma vez, já pensou que quase tudo que existe é criado para menos de 30% da população? E que você, por exemplo, talvez não esteja ao alcance nem de 10%?

O que têm as políticas públicas? Você acha que um sistema público de ensino que atinja os 70% restantes da população poderá um dia ter a mesma qualidade de um sistema de ensino voltado para os 30%? E o de saúde? Você acha isto compatível? Você já passou fome, doutor? Mas, você sabe que 50% da população mundial passam fome e mais 20 vivem, digamos, só pra comer? Eu acho que a fome endurece as pessoas.

Você já resolveu este problema? E como foi? Acho que se você me disser, de repente, este remédio serve pra mim também... Ah, a gente não pode parar a nossa vida por conta da desigualdade social... Entendi. Entendi. Você é positivista, doutor? Você crê em algo? Que bom! Isto ajuda muito...

E há uma melhora, né? Por exemplo, hoje, a expectativa de vida aumentou, né? Ainda é uma expectativa de vida bosta pra grande maioria, né? Mas, já melhorou.

Doutor, o senhor acha que a função de uma empresa de medicamentos é salvar vidas?

Acabou o tempo? Então tá. Até a próxima semana.

--

Oi, amor. Obrigado por ter me esperado. Foi muito legal. Ele me explicou um monte de coisas... muito legal...

Amor, você não acha que além do médico analisar o doente, é importante que o doente analise o médico?...

...

Mas ainda acho que a gente devia pegar este dinheiro e ir prum motel...

... ou doar pro Exército da Salvação.

Mod e a terra do nunca

2009-07-09T14:48:00.000-07:00

Antes de mais nada, vamos a um posicionamento:

Sou totalmente a favor da pirataria intelectual. De qualquer pirataria intelectual.

Acho que a compra de um filme pirata, um cd pirata, um programa pirata é uma homenagem (‘ho menage’) ao artista e um deboche, uma crítica ao mercado que o inventa. A pirataria é o robinhoodismo moderno, é a democratização da cultura por cima dos parâmetros legais – e manipuláveis – das legislações.

Considero que a distribuição gratuita na internet e a venda pelo camelô são degraus da mesma escada.

Na verdade, bem na verdade mesmo, acho que é um erro temerário, mas extremamente justificado por um erro maior. Algo como as cotas de pobreza e raça, como a Estácio de Sá, a Igreja Universal, a Católica, a Golden Cross etc. Entretanto, este ponto exigiria um blablablá e me cobraria uma paciência, que me falta – mas, é bem óbvio para quem tem olhos de ver.

Sim, eu tenho pretensões literárias e já me preparei (hahaha) para a distribuição dos meus livros, aos milhares, pela internet. Já me preparei para o fã que pedirá um autógrafo no livro baixado e impresso em papel A4, reciclado, frente e verso, com quatro páginas por folha.

A única coisa que deploro é a falsificação, que é um atestado de inferioridade. Deploro, talvez por mim, mas, principalmente, pelo falsificador.

Dito isso, partamos.

A primeira vez que tentei assistir ao filme "Modigliani" foi quando meu irmão escultor Junior, me emprestou o dvd.

Surgiu, então, a visão deste romântico pintor, judeu, que mantinha uma estranha relação com Pablo Picasso, seu rival e protetor. Amigo de Maurice Utrillo, e marido de Jeanine Hebuterne, Amedeo Modigliani passa a vida a fechar as portas que insistentemente se abrem, optando pela farra, pela festa, pela bebedeira.

Quando Mod, vivido por Andy Garcia, vai para uma clínica de desintoxicação cuidar, entre outras coisas, da tuberculose – que o acompanha desde a infância –, o filme parou.

Tristeza. Decepção. Uma grande vontade de ser rico e poder me gabar de não apelar para estas pequenas falcatruas... mas, já era. Estava lá, eu, mexendo no controle do dvd e a minha namorada me olhando com aquele arzinho de “eu disse que este negócio de pirataria não era legal”.

O tempo passou e aluguei o filme de novo.

Assistimos novamente todo o filme e, surpresa!, descobrimos que o nosso piratinha era em formato pocket, ou seja, tinha várias cenas que a gente simplesmente não vira. Se isto tivesse acontecido com Gladiador, Rambo IV, Titanic, Se eu fosse você I e II, tudo bem. Não faria nenhuma falta, mas, em "Modigliani", era fundamental. Tudo era fundamental. A história, a tristeza.

Pra vocês terem uma ideia, o formato pocket comeu a parte em que Picasso, tentando salvar a vida de Mod, leva-o a conhecer Renoir – AMÉM. E Renoir (AMÉM) lhe diz como adquiriu sua mansão, seus carros e etc.

Em determinado momento, ciente de que Mod não pintava pra vender (meu herói), Renoir (AMÉM), do alto dos seus 182 mil anos, diz:

_ Você é doido?

***

No fim, Picasso dá uma força e um quadro de Mod ganha o concurso de pintores.

Na minha nada modesta opinião, acho interessantes os longos pescoços das mulheres pintadas por Mod, porém, gostei mais do quadro pintado por Picasso (intitulado “Modigliani”)*. Também a poderosa tela de Maurice Utrillo, representando o seu tratamento para livrar-se das drogas, impacta muito mais, e tira o doce do mundo.

Mod é melancólico e belo. Picasso é belo, técnico e intenso. Utrillo é um soco no estômago. Utrillo, nesta tela, é violento*.

**

Em uma cena, quando Jeanne informa a Modigliani que está grávida de novo, ela, injuriada com a desatenção do marido, pergunta:

_O que pinta um cego?? O que pinta um cego??
Ele espera um pouco e, então, grita:
_Pinta o que ninguém vê. Ele pinta o que ninguém vê.

**

Vai ver, é isso.

***

Modigliani e seu comportamento me fizeram pensar em mim, no meu irmão Júnior e, por incrível que pareça, no Michael Jackson.

Me fizeram pensar em quanto tempo nós ainda vamos resistir e tentar manter um mínimo de coerência com o que fomos sem parecer patéticos e desequilibrados. Tanto coisa que eu acreditei e que os dias fizeram com eu enterrasse, sem chorar... tanta coisa que eu ainda vou enterrar no caminho pra casa do Agra.

Valeu, Mod. Valeu Michael. Descansem em paz - pelo menos do lado de fora.

***

* Procurei estes quadros para colocá-los aqui, mas não os encontrei.

** O filme é bom, embora, para os mais maduros, o tom romântico dado para as loucuras de Modigliani e o final em que Picasso falaria "Modigliani", no leito de morte, exijam que eu leia biografias, mas parece exagerado. Quem sabe?

Adorei a beleza de Elsa Zylberstein, que vive a esposa de Modigliani, Jeanine Hebuterne. A beleza da atriz é uma tela de Mod.

Tentativa de poesia 4232

2009-06-27T07:03:00.000-07:00

na boate, depois das cinco,
divido a última resistência com um garoto de 16 anos
- que já cheirou o pó que o diabo amassou.
precoce.

ele levanta e vai pra casa escrever um epitáfio.

eu sigo na mesa, contemplando os desumanos
e fazendo a autópsia dos meus amigos.
eu aprendi "um coração que não transborda".
eu que sei "desistir de morrer a cada dia"*.

eu que "outra vez quebrei tua vidraça enviando notícias do meu mundo".
eu sei: "houve um tempo em que viver bastava"**.

eu sigo na mesa.

--

*Versos de Fabiano Morais.
**Versos de Otávio Meloni.

--

blábláblás

busco a fina flor de uma violência
que me arrebate da inércia.
a fuga da vida enquanto retórica, repetição, acomodação...
pasmaceira.

mas, é óbvio, não tem jeito.
cada dia mais, vou virando uma poeira esparramada...

Tropa de Elite

2009-06-16T16:26:00.000-07:00

Enfim, alguns anos depois, assentada a poeira, depois de assistir o filme mais de 5 vezes, vamos aos meus achismos a respeito de um dos melhores filmes brasileiros, depois de "Cidade de Deus".

Morei mais de 5 anos em comunidade, muitos dos meus amigos morreram. Isto não vai aqui como se, portanto, tivesse algum diploma pra julgar o mundo de uma posição privilegiada. Tudo que escrevo aqui é instinto, espero, apenas, que minimamente apurado. Acredito sim que a maioria da nossa classe remediada, encantada com o glamour do “grande mundo”, não consiga entender a dimensão da guerra – e, claro, freudianamente (como se eu soubesse quem foi Freud), isto é plenamente compreensível.

Não entendo o paternalismo excessivo e hipócrita de nossa sociedade. Ela é contra o aborto, o uso de drogas, o contrabando. Ela é contra a prostituição. Mas, ela é contra pra fora, porque, por e para dentro, é descaradamente liberal e alimentadora.

Eu, por mim, acho que o ser humano pode e deve fazer o que quiser, desde que não incomode o outro – sem filosofias, por favor. Ou seja, ele pode beber até cair, pode dançar na boquinha da garrafa, pode posar pra playboy, pode ‘comer’ cocaína ou injetar alface no corpo. Ele pode, inclusive, num domingo nublado, entediado com a perspectiva da próxima semana, sem atrapalhar o trânsito, andar até o meio da ponte Rio-Niterói, só pra ter o prazer de pular no outro mundo.

As pessoas têm todo o direito de se matar.

Posto isto, acho que posso avaliar os filmes.

"Cidade de Deus" e "Tropa de Elite" são os extremos sociais deste mundinho transpostos para o espaço da Arte - o meio é a Clarice Lispector, o Borges, o Guimarães, na grande Arte; no mundo, eu e você traumatizados porque o papai bateu na gente e achou melhor ficar bêbado no botequim do que aturar nossas exigências adolescentes, ou simplesmente cumprir com as suas obrigações. (Claro que eu e você somos capazes de fazer um quadro mais feio da origem de nossos traumas.)

O "Tropa de Elite", como retrato imediato do que existe do “acordo” dentro da permissividade do "sistemão", é a realidade mais crua do que foi feito até hoje. Daí, a primeira fala do narrador já resumir o filme e este país:

"O Rio de Janeiro tem mais de 700 favelas. Quase todas dominadas por traficantes armados até os dentes. É só nego com R15, HK, Pistouse e por ai vai. No resto do mundo essas armas são usadas para fazer guerra; no Rio, são armas do crime. Um tiro de 762 atravessa um carro como se fosse papel. É burrice pensar que numa cidade assim, os policiais vão subir favelas só pra fazer valer a lei. Policial tem família, meu. Policial também tem medo de morrer. É por isso que nessa cidade todo policial tem que escolher: ou se corrompe ou se omite ou vai para a guerra".

Qualquer um que não assuma o discurso ou o silêncio de sua função social, irá destoar incomodamente.

"Central do Brasil" – a tragédia pra dentro – e "Cidade de Deus" e “Tropa de Elite” – a tragédia pra fora – são filmes de excelência. Nestes dois últimos, há o elemento da lei e o elemento marginal fazendo um acordo que, sinceramente, não pode mais estarrecer ninguém. E, por favor, não vamos falar da violência do saco plástico, do cabo de vassoura... por favor, a retratação ali foi bem suave. Qualquer marginal ou policial pode enrubescer a classe média com um espirro.

Mais uma vez, contarei uma experiência pessoal. Viajei para o Paraguai umas três vezes como laranja, a fim de comprar ventiladores, pisca-piscas etc. Na volta, cada um dos 44 passageiros separava, em média, R$20, para serem distribuídos durante as 5 ou 6 vezes que os ônibus eram parados. Agora, multipliquem isto pelo número de ônibus vindos de Foz do Iguaçu, no período das festas do nascimento de Jesus...

Na rua, eram R$5 para o pm do turno da manhã e R$5 para o da tarde. Além de R$40 para o policial civil, toda sexta-feira.

Repito: qualquer dos leitores que, desavisado, passeie por aqui, se não viu coisa bem pior, é porque mantém os olhos bem fechados. Então, não soframos por tão pouco.

É simples, amigo. É assim, ó: "Quem quer rir, tem que fazer rir."

É uma sociedade gerida ainda pelos mesmos seres que chegaram naquelas caravelas. Não à-toa, o nosso herói é o malandro.

Dado este aspecto de nossa composição social – não quer dizer que eu concorde com ele e que não gostaria que fosse diferente –, é extremamente romântico quando o filme é tachado de “facista”. Do mesmo jeito que não entendo a risada geral dentro do cinema em alguns passagens do “Cidade de Deus”. Do quê ri a hiena?

Facista? Não, meu nobre amigo. Entendo o seu bom coração, mas facista, não. O filme fotografa e ponto. Existem outras fotografias. Raul Seixas fez algumas, a bossa nova, outras. Cazuza, os “Titãs”, outras. A novela das 8, o carnaval, o futebol brasileiro. Tudo fotografia. Apenas, algumas incomodam e outras fazem rir. O filme não é facista.

Sim, claro. Lógico! Muita gente se sentiu representada pelo Capitão Nascimento. Muita gente se viu matando o bandido que queima pessoas em pneus – é, pessoal, eles fazem isto mesmo. Perguntem ao Tim Lopes. Muita gente também quer bater, quer a proteção dos direitos humanos. Muita gente quer andar à vontade e não ter uma crise existencial porque, depois de trabalhar 60 horas na semana, resolveu gastar R$ 200 no bar com os amigos, enquanto, do lado de fora, uma criança-cachorro-com-fome oferece uma bala, um brinquedo, uma chupeta.

Seria mais fácil (talvez) se todos os artistas, intelectuais saíssem às ruas e pedissem o direito de fumar sua maconha, de cheirar seu pó, injetar seu crack, sem serem chamados de criminosos. Por que não o fazem já que (quase) todos são usuários?

É muito mais racional legalizar tudo, taxar em 98% e gastar dinheiro com clínicas de reabilitação etc. Eu, por exemplo, uso álcool.

Mas, a regra do jogo é essa. Sigamos.

O filme tem frases extremamente pesadas, e escrotas, do tipo:

"O foda da faculdade é que à primeira vista os estudantes são caras legais pra caralho. É um lugar cheio de mocinhas lindas e com boas intenções".

"Estudante rico gosta de ajudar criança pobre".

O texto é duro, não tem uma linguagem politicamente correta, mas é reto como rap dos Racionais ("minha palavra vale um tiro/ e eu tenho muita munição")e, infelizmente, honesto.

E bem verdade que “eles têm razão, mas a razão é só o que eles têm”. Mas, a razão é muita coisa, meu caro.

(Juro que entendo: é bem melhor assistir a "A mulher invisível" e "Se eu fosse você".)

Ou, o que é a praxe, podemos vender a alma e superar estas bobagens infantis, assumindo os nossos postos sociais porque “você ainda quer ser um doutor, padre ou policial para compor o nosso belo quadro social”. Fácil-fácil. É só repetir-repetir-repetir. Funciona sempre, quando a gente ganha (mais uma vez, por favor, sem filosofias). Tenta aí.

Mas quando a gente perde, meu amigo... Acabou... Aí, não tem jeito. O mundo está todo errado e precisa mudar imediatamente, ou...

---

E claro, o filme também pode funcionar (a grande Arte funciona assim) como um grande canal de catarse. Na sala do cinema, todo mundo assume o seu papel no filme. É o capitão, durão, matador, sem frescura. É o justiceiro dos quadrinhos. - o capitão Nascimento é o nosso Rambo, o nosso Exterminador. Pode ser também o maconheiro que lê “Foucault”, consegue o bagulho pra rapaziada e fala de coisas profundas como Sartre, violência e igualdade social, ou comenta a genialidade de uma tela do Magritte. Pode ser a turma que sai de branco sempre que tenha acontecido alguma coisa muito estranha – tipo, um tiroteio no Leblon – e vão abraçar a Lagoa.

E ainda tem a turma que está no meio destes dois extremos, vivendo de pequenas fraudes, atrasando uma prestação aqui, comprando um carro velho e, igual às outras duas, sendo alvo.

---

Eu dei pause no filme e tenho quase certeza de que tem um policial vendendo biscoito, salgado e, acho eu, dvd pirata dentro do quartel. Tentei identificar as capas, mas não reconheci nenhuma.

Sou capaz de apostar uma alma que na vida real, estes dvds foram apreendidos de camelôs.

Se você acha que este filme é ficção científica é porque um dos dois é uma “ostra abstrata”. E o Lula com dvd pirata do filme "Dois filhos de Francisco"?

Outra coisa interessante é a citação de Foucault no meio do filme - qualquer um que fez faculdade já participou de uma convenção de comentários banais, clichês fáceis e pobres etc.

"Então senta o dedo nesta porra."

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Agora, esquecendo os intelectuais que fazem o filme valer menos do que um quadro em branco, apagando também o Wagner Moura, vamos falar sério, a atuação de Milhem Cortaz, o Capitão Fabio, é muito boa!

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Ninguém perguntou sobre a questão dos reboques. Vou contar uma novidade pra você que veio até aqui (já leu a inscrição na entrada do Inferno de Dante?): Continuam. Agora, são vans, e, há muito tempo, são puteiros.

"O sistema trabalha para resolver os problemas do sistema."

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"O coronel ia fazer o quê? Chamar a polícia?"

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"Seu 02, você é o novo xerife"

“Mas ele vai embora e leva o sol com ele”

2009-05-24T08:23:00.000-07:00

... mas... Minhas lágrimas secam

Amy Winehouse

Então, graças a deus, eu que sou ateu, encontro mais uma estrela verdadeira cumprindo seu curto percurso de iluminar uma geração emplastada numa ladainha pobre em ritmo, em voz e, principalmente, em poesia.

Viciada em tudo quanto é problema, esta moça de voz possante, bem posicionada – tão diferente da gritaria, ou da falta de voz, que abunda a pop música brasileira; exceções (salva de palmas) para Marisa Monte e Adriana Calcanhoto, de Alcione e Nana Caymmi (espetáculo particular cuja voz sozinha já uma “à capela” e a Tristeza) entre outras já clássicas – desfila seu talento no jazz, no blues, e óbvio, no pop.

Para quem gosta de vida de artista trágico, pode encontrar a história desta experiente menina tatuada e extravagante na Net – a democracia. Eu quero me dedicar a dar minhas impressões sobre suas músicas – o que realmente importa, já que acho que o suicídio do artista é apenas o último ato de sua obra.

À sua música.

Primeiramente, é importante perceber(?) a parte instrumental com fugas maravilhosas das batidas – já extremamente desgastadas do funk, hip hop e, no caso brasileiro, dos pagodões, sertanejos e outros. Embora não saiba do que estou falando, tenho uma sensação de ouvir um instrumental novo, de ouvir uma nova luz em sua música. Sim, é bem possível que isto seja jazz. É bem possível que o tom grave das notas tenha a alma do blues. Instrumental comportado, bem melódico, que, talentoso, não se incomodo de servir de “coadjuvante de luxo” à cantora. E, claro, o pop bom, que amplia e que faz que ela chegue a mim e eu possa ouvir mais e mais que "o sol vai com ele".

Sua letra é retratação, auto-exposição, como, claro, em REHAB, cujo refrão repete “não, não, não à reabilitação”. Mas, não é uma exposição de bunda, por favor. Sua vida é uma exposição, uma explosão de merda - como um Cazuza -, mas sua música transborda além de nossas patéticas necessidades.

“They tried to make me go to rehab I said no no no,” ... 'Cause there's nothing, there's nothing you can teach me.. (Eles tentaram me mandar para reabilitação, eu disse não, não não... Porque não há nada, nada que você possa me ensinar)

E o desespero do gênio em processo de destruição, na luta por manter-se vivo “I don't ever want to drink again / I just, ooh I just need a friend / I'm not gonna spend ten weeks / Have everyone think I'm on the mend / It's not just my pride / it’s just till these tears have dried” (Eu não quero beber nunca mais / Eu só ooh eu só preciso de um amigo / Eu não vou perder dez semanas / Com todos achando que estou de recuperação / Não é só meu orgulho / É só que minhas lágrimas secaram).

[Então, vou a geladeira abrir a primeira cerveja do dia – não são nem 11h. Que bom, ninguém tá vendo. É necessário. Antes que o esporte espetacular me obrigue a cerrar as grades da janela do meu apartamento. Porque eu também estou farto de tudo. E daqui a pouco, tem Faustão e Gugu, e casa pra arrumar. Estou farto da minha passividade, do meu comedimento. Porque tenho sentido que fico mais burro a cada dia. Sinto uma vontade de viajar. E estas conquistas que não me servem pra nada.]

Back to black (Volto para o luto), nome também de seu disco mais famoso, já diz a que veio. A garotinha feia(?) e desaforada diz “He left no time to regret/ Kept his dick wet” (Ele não deixou tempo pra arrependimentos / Deixou seu pau molhado). A voz se sobressai entre um grito, um canto, como improvisos sobre uma batida funk (?), hip hop (?), com metais ampliando uma dor. A menina não deixa espaço para amenidades “We only said good bye with words, I died a hundred times, You go back to her, And I go back to...” (Nós apenas dissemos adeus com palavras / Eu morri uma centena de vezes / Você volta para ela / E eu volto para...) e tem mais “I love you much / It's not enough / You love blow and I love puff / And life is like a pipe / And I'm a tiny penny rolling up the walls inside“ (Eu te amo tanto / Isso não é suficiente / Você ama cheirar e eu amo fumar / E a vida é como um cano / E eu sou uma pequena moeda sem valor rolando pelas paredes adentro)

Em “There is No greater Lover”, um sax, um piano, a batida tímida da bateria permitem uma volta aos clássicos da década de 50 (?) e Amy se derrama maravilhosamente plácida – inacreditável.

Lágrimas secas é uma imagem recorrente, como por exemplo na romântica (?) Tears Dry On Their Own.

He walks away / the sun goes down, / He takes the day but I'm grown / And in your grey / In this blue shade / My tears dry on their own (Ele vai embora / O sol se põe / Ele leva o dia consigo / Mas já sou crescida / Nessa tarde chuvosa / Nessa lente azul / Minhas lágrimas secam por si sós) e mais “So we are history/ Your shadow covers me/ The skies above a blaze” (Então somos história Sua sombra me encobre/ Uma luz no céu acima de nós/ que apenas quem ama consegue ver).

[O Céu Baixo está pronto. Eu sei que está. Mas, já não é mais capaz de ferir ninguém. Todas as suas imagens foram superadas pela realidade. Ou pela banalidade. Todos os meus amigos não conseguirão sofrer com suas páginas. É um punhal cego.

E a casa está uma zona, mas eu a arrumei há menos de dois meses. E lá está um pedaço de unha junto a um bolo de cabelos que caíram enquanto eu dormia, ou comia como um porco. O banheiro tá um lixo. Eu estou espalhado nas paredes. No chão do apartamento. É tão improdutiva esta manutenção da limpeza. Esta casa parece uma alma. É só pelo e pele que você junta e joga na garganta do prédio.

Finalmente, achei algo genial pra se matar no meu lugar. Eu estou sistematizado demais. A minha namorada me cobra uma alimentação melhor. Dois filhos e o saco cheio. Que bom que eu sei que isto é uma doença de hoje. Daqui a pouco, me ajoelharei para tirar a gordura do chão do banheiro e, amanhã, aceitarei a crítica do dono do meu salário, normalmente... como todo mundo.]

Enfim, Amy é uma saída. Rápida. Aproveitem. Hoje, por exemplo, ela me permitiu algumas cervejas solitárias com o Word. E se o computador do Estado não fosse tão lendo, eu teria visto outras traduções de suas músicas. Entrem aí e procurem.

Mas, cuidado! Vocês sabem, drogas são/é o maior barato, mas faz/fazem mal e deixa/deixam acumular sujeira.

***

Tão fácil, tão fácil.

_ Pô, meu irmão, eu te acho medíocre. Você me acha medíocre. Automaticamente, não temos nada pra conversar. Não vamos trocar mediocridades, né? Juro, você não me faz falta e acredito que eu também não faça falta a você. O mundo tá cheio de gente carente, inclusive de gente que vai se rasgar em elogios pra gente.

Então, vá pra putaqueopariu, que eu preciso limpar o banheiro.

Carta aos meus representantes

2009-04-21T06:02:00.001-07:00

Prezados,

sou um grande admirador de suas histórias e personalidades. Considero-os pessoas retas e dignas de representar este país.

Solicito que, como meus representantes na Câmara, peçam a palavra e esclareçam a todos os deputados, senadores, juízes e demais representantes deste povo, MAIS UMA VEZ, que esperamos que, como servidores, sejam capazes de não se valer da legalidade para constranger a moralidade. Em suma: para constranger-nos.

Solicito que informem a estes senhores, NOVAMENTE, que esperamos que o dinheiro público seja utilizado para o bem público e que a justificativa de que determinada regra não está clara não significa dizer que se possa tirar qualquer proveito desta regra.

Sabemos que não há freiras nos meios do poder, entretanto, esperamos que não seja feito só de cobras e tiranos.

Solicito que expliquem que é extremamente lamentável quando se faz necessário esclarecer a um representante público, com acesso ao que há de melhor em termos de formação, qual conduta o povo espera dele e quão triste é quando justifica suas mazelas com as inclarezas da lei - melhor dizendo "com as impurezas da lei" -, argumentando como crianças que falam a crianças.

Solicito que indaguem o que acontece com este povo governante que paga e recebe horas extras em férias, que inventa diretorias, secretarias especiais, que enriquece soberba e ilicitamente. Por favor, pergunte como vivem sem um mínimo de vergonha, como não renunciam, como, levando ao limite, não se suicidam - como acontece em outros países em semelhantes casos.

Solicito que perguntem que famílias são estas que aplaudem o rufião voraz que subtrai o dinheiro dos remédios, das ambulâncias, das escolas, dos salários, das famílias carentes, do futuro inalcançável do país. E como se justificam tão calhordamente?

Como se vive, e muito bem, com tanta canalhice?

Sabemos que não há santos no poder, e nas conexões do poder, mas esperamos que não insultem a inteligência de todos os brasileiros com justificativas que levam ao desalento toda a esperança democrática.

Solicito que questionem como podem chorar e permanecer. Como podem assumir e permanecer? Como conseguem trair e permanecer?

Como conseguem encarar seus bajuladores e as pessoas nas esquinas e nas fazelas? Com que couraça sobrevivem? Com que alma caminham e conseguem manter a cabeça erguida? E que filhos orgulhosos são esses que recebem estes vilões tão cheio orgulho em casa? E compartilham-lhe a mesa? Que filhos são esses que sabem que suas passagens para o exterior, seus fins de semana nas praias, seus conhecimentos, suas conquistas pessoais, seu alimento, sua boa educação, seu excelente plano de saúde, sua bondade e toda a sua capacidade de ver as injustiças, e competir, foi contruída em cima da corrupção, do clientelismo e da imoralidade de seu pai.

Como resistem à contemplação da miséria alheia?! De onde tiram forças, como justificam a si mesmo, todos os dias, o paradoxo de serem carolas e canalhas? Como conseguem?

Solicito que peçam estas informações e que convidem, OUTRA VEZ, o povo a se inconformar, a se manifestar. E que, da plenária, perguntem mesmo ao povo, onde ele está que não se mexe, não pinta as caras, não vai à rua, não picha os muros, não sequestra os filhos de senadores, deputados e representantes do governo? Onde estão os estudantes de outros tempos? O que fazem tão calados? Por que permitem o insulto, por que toleram que se achincalhe esta tão lamentável democracia? Qual a nova mordaça e qual é a nova ditadura?

Agradeço a atenção dos senhores.

Obrigado.

***

Enviei este texto através de e-mail ao Deputado Federal Fernando Gabeira (PV-RJ), ao Deputado Federal Chico Alencar (PSOL-RJ) e a vereadora de Maceió-AL, Heloísa Helena.

Uma poesia e Uma tentativa - de resposta

2009-04-19T08:20:00.001-07:00

O amigo e escritor Mariel Reis, autor de "John Fante trabalha no Esquimó", http://cativeiroamoroedomestico.blogspot.com/ , presenteou-me com uma belíssima poesia.

Como toda boa Arte (atenção para a maiúscula!), este poema constrói um diálogo entre os sensíveis e, naturalmente, causa um revoozeio.

A resposta - que espero seja também um digno agradecimento pela constante lembrança -, queria deus, eu que sou ateu, que esteja à altura da intensidade, da força de sua poesia.

Ao diálogo.

***

A Vida Breve
Para Máximo Heleno

Todas as palavras
Um itinerário:
De sombras e vazio
No aspecto gráfico.
Um som rouco,
Estalido
De fera e domador
Fundidos
Em solidão.
O poeta sonda
O terreno árido
Da mão
Na rodoviária
De destinos.
Todas as palavras
Um itinerário:
Intestino
Sem comunicação
Canto avesso da ave
Desdobrada da ilusão:
A poesia pergunta
- Sem resignação
Com ódio -
A vida cabe?

***

Tentativa de poesia n° 16423

Na palma da mão, uma cidade:
Botecos, cavernas... bueiros.

Na palma da mão, ruas calejadas de paralelepípedos
Que parecem um peito.

Na palma da mão, uma rua,
Uma boca movediça e uma placa.

Na palma da mão, uma marca
A oferta e a paga.

Na palma da mão, uma ponte
E dois mundos de barro.

Na palma da mão, o sexo,
Um gozo e a alma derramada.

Na palma da mão, o prazer -
A sujeira e a alma.

Na palma da mão, o sexo,
A alma e o gozo sujo derramados.

Na palma da mão, o gargalo,
Um corte e uma escrita.

Na palma da mão, o papel
Um corte e uma história sem valor.

Na palma da mão, a vida,
Intumescida, cabe.

**

Crime e Castigo

2009-04-13T18:57:00.000-07:00

Antes de mais nada, é preciso avaliar como pode um leitor demorar mais de 6 meses para ler um livro de mais de 500 páginas e, depois, demorar menos de 2 meses para ler outro de quase 600 páginas.

Ora, se o primeiro for o “Grande Sertão: Veredas”, se exigir uma leitura de contas gotas, pois seu escritor espalhou preciosidades e explosivos por toda a história, se, contrariando a ladainha dos escritores contemporâneos (?) que escrevem a obra e, depois, cortam, cortam, cortam e, desculpem a simplificação, fazem a literatura do quanto menos, melhor*..., se este escritor inclui, inclui, acrescenta, amplia, ressemantiza, reconduz, reorganiza desestruturando, enfim, se este escritor é Guimarães Rosa e é pai de “Corpo de Baile”, “Primeiras Estórias” etc. Então, não há jeito, se o leitor for apenas um apaixonado sem tempo, pode acontecer, inclusive, de que, ao chegar à página 100, sinta-se obrigado a voltar ao começo.

Por outro lado, encontrar depois de tão árdua leitura, o “Crime e Castigo”, da Editora 54, com tradução direta do russo feita pelo Prof. Dr. Paulo Bezerra, com o qual aprendi em 4 meses, o bom da literatura de Gonçalves Dias, Olavo Bilac (monografia) e Castro Alves. Entupindo-nos de trabalhos e leituras, ele permitiu que aprendêssemos muito mais do que outros professores, tão excelentes quanto, que, imbuídos de novos conceitos pedagógicos e democráticos, deixaram-nos a mercê de nossa vontade preguiçosa de saber. Enfim, são mais veredas que se bifurcam em veredas que se bifurcam... (Salve, Borges!)

O texto de Dostoiévski é construído em cima de uma questão moral muito interessante (desculpem o adjetivo barato). Acontece que vivendo no Brasil de 2009, melhor vivendo no Brasil, qualquer cidadão tem o direito de pensar que ‘exterminar’ alguns elementos danosos à sociedade (leia-se senadores, deputados, juízes, médicos, advogados e outros) não pode ser considerado crime, uma vez que, em teoria, a morte destes elementos representaria uma melhora na qualidade de vida de uma boa parcela da população, representaria mais ambulância, hospitais funcionando e, no mínimo, muita economia.

Enfim, Raskólnikov, o protagonista, considerando o exemplo de vários ‘heróis’ que a história, depois de determinado tempo, aclamou, apagando todas as barbáries pelas quais foram responsáveis, mais especificamente, Napoleão, Raskólnikv chega à conclusão de que alguns homens não estão submetidos às regras sociais – religiosas, legais e morais. Segundo esta análise, a eles, tudo é permitido.

Daí, o próximo raciocínio é que o próprio Raskólnikov se sinta um destes escolhidos para levar a humanidade a dar saltos evolutivos e, claro, também ele já tenha a sua vítima – uma velha usurária e má a quem ele entrega objetos em empenho.
O assassinato não acontece conforme previsto, pois a irmã da vítima, uma boa moça, é importante que se diga, aparece na hora do crime e também acaba morta.

A partir daí, surge um outro imprevisto – que, na realidade, já o acompanhava mesmo antes do crime – o remorso. O remorso não seria um sentimento possível aos grandes homens de nossa história. Aliás, este livro também poderia ser um “Elogio do Remorso”.

Mais uma vez, avaliando a sociedade brasileira e seus principais líderes, podemos até, ironicamente, dizer que o Raskólnikov é mesmo um tanto romântico. Seu crime tem um quê de Robin Hood e seu remorso é um peso que não encontramos em nenhum Renan Calheiros, Paulo Maluf e seus pares. Enfim, lê-lo é uma forma muito producente de avaliar a sociedade atual.

É impossível não pensar que um Raskólnikov sem peso de consciência seria de grande valia a população de miseráveis do Brasil – e também daquela Rússia.

Além deste foco – claro, excelente para o debate do Direito –, Dostoiévsky nos apresenta uma grande quantidade de belos miseráveis, de orgulhosos mendigos, comunistas, filósofos, canalhas – de todos os tipos, dos simpáticos (?) aos inescrupulosos. Há, entretanto, certa isenção de todos os tipos. Não há efetivamente o homem mau das novelas modernas – a exceção é o noivo da irmã de Raskólnikov, que, dado a incapacidade de mover-se maquiavelicamente transforma-se no criminoso pastelão. O que temos são seres lutando por suas vidas, quase sempre numa guerra por migalhas.

O momento mais interessante, pra mim, é quando Raskólnikov, surtado – estado em que, aliás, ele passará o livro todo – ajoelha-se aos pés da pequenina Sônia, que se prostitui para alimentar seus quatro irmãos, a mãe e o pai, a quem até dá dinheiro para a sua embriaguez, que faz a vida suportável.

Quando dentro de seu ceticismo, Raskólnikov indaga Sônia sobre porque aceita aqueles tormentos e, em seu silêncio, ele traduz a fé religiosa, pergunta à portadora da cédula amarela, documento de identificação das meretrizes na Rússia de então, sobre a importância de deus em sua vida, ela, desesperada, responde:

_ O que seria de mim sem deus.

Diante disso, Raskólnikov se ajoelha e ela pergunta por que ele está ali, jogado aos seus pés.

Ele responde: eu não me ajoelho para ti. Eu me ajoelho para toda a miséria humana.

***

Esta passagem, em sua intensidade, dialoga perfeitamente com o primeiro parágrafo de “Anna Karênina”.

***

Há também uma interessante teoria segundo a qual, certas pessoas precisam do sofrimento para justificar a sua vida e, de certa forma, buscam o sofrimento.

***

Tenho o hábito medíocre e politicamente incorreto da comparação e, consequentemente, da hierarquização por supostos méritos. Esta gradação meritória pode ser extremamente equivocada e, principalmente, desprovida de conteúdo, mas, entretanto (para usar duplas conjunções, tão ao gosto de Dostoievsky) o risco é extremamente saudável e aqui, no “ideias à deriva”, é o espaço para corrê-lo.

O Dostoiévsky de “Crime e Castigo” é superior ao Tolstoi de “Anna Karênina”.

Guimarães Rosa não pode disputar com nenhuma literatura que eu conheça.

***

Como fui aluno do prof. Paulo Bezerra, compreendo as suas opções por manter o que houver de oralidade em “Crime e Castigo”. Entretanto, acredito que alguns erros, digamos, gramaticais, foram cometidos, ou passaram, e a sua correção não atrapalharia em nada a oralidade. Lembrem-se são quase 600 páginas e pode ter sido erro da revisão.

Claro, em minha opinião.

***

O amigo Marlon cogitou uma proximidade entre o Raskólnikov e o Mersault de “O Estrangeiro” de Camus.
Claro que aproximações são viáveis até entre o banco da praça e o azul do Himalaia, mas, em minha opinião, no que importa mesmo, estes personagens não se encontram. Embora, ambos tenham desprezo pela vida e pelas pessoas, o personagem camuniano não trabalha com culpa, não abraça a mãe, não busca algo como justiça, seu desdém pela vida é total e seu assassinato não tem questões morais (?).
Claro, em minha opinião.

***

A vida obriga o homem a caminhar e afastar-se das distrações, dos prazeres. Uma hora, a adolescência acaba.

Portanto, é chegada a hora de dedicar o que resta destas retinas (gostei) à leitura das análises literárias e das bibliografias indicadas em busca de retornar ao campus da UFF a fim de seguir para os bancos do mestrado e da praça do Gragoatá, novamente.

“Que a terra me seja leve!”

***

Mas, como ao viciado não é prudente privá-lo de uma vez, dedicarei meu lazer aos poemas de Manoel Bandeira, a cronicidade de Zuenir Ventura e...

Assisti ao bom “Milk”. Sean Penn está simplesmente impressionante. Que atuação! Pretendia postar comentários sobre este filme e o David Boyle (Slumdog Milionaire), mas, entretanto, o tempo, além de mercúrio cromo, é rio...

As pessoas têm nome, sobrenome e cargo.

2009-03-31T14:25:00.001-07:00

Então, dr.

Preciso fazer alguma coisa. Ando cansado. Com raiva. Preciso fazer alguma coisa. Esta necessidade de sobreviver está me matando. Está me transformando num deserto.

Ai, que vontade de bater em alguém.

Calma, dr. É força de expressão. Eu sou cheio de força de expressão.

Mas, estão me transformando numa máquina de planilhas, de números, de metas... preciso atingir as 10 ligações diárias, preciso atualizar o follow up, o banco de dados, preciso incluir o cabeçalho nos e-mails. E nas respostas dos e-mails. Preciso bater as metas – e as metas me baterão até o fim dos meus dias. E o mundo está extremamente satisfeito com seu silêncio de asno.

O corpo é o senhor asno, Godard.

Dr., preciso fazer alguma coisa. Não posso prender isso ou terei um câncer antes da hora certa. Entende? Minha perna tá ruim, não posso fazer jiu-jitsu. Uma dor de cabeça. O pulso esquerdo tá ruim. A prótese também tá uma merda. Acho que vou pro estaleiro mais rápido. O equipamento começa a dar defeito e acho que ainda não tirei umas férias nesta vida – nem na infância...

Respira. Lembra do livro de auto-ajuda. Escuta. O treinamento. Respira. Respira. É só um esporro. Não é nada pessoal. Nada.

Tenho lido, Dr. Estou lendo o “Crime e Castigo” do Dostoiévsky. Ele tem me dado umas ideias. Na realidade, não existem leis, morais, ética. Não existe deus. O que existem são rédeas e nem todos estão presos a elas. Alguns estão livres e cientes. Sabem que deus é importante para o Contrato Social, mas sabem que ele, e a lei, e a moral, e a ética, não veem no escuro. A câmera ainda não está debaixo da mesa. E está tudo autorizado... A lei não existe, mas não podemos espalhar isto pra todos. Tem sentido. É preciso manter a sensação de ordem. Não queremos que isto aqui vire uma barbárie. Logo a gente... um povo tão pacífico! Vejam os nossos políticos bonachões. Vejam os nossos chefes. Somos incoerentes enquanto discurso, mas somos efetivos enquanto resultados.

Vi o muito bom “Quem quer ser um milionário?”. Muito bom. Que mundo magnífico este nosso.

Procedimento. O relatório x. Tortura. O acordado. Atingir os números. Diminuir a falação pobre. Os livros de auto-ajuda. Diminuir o contato com esta paisagem. Meus deus! Eu quero ser surdo e virar funcionário público por cotas. Somos lobos e isto é tudo. Sobretudo, somos lobos...

Não é legal, não. Jesus brilha de dia, à luz, enquanto Darwin comando os cantos, a obscuridade, as malandragens. O verme mais forte sobrevive – e bem. É assim mesmo. O mais forte assume... moral, ética, são luxos relegados à patuleia. A plebe deve cavalgar feliz nos seus pequenos delitos, na sua incapacidade de reação. O carnaval é a panacéia. Não vamos mais pintar as caras... não vamos quebrar as vitrines. Somos civilizados. Chegamos lá... Vamos chorar nos bares Feios em meio a litros e litros de cerveja – isto é ufanismo.

Só o forte pode ser bestial, desonesto. O pobre nem pode ser considerado moral. É adestrado. O pobre quando se revolta vira marginal.

Foi minha namorada que sugeriu a análise, dr. As poesias não estavam mais adiantando... Vou fazer qualquer coisa para aguentar mais alguns dias, meses... talvez anos.

Quantas ligações pela manhã? Não foi isto que ensaiamos. Atenção! 8:30, eu quero todo mundo com o computador ligado. Melhor, 8:32. 8:35, eu quero a primeira ligação. Não tirem a mim como exemplo. O mais forte não pode ser exemplo para o fraco. Mas deve causar inveja. Todos devem querer as mordomias do lugar aonde cheguei. A garrafa dágua mineral exclusiva. O curso de inglês na hora do almoço. O mestrado na hora do expediente. Todos devem invejar e lutar pra chegar aqui também... Devem lutar pra chegar aqui... aqui na possibilidade de...

Não é assim que se atende o telefone. É preciso atualizar o banco de dados. As pessoas têm nome, sobrenome e cargo. As pessoas têm nome, sobrenome e cargo. As pessoas têm nome, sobrenome e cargo. Primeiro a gente fala, depois a gente escreve. Tem que botar tudo no e-mail. Liga pra confirmar o recebimento. Não, ninguém é confiável. Todo mundo é gente boa, mas é um bom filho-da-puta.

Dr., preciso do Senhor. Qualquer senhor me serve. Viva Freud! Já me sinto até melhor! Acho que posso aguentar mais um pouco. É a lei do mais forte. Freud me entende. Sim, sim. A gente se entende. Freud, foram aqueles filhos da puta de Frankfurt que me ferraram a cabeça. Inocentes e vendidos. Acho que também vou precisar de um comprimido. O café tá me detonando.

Meu filho é um poeta. Inventou um "xnovando" – e nem está falando de um sanduíche. Traduz aí.

Estou cansado. Me sinto pobre. Muito pobre. Tenho tendência a exagerar as coisas. Todos fazem a mesma coisa durante anos tão bem... acho que sou eu. E repetem a ladainha. E, um dia, repetem com convicção. É o máximo, não é?!! E, um dia, se orgulham, inflam nos seus manequins de caixa de banco. Nos seus ternos gordos. Leem um livro inteiro, recortam duas, três frases e repetem, repetem, repetem... É um mantra! Se eles conseguem, eu também consigo. “Olhe só, veja você.” Eu também consigo. Claro... me ajuda, dr. Hoje, eu só falei com duas pessoas.

Preciso sair. É preciso colocar umas janelas aqui...

Está tudo dentro da lei, mas não podemos espalhar este segredo. 170 diretores para 68 senadores?? Ora, temos que aumentar o número de senadores. Alguém precisa explodir alguma coisa. Não dá mais pra conversar... desculpa Freud. Não consegui comprar o remédio a tempo. É uma tuberculose na alma. Na alma morta. Febre. Tremedeira. É o café. Eu queria matar alguém, também. Como um conto do Rubem Fonseca. Você me perdoa? Juro que não deixarei que me peguem. Eu só preciso de uma catarse, dr. Acho que estou transando pouco...

Tô cansado. Você sabe, as pessoas têm nome, sobrenome e cargo. E plano de saúde. E tíquete refeição. E vale-transporte. São conquistas da modernidade. Vêm junto com o cargo. E alguns imbecis ainda fazem filhos!! Eu quero ler um livro. Tô lendo o 1968 do Ventura. Todos os meus heróis acabaram com os seus problemas de dinheiro. Ganham pra manter a revolta conformada, né Jabor? É a válvula de escape que não explode nada.

E a putinha nova de "Crime e Castigo" diz, quando questionada pelo protagonista Raskólnikov sobre deus.

_O que seria de mim sem deus?!

***

O quê?

***

Mas, cara, você aumenta demais tudo. Fala pra mim, você gosta de ser adolescente, né?

(Um pouc...)

Tô vendo. Você acha que a adolescência te salva, te deixa mais puro, né? Essas bobagens todas... Deixa não. Salva nada... A adolescência tardia te isola e te entrega à miséria...

Ninguém tá vendo nada. Ninguém tá sofrendo. Só você continua sofrendo. Tá todo anestesiado. Só você que não consegue. Tá todo mundo satisfeito. Todo mundo sofre pouco, ou não sofre. Até parece que você foi violentado pela primeira vez. Toma uma atitude de homem, para de frescura. Tem tanta gente apanhando todo o dia, sendo humilhada, passando horas numa condução pra comer o pão que o diabo amassou pelo menos 3 vezes por dia e você de frescura. Você é um privilegiado. Você conseguiu. Conquistou. Pára de viadagem e fica quieto.

Só você não tá se divertindo... Olha só, tá todo mundo dançando...

É cada uma que eu tenho que aturar.

***

Obrigado, dr.

Tentativa nº 4 de Poesia a duas vozes e quatros mãos

2009-03-11T02:29:00.000-07:00

Você é linda.
Como?
Como "como"?
Como linda?
Como "como linda"?? Ora, como... como... como tudo.
Como cheiro, como toco, como bebo, como como.
Como, como, como, como...
Linda como vejo... como encosto, como aperto, como amasso, como mordo, como mastigo.
Linda como cheiro, como escuto, como ausculto...
Linda como imagino, como sinto. Como realizo.
Linda como respira, como transpira, como derrete. Como arfa.
Linda como suspira. Como levita. Como me inspira. Como goza.
Linda como se encaixa. Como se deixa. Como me acha. Como desliza. Como oferece, como conquista.
Linda como avança...

Você é linda.
Linda como se abre, como me cabe, como me abarca, como me inunda.
Linda como me toma, como me leva, como me doma.
Linda como... como...
Linda como suas mãos, como pés, boca, olhos, nariz, ouvidos, seios... como...
Linda como Mulher, como menina, como ser.
Linda como Presente, como vive, como modifica.
Linda como viço...

Linda como... ...
Cabelos, pelos, como gritos, como saliva...

Como orvalha, liquefica, brasa... viva...

Linda como me acende, me dobra, me amplia... me envolve, como me dissolve...
Me esvazia.
Linda como me some... soma. Soma. Soma...

29/01 – 17/03/09 (texto em estudo)

***

Então, Toninho. O mundo escreve torto por linhas tortas. Abraço.

Carta a Guimarães Rosa, Tatarana e Maria Deodorina

2009-03-03T14:33:00.000-08:00

(Fim do Grande Sertão: Veredas)

É... em alguns momentos, eu pensei que não continuaria. Era tudo muito rico, retorcido, poético, tudo muito grande e cada palavrinha, como uma pílula, prometia uma vida nova, uma cura, uma loucura. Era preciso reler, voltar, anotar, pintar, rabiscar, marcar, enfim, revozear, e isto pedia tempo, tempo, tempo, tempo. Escasso tempo.

Porém, seis meses depois, deixo Diadorim toda verde, provavelmente num céu todo verde, deixo Riobaldo-Tatarana-Urutu Branco nas margens de sua Otacília. Travessia. Deixo Zé Bebelo, Joca Ramiro, Medeiro Vaz, deixo o sertão mineiro-goiano-e-baiano. Deixo a jagunçagem. Deixo um cego e um menino. Deixo o medo e a coragem. Deixo deus e suas variantes. Mas fico com milhares de melhores coisas, que ficarão, claro, metamorfoseando-se nos meus blábláblás.

Despeço-me deste livro como um crente se despede da bíblia, do alcorão; como um ninfomaníaco (deveria) se despede do Kama Sutra. Despeço-me deste livro como quem se despede da pessoa amada, de um parente estimado. Fica, claro, o verso de todos, mas muito bem colocado em “Pescador de Ilusões”, do Rappa: VALEU A PENA, HE-HE! VALEU A PENA, HE-HE!

E, em verdade vos pergunto, o que é a Literatura se não uma docíssima ilusão? Como a vida. Como a vida. Como a Arte – ilusão da ilusão, platonicamente.

***

Mas, é preciso pensar criticamente. O derramamento de elogios é aceito, justificado, mas é necessário ir mais além dos adjetivos – que não vivem sem as “substâncias substantivas” (desculpem a pasmaceira).

Perdoai-me nosso senhor Guimarães Rosa. Não quero, aqui, consertar a obra divina. É a vaidade eclesiástica, a empáfia pueril que me movem. É a vontade de remexer, amalgamar as conquistas desta leitura que me empurram pra escrever e me afastam de escrever.

A potência do estilo de Guimarães Rosa, me parece, funciona melhor nos contos, nas pequenas estórias, que são, efetivamente, comprimidos a se remexer por dentro dos leitores. Na grandiosidade do “Grande Sertão”, por vezes, fica cansativo, angustiante. Num grande texto, fica tudo demais e o leitor é obrigado a retornar. Uma leitura só do Grande Sertão é muito pouco. Mas como fazer outra. O Grande Sertão é texto para o leitor-ourives – tão raro quanto a própria jóia. Nos contos, o efeito se resolve em dez páginas e o leitor fica extasiado por dias. Até o próximo conto. No texto longo, o efeito não dá pausa e, às vezes, não acontece. Falo isso em comparação com “Primeiras Estórias” e “Sagarana”.

Por ser um texto milimetricamente calculado é fornecedor de diversas teorias – e sustenta uma gama enorme de pesquisadores/bolsistas, Brasil a fora. Que bom, eu acho. Vou a uma das minhas. A que me restou, talvez por estar no final.

De um livro destes, espera-se o gran finale, o encerramento que deixará a todos desnorteado, enfim, algo da intensidade desta grande narrativa.

Mas, o que acontece é que a morte de Diadorim vem rápida. Que Riobaldo, tão eloquente pra guerra, pra descrição das matas, dos pássaros, do sertão, tão filosófico em suas questões; não é silêncio, mas já não é o extravasamento. Percebe-se, claro, a dor, mas, proporcionalmente, ela não se transforma em fala corrente como em diversas passagens.

Além disso, a morte de Diadorim é efetivamente, parece, o encerramento do livro. A partir daí, tudo vira luto, resumo. Não à toa, creio que a última palavra do livro seja “travessia”. Porque, de fato, não é o grande final que vale o livro (assim como não é a morte que vale a vida), mas o atravessar a história, o caminhar é o que vale.

O “Grande Sertão: Veredas” é um livro de ensinamentos. E uma questão – inerente a qualquer grande obra de arte – é que, terminada, você não sabe o que imaginou, ou o que o autor quis que você imaginasse. Você não se inventou, ou se foi inventado.

Pra encerrar, transcrevo algumas relíquias:

“Bom, quando há leal, é amor de militriz. Essas entendem de tudo, práticas da bela-vida. que guardam prazer e alegria para o passante; e, gostar exato das pessoas, a gente só gosta, mesmo, puro, é sem se conhecer demais socialmente.” Pág. 464

“O senhor faça o que queira ou o que não queira – o senhor toda-a-vida não pode tirar os pés: que há-de estar sempre em cima do sertão.” Pág. 470

“Porque – serra pede serra – e dessas, altas, é que o senhor vê bem: como é que o sertão vem e volta. Não aidanta se dar as costas. Ele beira aqui, e vai beirar outros lugares, tão distantes. Rumor dele se escuta. Sertão sendo do sol e os pássaros: urubu, gavião – que sempre voam, às imensidões, por sobre... Travessia perigosa, mas é a da vida.” pág. 479

“... ele devolveu Adão à lama.” Pág. 493

“A morte de cada um já está em edital.” Pág. 514

“O senhor escute meu coração, pegue no meu pulso.” Pág. 517

“Vocês têm paciência, meus filhos. O mundo é meu, mas é demorado...” Pág. 522

“Me dê um silêncio. Eu vou contar.” Pág. 525

“Eu estou depois das tempestades.” Pág. 527

“Cerro. O senhor vê. Contei tudo. Agora estou aqui, quase barranqueiro. Para a velhice vou, com ordem e trabalho. Sei de mim? Cumpro. O Rio de São Francisco – que de tão grande se comparece – parece é um pau grosso, em pé, enorme... Amável o senhor me ouviu, minha idéia confirmou: que o Diabo não existe. Pois não? O senhor é homem soberano, circunspecto. Amigos somos. Nonada. O diabo não há! É o que eu digo, se for... Existe é homem humano. Travessia.” Pág. 538

***

Já dizia minha mãe que pra bom entendedor, um pingo é letra. Esta leitura pode também ser compreendida com um adeus de Riobaldo ao seu leitor/ouvinte do grande sertão. Amigos somos. Sempremente. Té e fé.